Он бежал. Так стремительно, без устали, долго, непоколебимо. Ночь была прохладной. В это время в Баварии всегда так. Прохладно. Самый раз для пробежки. Самый раз для побега от действительности.
Беги кролик, беги. Разве можно остаться наедине с собой. Подумать о том, куда я попал. Куда я так стремился. Куда меня к чёрту занесло.
Он бежал, обдумывая каждую главу собственной жизни. Как странно мысли кружились в его голове. Хаотично, нахлынивая одна на другую, сбивая ритм мыслей. Всё в этом мире подобно этому. Бежать без оглядки. Бежать от всего. От себя. От других.
Оглядываясь назад, он невольно подумал об усталости. Не физической, а о той, которая всегда убивает душу, сердце. Это неизбежно ведёт к финишу. Он не хотел верить в то, что близится закат. Когда-нибудь я добьюсь всего. Я должен доказать, что я не просто так. Что я не совсем ещё.
Надо бежать не останавливаясь. Надо ощущать жизнь. Жизнь это движение. Никаких пауз. Нельзя расслабляться. Нельзя сдаваться. Жизнь должна продолжаться.
Она считает меня чем угодно. Всё что только может расстроить тебя, свалить с ног. Это усталость, которая проникает в самое сердце. Это то, что сбивает тебя с ног. Делает твой бег трудным, а дыхание учащенным. Она не верит мне. Она настойчиво требует остановиться. Взглянуть правде в глаза. Легче остановиться. Трудно бороться с действительностью. Тяжело бежать, когда все против тебя. Когда никто не верит в тебя. В твой успех. В то, что ты ещё стоишь чего-то. В то, что ты человек.
Внезапно он остановился. Подумал. Как же это важно, ощущать себя человеком. Как же это важно, когда в тебя верят. Вера это то, что сближает людей. Он думал о несправедливости. А давал ли ему кто-то шанс. Единственную надежду на восстановление. Воскрешение. Кто-то хоть раз заговорил с ним за все эти годы. Как же это было важно, чёрт побери. Знать, что ты нужен кому-то. Что кто-то во всей вселенной верит в тебя. Что ты ещё вселяешь надежду.
Кругом закрытые двери. Не стоит стучаться. Мир наедине с собой. Людям безразлично кто ты, и что ты собой представляешь. Ты одинокий беглец. Так будет всегда. И с этим ничего не поделаешь. Повсюду ночь. Чтобы ты не делал, как бы ты себя не вёл, каким бы ты не был чемпионом - никому нет до тебя дела.
Вот что его беспокоило. Бег наедине с собой. Время размышлений. Постоянная грусть. Постоянный бег от действительности. Это никогда ни к чему не приводило. Вот и на этот раз он бежал от всего.
Где-то там, он думал, я оставил все, что у меня было. Страну, в которой я родился. Мир, который всё-таки ближе, чем этот, западный и сытый. Мир, в котором никому нет до тебя дела. Мир, в котором родные становятся чужими. Мир, который делает тебя сиротой.
Они так все мечтали об этом мире. Они думали, он сделает их счастливыми. Несчастные. Разве пустыня делает человека счастливым. Вы опустошили свои души. Разве я могу достучаться до вас, ведь вы все пустые. Плевать на то, что я никому не нужен. Плевать на то, что я человек. Одной крови.
Он думал о несправедливости. И о том, что никто ему не поможет. Бесконечная ночь, дарящая пустоту и отчаяние. Они все сошли сума. Они думают о чём угодно, но только не о людях. Думают о лотереях, о квартирных счетах, о шмотках, о новых машинах. А мне плевать. Им плевать на то, что мне не на что жить, что каждую минуту я думаю о том, как бы всё это побыстрее закончить. Никому и в голову не приходит, что раз 100 мне приходила мысль покончит с собой. Мне всегда казалось, что это навсегда их освободит от всяких обязательств. Я всегда был преградой. Чёрная овца в благополучной семье.
Как мы дошли до всего этого? Разве мы были такими? Там в бедности мы были дружнее, стояли друг за друга. А здесь каждый сам за себя. Большие возможности. Роскошная жизнь. Огромные возможности для бесчеловечности. Я часто думаю, а победили ли мы в той войне. Ведь фашизм не исчез. Он глубоко засел в мозгу моей семьи. Никто не воюет. Людей убивают по-новому. Ненавистью, равнодушием. Это современно. Это новый тип геноцида.
Он бежал долго. Бежал в пустоту, в вечность. Он хотел убежать от всего, что связывает с этим миром. Бесконечная боль, тупая и жалящая. Мира больше нет. Он никогда не сможет вернуться в прошлое. Хорошее и не пугающее. Этот мир пугал его. Своим непонятным, непостижимым отношением к людям. Эта обособленность, озлобленность на всех и вся. Он не понимал сегодняшнего отношения ко всему. Куда бы он ни шёл, повсюду его ожидало разочарование. Повсюду предательство. Политики, родственники, друзья. Кто ещё?
У дороги нет конца. Эта дорога, ведущая в пустоту. Бег никогда не изменит их. Они всегда будут такими. И я всегда буду одиноким беглецом в ночи. Такова жизнь. Такова действительность......