Рецепт: взять большую кастрюлю и до середины заполнить треками Isgaard; посидеть рядом, пытаясь понять, что за фигня творится на душе, и, поймав себя на размышлениях о луне и сумасшедших, отправиться за кофе - ни в коем случае не брать черный! - чтобы мирно распивать его в процессе написания следующей ахинеи.
Человек:
Ей нравилось бродить по ночному городу: нравились вездесущие огоньки, мигание фар, шум двигателей - все, к чему привыкаешь и почти перестаешь замечать; нравилось сидеть вечерами у окна, бесцельно глядя вдаль - туда, где небо меняет цвет и медленно наливается ледяным сиянием луна - здесь она всегда казалась такой маленькой и яркой...
Нравилось внезапно наклоняться к свернувшемуся клубочком коту - тогда зверек лениво приоткрывал хищные глазищи, и там, за вертикальной прорезью в иной мир, плескалась та самая жутковатая красота, которая требует не жертв, а жестокости - спокойной, расчетливой, той, что нужна для банального выживания...
Нравилось дремать, положив раскрытую книгу на грудь: тогда можно представлять, что на самом деле все было не так - и заново придумывать судьбу для всех героев; а потом открывать глаза и перечитывать, и чувствовать странное облегчение из-за того, что автор создал иную реальность - ведь у нее никогда не получалось описать радость, хотя она могла рассказать о ней все.
Нравилось присматриваться к окружающим людям, запоминать привычки, голоса, жесты, смех; нравилось выключать свет и часами слушать музыку, вглядываясь в темноту в углах комнаты; нравилось...
Только вдруг оказалось, что все это - мелочи, глупости; а настоящее счастье - то, что подхватывает серебристо-легкой волной и кружит в незамысловатом танце - там, где насмешливо щурятся карие глаза, и искать его еще где-то бесполезно...
А теперь вот остается только заглянуть в зеленые кошачьи очи и просто спросить - плохи мои дела, да?