Транс, транс, кругом один транс, как выразился бы господин Сальваторе, устами одного из своих героев. Да, этому мастеру пессимизма, позавидовал бы сам Шопенгауэр, будь он жив, конечно. Но сейчас не об этом. Каждый раз, глядя на исписанную мной бумагу, я думаю, что же это твориться с нами, родные мои, а? Не слишком много ль голов, наших, мы отдаем на откуп? Не слишком ли много их летит с окровавленной, переполненной плахи? Я пригляделся. Как капустные кочаны. И вот теперь, созревает такая мысль: а зачем это надо. Ведь жизненное кредо, таких, как мы с вами, mein herz, исходя из чисто логических соображений, должно быть таково: "Всё в жизни х... кроме жизни, а хотя, если вдуматься, то жизнь тоже х..." Однако по этому принципу уже мы не живем, а только руководствуемся им, в не слишком хороших деяниях. Но, что делать? Злому миру нельзя добреть, искупая своей душой, души его населяющие. Не надо бороться со злом, надо банально преумножать добро. Но, факт тот, что добро это, преумножать, никто не будет, так как, во-первых, зло творить намного легче, а во-вторых, кому это надо? Поэтому, к черту все, к черту, все эти листики, к черту вас, dear, к черту весь мир. Покидать его, конечно, мы не будем, отдавать его на съеденье тем, кто не достоин того, чтобы в их головах теплился разум. Будем пить до дна. Пропьем жизнь полностью, оставим только страх перед смертью, точнее перед тем, что ждет нас после нее, страх перед неопределенностью. Я, как всегда, скажу, что смерть, сама по себе не страшна, страшно то, что это уже навсегда. Но, что-то я отвлекся от темы. Хотя, какая, в жопу тема. Если и все так ясно и приговор миру давно вынесен, так что тогда толку сотрясать воздух и марать чернилами бумагу? Не проще ли уйти туда, куда-нибудь, в общем, и наплевать на все.
Конечно проще, но мы то знаем, что случись такое, все просто перестанет дышать, задохнувшись в собственном зловонье. И в конце, этой оптимистическо-писсемистско-поздравительной "открытки", хочу вам сказать, вернее, утвердить, вам заточенным в тиски собственных мыслей и собственной воли, что:
Никто из живущих,
Не в праве за долгую жизнь поручиться...
Кто знает, какая беда на планете,
Могла бы случиться,
Когда бы не головы наши на откуп,
Родные мои...
Такая вот сентенция. Такой вот рассказ.
Подождите инцестуально и нецензурно выражаться после прочтения этой глупости. Подумайте хорошо, может где-то она и права. И, что, может быть, хватит, а может быть и не хватит. Но как бы то ни было, хватит сидеть в гетто собственных ненужных страхов, пора разбить железобетонный барьер и выйти на свободу. И в итоге: "Революция, барыня!", вашу мать! Ха-ха.