Аннотация: К любви все относятся по-своему. Кто-то - вот так.
Это очень странное чувство - любовь. Плохое. Злое. Оно приносит кому-то беду. Заставляя ее быть сообщником. Она открывает дверь и тихо заходит. И садится в любимое кресло. Она знает - через пару минут дверь комнаты откроется, и он как всегда чуть смущено скажет "А, это ты. Прости, что опять не услышал". Глупый, как будто его надо было за что-то прощать. Она оглядит комнату и придет к выводу (в очередной раз), что ему не мешало бы завести девушку хотя бы для того, чтобы было кому наставить его на истинный путь чистоты. Да уж, беспорядок. Но потом он предложит ей чай и они, уже не вспоминая о неубранной квартире, будут болтать о пустяках. Так было всегда. И будет. Если кто-то, конечно, не вспомнит хоть раз о том, что любовь - злая штука. Если оба не признаются, что давно это помнят. Не догадываясь, что, вообще-то, это неважно.