До открытия глаз осталось ровно 5 минут. Она спала в вечернем платье и была похожа на спящую мечтательную берёзу. Рассыпанные по подушке волосы. Сползающее на пол покрывало. Луч утреннего фонаря, освещающий обнажённое плечо.
За окном наскоро Бог устанавливал декорации окружающей действительности. Сдувал ветром росу с газонов, руками дворника включал фонтан в парке, насвистывая песенку Тома Джонса, выключал фонари, птицы подхватывали и вместе с ним весело щебетали, благодаря Его за восходящее солнце. По всей вселенной кипела работа.
Наконец всё готово.
Она проснулась. Подошла к зеркалу. В полумраке её спальни блестели глаза и серьги. Из под кровати зазвенел будильник.
Звенел и летел из окна к земле. Первая утренняя сигарета. Вспомнился сон. Стало больно. О как отличается эта проклятая реальность от сладкого сна! Его руки, губы, его тело.. это только сон. Расставанье с любимым это тоже что и смерть близкого. Понимаешь, что больше никогда не сможешь обнять его, почувствовать его дыхание. Не поболтаешь с ним лёжа под одеялом и дымя в открытое окно. Больше никогда. Это страшное слово "никогда". И ещё и ещё раз в сознании эхом, по слогам "ни-ког-да"...
Стало тяжело дышать. Слёз уже не было. Просто задыхалась от этой боли. Есть же на свете смешные люди, которые верят в то, что у человека нет души. А что тогда болит сейчас? Она бы сама с удовольствием забыла. Забыла о том, что есть у неё влюблённая душа, о том, что было с ними. Тот огромный город. Их город. Как гуляли по нему, держась за руки. Поцелуи. Ночи под открытым небом. Она и раньше бывала в этом городе, но больше не сможет поехать туда. Не сможет ходить по этим тихим улочкам и громким площадям. Не сможет там одна. Она так привыкла к этому городу.
Будет ли что-то ещё..?..
Уже нечего терять. Он был её смыслом жизни. Ради него хотелось быть красивой, хотелось стильно одеваться, хотелось сводить его с ума, произнося слова, от которых его зрачки расширялись и по всему телу бежали мурашки, хотелось от него ребёнка... непременно похожего на него... с такими же безумными красивыми глазами... такого же умного, доброго и чуткого как он. А теперь...
Она сама не понимала, почему всё кончилось. Да, она чувствовала, что встречи их из необыкновенного непредсказуемого торжества счастья превратились просто в нелепый разговор с утомительным поиском общих свежих тем и секс. У каждого появились свои дела, они стали реже встречаться. Но перед каждой встречей она мечтала, что вот именно сегодня всё опять будет так же как прежде. Но даже когда всё было по-прежнему, обоим было скучно, а ничего нового не происходило. Человек странно устроен: читает какой-нибудь рассказ и всегда заранее предполагает чем он кончится, если финал рассказа совпадает с предположением, то человек говорит, что рассказ банальный, а автор не интересен. А если подумать, то этот человек может написать только такой же рассказ, который так же тривиально и закончится. Читатель ни чем не отличается от этого автора. Он такой же скучный человек. А вот если автор дал читателю что-то новое, значит, он вытащил читателя из банальности. Вывод один: любой человек сам для себя скучен и если друге люди не дают ему ничего нового он обвиняет их в том, что они скучно живут, совершенно забывая о том, что меряет их по себе.
Она вспомнила, как он радовался, когда она ненароком говорила то, что он только хотел сказать, как они читали мысли друг друга и эти мысли тогда не казались скучными, оттого, что они уже знали всё это раньше, наоборот, это было так прекрасно, в то время у них всё было одно на двоих. Если б они тогда задумались, зачем людям частная собственность, зачем кто-то отстаивает свои авторские права в суде, зачем ходить на работу, когда можно провести очередное утро в одной постели, зачем вообще всё так глупо устроено, они бы долго смеялись. Ведь весь этот амбициозный идиотизм только делает людей дальше друг от друга. Но о таких глупостях тогда не хотелось задумываться. А теперь её терзал только один вопрос: зачем проходит любовь. Да, любовь это, несомненно, подарок Бога (Бог посмотрел на неё с неба и улыбнулся), но неужели не в силах человека сохранить этот подарок. Почему после любви обязательно должны прийти скука, расставание и отчаянье. Она хотела к нему. В сотый раз рука тянулась к телефону. Позвонить, встретится... обнять, целовать. Ну не уходи милый, никогда от меня не уходи. Глупо. Звонить, просить... Больше не любит. Она ненавидела его. Отдала ему всё, что было, а он постоянно боялся любить в полную силу. Боялся, что влюбиться, а она уйдёт от него. Да, была когда-то ветрена, но только не с тобой. Всё кончилось из-за него. Он постоянно боялся. И его любовь прошла. Она стала пытаться удержать его, начала делать глупости... и всё и развалилось. Так хотелось, чтобы эта любовь была навсегда.
Слёзы хлынули из глаз, ржавея из-за косметики на щеках. Зажигалка не хотела давать огня, выплёвывая только газ. От этого запаха снова появилось желание открыть все конфорки на кухне, лечь на пол и навсегда расслабиться. Наконец то пламя. Шёпот сигареты отпускающей в рот тёплый дым. Выдохнула и проследила за струёй, улетающей в раскрытое окно. Там весна, подготовленная Богом для неё. Но туда не хотелось. Хотелось выпить. Порылась в баре, нашла бутылку коньяка. Выпила. Почему-то показалось, что вкус похож на слёзы. Медленно приходило в голову помутнение. Гул в голове. И его слова. "Нам больше не нужно встречаться". А за окном птицы пели для неё. "Ты замечательная женщина, у тебя всё будет хорошо. Встретишь кого-нибудь, он будет лучше, чем я". Людские голоса, сквозь майский вечер. Чей то смех. "Ну ты же понимаешь, что любовь прошла. Я больше не люблю тебя". Шелест новорождённых листьев. "Ну хватит из себя слёзы выжимать". Шуршание дождя. "У тебя пройдёт". Гром. "Ну, пока".
Встала. Подошла к двери. Подумала о том, что ещё ни разу в жизни не выходила из этой двери. Надоело сидеть в гостиничном номере и ждать не понятно чего, и думать, и вспоминать. Обулась. Посмотрела в окно. Там уже ночь. Пошатываясь взяла с пола сигареты. Отхлебнула из бутылки. Открыла дверь.
Тёмный тёмный коридор. Двигаться по нему так не хочется, но чтобы попасть в свежесть из этого замкнутого пространства, нужно заставить себя. Ох как здесь душно. Коридор кажется бесконечным и совсем нет света... когда же он кончится? Но вот свет. Как же здесь светло. Хочется кричать. "Ааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааа"!
"Поздравляем, у Вас мальчик!". "У какой богатырь!". "С днём рождения!".