Аннотация: Они просто предали друг друга, не заметив сами - как.
Светлый день. Небо начинает хмуриться на горизонте. Но они знают - дождя не будет.
- Ты веришь, что так продолжится всегда? - говорит девушка, запрокидывая голову. Ветер обдувает ей лицо. - Ведь сейчас мы опять ссоримся.
- Не так уж много осталось этого всегда, - говорит парень и улыбается. - Но мы же постараемся.
Светлый день. Один из тысячи за тысячу лет. Они жили не раз и не два. Они перерождались снова и снова. Иногда вспоминая о прошлом, бывало - не вспоминая. Почему-то всегда (почти всегда) встречаясь. Иногда с улыбкой. Иногда нет. Иногда - будучи врагами. Иногда... По-разному было.
Предпоследняя жизнь. Последняя из тех, где они могут ничего не помнить. Потом - что же поделать, потом они будут помнить все.
- Злой ты. Не издевайся.
- Я не издеваюсь. Но предлагаешь с тобой соглашаться? Я не могу.
- Почему? Ну уступи ненадолго. Просто не вмешивайся в наши дела.
- Даже не помогать тебе?
- Нет. Зачем? В общем, если ты посидишь в сторонке, будет лучше всего.
- Я не могу.
- Не хочешь.
- И это тоже. Но это мое дело. По-моему, вам я не мешаю.
- Это ты так думаешь.
- Я буду участвовать.
- Участвуй, пожалуйста. Но тогда... справляйся со всем сам. Мы тоже последуем этому примеру.
Уходит.
- Постой!
Не отвечает. А он - не успевает догнать. Не слишком сильно пытается.
Через... какое-то время. Снова встреча. Снова, потому что они не виделись очень долго. Снова. Потому что они опять поссорились.
- Что, хорошо справляетесь. Главное, так продуктивно. Битва на три часа.
- Отстань.
- Ты устала.
- Я сказала, отстань.
- Постой, - хватает за руку, пытаясь удержать. Вечный жест. Или вырвется, или остановится. Она предпочла второе. Впрочем, нельзя сказать, что это кого-то обрадовало.
- Послушай. Я сказала, чтобы ты не вмешивался. Ты не согласился. Замечательно. Но тогда занимайся своими делами. Не лезь в наши.
- Я о тебе беспокоюсь.
- Как трогательно.
На горизонте тучи все темнее и темнее. Слишком прозаичное отражение. Правда, тучам это не интересно. Просто скоро начнется дождь. И испортит. То, что и так уже портить некуда.
- Все, я пошла, - он удерживает руку, не отпуская. - Дождь начался. Хочешь, чтобы я простудилась?
- Не хочу, чтобы ты уходила.
- Не тебе решать.
- Ну...
Пощечина. Как будто бы это неожиданно. Но он отпускает руку. Обиделся. А она уходит.
Знаете, там можно было много бы чего описать. Но... незачем. Но... трудно сказать, как все получилось. Трудно... Или просто не хочется. Но они так и не смогли помириться. Может, в этом нет ничего удивительного. Но... если бы они только поссорились.
- Ты..., - она почти со слезами на глазах смотрит, как рушится то, о чем она так мечтала. Он стоит позади, как будто его это не касается. У него тоже недавно разрушилось все.
Они просто предали друг друга. Предали, неизвестно, задумавшись ли о смысле того, что сделали до предательства. Они просто... Просто... Он никогда не верил, что есть шаги, после которых уже невозможно вернуться. Она никогда не думала, что сделает, по крайней мере, в этот раз, такой шаг.
- А мы ведь даже не поняли, когда все началось. И с чего.
Странно, но после этого у них совсем пропала охота спорить, нападать, обвинять. Возможно, бесполезно. Возможно, они просто устали.
- Ты когда-нибудь от меня отстанешь?
- Наверно, в этой жизни так уже не получится.
- Наверно.
Она поворачивается и уходит. Он ловит ее за руку, притягивает к себе и целует. Она вырывается. Все время на протяжении поцелуя. Хотя отвечает. Смешно. До слез. Злых.
Они еще встречались в этой жизни. Как и зачем - по-разному, не так, как им бы хотелось. Впрочем, им бы уже не хотелось вообще встречаться.
Они, наверно, по-прежнему любили друг другу. По крайней мере, он любил. Но если бы его спросили: "Ты ее любишь?", он бы уже не смог ответить "да". Она... неизвестно. Она никому не говорила.
- Привет.
Попытка улыбки. Умершая еще до зарождения.
- Наверно, мы видимся в последний раз, - она сидела на песке, повернувшись спиной. - Я уезжаю. В Америку, кажется. Надеюсь, там ты не будешь меня преследовать?
- Я не преследую.
- Да, я знаю, - она все же улыбнулась. Скорее, сама себе. Не ему.
- Мы зачем-то...
- Зачем мы это сделали, да?
Она не ответила.
- Осталась предпоследняя жизнь. Для нас - не осталась.
- А...
Он ушел. Ничего не договорив. Черт, какой же он дурак. Да и она не лучше. Черт. "Мы просто предали друг друга".
Времени не осталось. Жизней не осталось. Они часто хотели быть вместе. Не в одной жизни, так в следующей. Но...
И в светлой земле, что не ведает зла,
Истает ли тень, что на сердце легла,
Исчезнет ли боль, что как в сердце игла....
"Прощай, любовь моя, прощай..."
Она хотела сказать, может, что-то хорошее, а может, просто "прощай". Но не сказала.
Вот такая была последняя встреча. Вот была жизнь - предпоследняя, а может, последняя, если говорить о тех, где можно хоть как-то что-то изменить. Почему-то тогда они не были оптимистами.
Потому что в следующей жизни они будут помнить все. И, возможно... наверно, не успеют. Простить. Друг друга. Себя. Захотят. Но не успеют. Не смогут. Уже никогда.
Я печатаю этот рассказ. Потому что... Боюсь. Не хочу. Потому что боюсь и не хочу, чтобы это случилось. Так не будет. Такого с нами не будет. Никогда. Ни-ког-да... Никогда.