Аннотация: Только начало. Весь текст, к сожалению, предоставить пока не могу.
"Время Луны! Это время Луны.
У нас есть шанс. У нас есть шанс!
В котором нет правил..."
Б. Гребенщиков
"Время Луны".
Пролог.
2002-й год. Где-то в Афганистане. Солнце с час уже, как опустилось за верхушки высоких деревьев, и в лесу было темно, как в пещере. Только тусклая зеленая Луна мелькала в густой черной листве. Четыре человека, в пятнистых куртках, пробирались сквозь чащу. Они с трудом могли видеть друг друга. Три коротких автоматных дула тихо и настороженно покачивались - в темноте их можно было не разглядеть.
Уже прошло больше часа, а лес все не заканчивался. Трое остановились, услышав за спиною тяжелый треск сучьев и что-то русское, очень матерное. Это их товарищ, что ковылял следом, рухнул, зацепившись за какую-то корягу. Он медленно и неловко поднялся, бормоча грозные, но неясно куда направленные ругательства. Трое молчали, наблюдая за ним.
Спутник их продолжал ругаться, растирая ушибленное колено.
- Тихо! - Послышалось по-русски, но коряво. - Здесь много янки. Очень опасно. Нельзя говорить громко. Янки могут услышать.
Русский что-то пробурчал в ответ, и все четверо двинулись дальше вглубь леса - туда, где совсем ничего не виднелось, где только расплывчатые очертания веток, сливаясь, таяли в темноте.
Вообще-то, он едва ли был русским, о чем говорили его смуглая внешность и кавказский акцент.
- Отдохнём, - сказал один из проводников и присел на траву.
Кавказец обернулся.
- Я не устал, - бросил он резко. - Отдыхать будем после.
- Нельзя, - ответил проводник. - Идти еще долго. Надо отдохнуть.
По тону, каким это прозвучало, кавказец понял: возражать не стоит.
Он упал на траву. Лиц людей рядом было не разобрать сейчас, и не разобрать было вообще ничего - все покрывал ночной мрак. Только листья над головой перешептывались, встревоженные холодным ветерком. Хотелось курить, но каждый знал, что об этом нельзя даже думать.
- Откуда ты? - Негромко спросил кавказца один из проводников, высокий крепко сложенный талиб с длинной бородой, внешне очень похожий на Бин Ладена.
- С Кубани, - ответил тот.
- Какой город?
- Краснодар.
- Краснодар? Нет, не слышал. У нас тут в отряде один чеченец был - из Грозного. Хороший боец. С каждого боя по две головы в мешке приносил. Его враги в плен взяли. Мне рассказал потом один наш, который с ним в плену был. Когда этого чеченца пытать начали, он сам руку в печку положил. Те его стали уважать - без пыток застрелили.
Кавказец смотрел на рассказчика, не видя его. Он почувствовал, как, вдруг, стало холодно и неуютно.
- Это кто? - Спросил он. - Кто его пытал? Американцы?
- Нет. Северный Альянс этот. Банда шакалов. Их Советы убивать выучили, натренировали их. Они за деньги и с матери и с отца скальп снимут.
- А что, сильно пытают?
- Спроси у Ахмета, - талиб кивнул в сторону другого проводника. - Но только он тебе не ответит. Ему язык отрезали. Но убить не успели. Он вырвал нож у одного из них и убил обоих, которые его пытали. Потом убежал. Но они не всегда пытают. Насилуют часто. У них все командиры - гомо. - Он помолчал, наслаждаясь впечатлением, какое должен был произвести рассказ. Талиб чувствовал, что кавказцу не по себе. Тот не отвечал, и рассказчик продолжал говорить своим тихим, но внятным шепотом. - А наш Ахмет, он - хороший солдат. У него на счету восемнадцать шакалов Северного Альянса и четыре янки. Он поклялся мстить за родных. Когда в его деревню пришел отряд Альянса, они убили всех. Всех убили. Его жену насиловали, а потом резали на куски. Голову ее повесили на дереве. Детей закопали живыми. А потом его родители погибли, когда Америка бомбила город. Их самолеты бросали бомбы туда, где были только дома людей, больницы, школы. Мы сбили один самолет и взяли в плен летчика. Он рассказал, что их генералы хотят больше мертвых и больше разрушенного. - Талиб помолчал. - Мы с этим летчиком то же сделали, что Северный Альянс с пленными: на куски медленно резали. Он нас очень просил, чтоб мы его быстро застрелили... - Кавказец по голосу чувствовал, что рассказчик улыбается. - Позавчера я фото видел. Там шакал из Альянса стоит и голову нашего держит отрезанную - трофей такой. Мы ее у убитого командира ихнего нашли. Он и еще несколько их шакалов в одном кишлаке прятались. - Талиб почесал за спиной и мрачно сплюнул в траву. - Нет больше того кишлака. И вообще ничего там нет - угли только и кости обугленные...
- А что пленных насилуют всегда? - Спросил кавказец, стараясь подавить невольную дрожь в голосе.
- Нет. - Ответил талиб. - Не всегда. Их командиры молодых мальчиков любят. А ты для них старый. Так что не бойся. У каждого ихнего командира есть жена походная - мальчик молодой. Ты про Мансура слышал?
- Нет.
- Шакал из шакалов. Его шариат судил - еще когда наши у власти были. Приговорили его камнями побить: он мальчика изнасиловал и задушил. Не побили - убежал. Потом пристал к Альянсу, и они его командиром сделали - они всю сволочь у себя собирают... Брата моего расстрелял - тот не говорил, где я прячусь. А сын брата потом хотел за отца отомстить и гранату в их "джип" бросил. Погиб сам и двух солдат английских к шайтану отправил. Но Мансура не было в "джипе". Шайтан его уберег... Но ничего. - Талиб помолчал. - Всегда беречь не будет. Я подохну, но и Мансура с собой заберу. Ладно, - он привстал. - Пошли, идти надо.
Все трое поднялись и молча двинулись дальше, раздвигая руками переплетения густых зарослей и колючих, торчащих во все стороны, веток.
Когда обходили стороной небольшую поляну, показалось, что там, за деревьями, там - почти как днем: сияющий диск Луны обливал тишину вокруг своим светом, выдавая везде, на каждом шагу, фантастические силуэты.
Поляна осталась позади в нескольких метрах, и тут кавказец замер на месте. Сквозь полумрак и ветки деревьев он ясно различал сейчас очертания трех фигур в касках. Рука его поползла к торчащей из-под кожаного армейского ремня рукоятке браунинга. Но едва он ухватился за пистолет, как тишину взорвали три короткие автоматные очереди. Двое талибов мешками повалились в траву. Третий рванулся в сторону и пропал в кустах. Кавказец стоял, как парализованный. Он боялся дышать. Солдаты в касках шагнули к нему из кустов. Это были американцы. Три дула разглядывали его в упор.
И тут из-за дерева, из черной темноты леса, появился еще один. Но уже афганец. На нем была чалма, а на ногах широкие шаровары. Афганец подошел к пленному. На лице его появилась жестокая и одновременно ласковая улыбка. Он что-то сказал по-английски солдатам. После пощупал у пленного между ног.
- Good. - Сказал афганец в чалме, глядя прямо в глаза пленному. - Very good.
И в этот самый момент какая-то темная фигура рванулась к нему из кустов. Это был тот самый, похожий на Бин Ладена талиб. Прозвучало несколько коротких и проклинающих афганских слов, среди которых не знавший этого языка кавказец ясно услышал "Мансур". А потом выстрел. И два трупа упали на землю. Первым свалился талиб, скошенный пулей. И затем тот, другой, в чалме. Он покачнулся, выронил пистолет, глянул на рукоятку ножа, которая торчала у него из сердца, и, испустив вздох, тоже рухнул на землю.
Кавказец сделал шаг назад. Три американских автоматных дула смотрели на него, нацелившись, готовые изрешетить.
- No! - Закричал кавказец все, что знал по-английски. - No! Не стреляйте! Я уже сдаюсь.
Медленно, двумя пальцами, он извлек из-за пояса пистолет и отшвырнул его в сторону, как можно дальше, после чего поднял высоко вверх обе руки.
Несколько дней спустя. Где-то в Америке.
- Имя!
- Артур.
- Фамилия!
- Погосян.
- Откуда?
- Из Краснодара.
Блондин в белой рубашке, верхние три пуговицы которой были небрежно расстегнуты, жевал во рту окурок. Руки он держал в карманах белых отутюженных брюк. На стуле перед ним сидел бородатый кавказец. Тот тупо разглядывал наполненную сдавленными окурками фарфоровую пепельницу.
- Как попал в Афганистан?
Армянин молчал, продолжая изучать пепельницу.
- Я тебя, сука, спрашиваю.
- Вашим людям я уже все сказал.
- Похоже, ты не понял еще, где находишься. - Блондин с интересом смотрел на армянина. - Мы умеем разговорить любого.
Тот, не отрываясь, глядел на пепельницу.
- Я уже все сказал.
Кроме них в комнате был еще усатый брюнет в мятой рубашке. Он сидел прямо на столе, свесив ноги и молча курил. Сквозь зашторенные окна пробивались очертания небоскребов - типичный пейзаж большого американского города.
Открылась дверь, и в комнату вошла аккуратно одетая секретарша.
- Would you like a coffee? - Поинтересовалась она, выговаривая последнее слово через "а", как это делают обычно американцы, вопреки всем правилам оксфордского произношения.
- No. Thank you. - Отпустил ее блондин.
Дверь за секретаршей закрылась. Усатый брюнет раздавил в пепельнице окурок и, встав со стола, подошел вплотную к армянину.
- Ненавижу черных, - спокойно выговорил он, разглядывая Артура Погосяна. Потом, вдруг, с разворотом нанес ему сильный прямой удар в челюсть, от которого армянин слетел на пол, перевернув стул.
Брюнет деловито размял кулак. Погосян, сидя на полу, широко раскрыл рот и, запустив туда грязные пальцы, принялся ковыряться. Довольно скоро он извлек наружу обломок зуба. Пальцы и рот у Погосяна были перемазаны кровью. С любопытством разглядев находку, он бросил ее на ковер. Усатый надавил кнопку. Когда появилась секретарша, он быстро обернулся к ней:
- Please, go down stairs and fetch as two Big Macs and two Cokes and that'll be it for the day.
- O.K, sir, - секретарша вышла, даже не взглянув на Погосяна, который, вдруг, подал голос:
- Курить хочу.
Брюнет взял со стола пачку "Marlboro'', и, выбив оттуда щелчком одну сигарету, бросил ее кавказцу. Тот поднялся, держа сигарету во рту, кое-как отряхнулся и выразительно сплюнул на пол. Потом спросил:
- А огня?
Усатый глянул на него с ненавистью.
- Щас будет!
...Второй раз Погосян поднимался с пола уже не быстро. Правой рукой он держался о стул, левой - придерживал разбитую челюсть. Усатый жестом отозвал своего коллегу в сторону и, не сводя глаз с усаживающегося Погосяна, негромко сказал:
- Надо будет связаться с нашими людьми в Краснодаре. Если это то, что я думаю, предстоит серьезная работа.
- Надеюсь, что ты ошибаешься, - блондин продолжал стоять, держа руки в карманах.
Усатый поглядел на Погосяна, на пепельницу с горой окурков. Потом задумчиво почесал подбородок:
- Я тоже надеюсь.
Глава 1.
Из-под кровати рассерженно затарахтел будильник, что означало: сейчас полвосьмого утра. Сергей перевернулся на спину и открыл глаза. Будильник он тушить не стал - подождал, пока дозвенит. Не глядя, нащупал радио, включил его и запустил руку под кровать.
- ...Атака была отбита. Как сообщил источник в Министерстве Обороны, чеченские боевики потеряли восемь человек убитыми...
Сергей извлек зажигалку и мятую пачку "Monte-Carlo".
- ...о потерях федеральных войск источник не сообщает.
Он чиркнул зажигалкой и с наслаждением затянулся. С потолка доносились равномерно хрустящие звуки, словно бы кому-то там перемалывали кости - это только что пробудившийся сосед сверху мял тренажер.
- ...Как сообщили из Грозного, вчера там произошел новый теракт. Два человека погибли в результате взрыва бомбы. Число раненных не уточняется. Компетентными органами проводится расследование.
Тетя не любила, когда Сергей курил в квартире, но его это не беспокоило.
- ...Вы слушаете "Радио России". В эфире новости. Группа правозащитников, в числе которых депутаты Гос. Думы, направила обращение к Президенту России. Речь в обращении идет о нарушениях прав человека в Краснодарском крае. "Положение с правами человека в этом регионе, - говорится в обращении, - давно уже стало тревожным. Властями Краснодарского края принят ряд указов и постановлений, откровенно дискриминационных по отношению к представителям отдельных национальных и этнических групп. Так называемые "лица кавказской национальности" подвергаются здесь открытым преследованиям...
Сергей раздавил недокуренную сигарету о грязное дно пепельницы и, зевая, поднялся.
Тетя - пожилая женщина в мятом халате и с кое-как взбитой прической, стояла на кухне у плиты и что-то поджаривала. Сергей, войдя, потянул носом воздух, но понять - что именно, так и не смог. Тетя приходилась сестрой матери Сергея, и он жил у нее уже два года - с тех пор как перебрался в Краснодар из своего родного Новокубанска. Сергей аккуратно платил тете за жилье и еду, но отношения их уверенно ухудшались в последние месяцы, и он думал над тем, чтобы куда-нибудь отсюда съехать.
- Опять дымил в квартире? - Тетя смотрела на него с неприязнью.
Сергей, не ответив, побрел в ванную.
- Сгоришь когда-нибудь, как твой отец! - Сердито бросила ему вслед тетя.
С отцом Сергея произошел раз один неприятный случай. Тот как-то спьяну задремал в постели и непотушенный окурок задымился, упав на простынь. Огонь не успел толком разгореться - дома появилась жена.
Тетя много раз вспоминала это эпизод Сергею. История с горящим окурком, падающим в постель, становилась семейным преданием и с течением времени все продолжала обрастать новыми и новыми подробностями, в основном, нелестными для главного героя. Тетя не любила отца Сергея и не хотела делать из этого тайны. Она все время твердила, что сестра ее сотворила в свое время очень большую глупость, выйдя за него замуж. В ответ на замечание Сергея, что не случись такой глупости, он бы и не родился, тетя всегда добродушно отвечала, что это было бы лучше для всех.
Умывшись и почистив зубы, Сергей сел за стол. Тетя явно плохо спала. Сергей понял, что в его интересах съесть завтрак быстрее и быстрее отсюда убраться.
Тете его было под семьдесят. Она побывала когда-то замужем, но муж ее умер сразу после войны, и детей они завести не успели. Тетин характер был чрезвычайно тяжел, и единственное, что Сергея держало тут, это плата за еду и жилье - относительно небольшая.
- Что, не нравиться?! - Тетя бросила на племянника злобный взгляд, увидев, как тот без интереса ковыряется в своей тарелке. - Не ресторан?!
Сергей пожал плечами.
- Нормально.
- Нормально! - Тетя чуть не поперхнулась от возмущения. - Не сидел ты голодный! Папочка за тобой, как за грудным ходил! От того такой дурень и вырос! А я бы тебя порола! Каждый день! До крови бы порола! Чтоб шкура слазила!
Сергей подумал о том, что многие пожилые люди, не имеющие детей, тяжело это переносят под старость. Вслух он, конечно, ничего не сказал.
Он вышел из дома спустя минут пятнадцать. Стояло утро, не по декабрьски теплое. Снег, выпавший с вечера, уже расстаял. Земля, тротуар, деревья, давно простившиеся со своими листьями - все почернело и набухло от влаги. На небе не было видно сейчас ни единого облачка. Где-то на востоке поднималась ярко-оранжевая заря, обещая ясный солнечный день.
Сергей посмотрел на часы. Время у него еще есть, можно особенно не торопиться. Редакция газеты "Демократическая Кубань", где он - Сергей Макаров два года уже работал штатным репортером, находилась в получасе ходьбы от его дома.
...Андрей Никитченко - штатный автор "Демократической Кубани" провел тяжелую ночь. В глазах у него рябило, во рту разместилась пустыня - горячая и горькая на вкус. Стакан крепкого чаю и пол-пачки "L&M" на завтрак не помогли развеять этого ощущения. Мысленному взору Никитченко представлялся сейчас коммерческий ларек, что в квартале от редакции, где на витрине красовались аккуратные бутылки с бесцветной жидкостью. Подумав, Никитченко зажег еще одну сигарету и, накинув куртку, неспешными шагами выбрался из кабинета.
...Проходя по улице, Сергей увидел кучку людей, столпившихся у подъезда. Он подошел ближе. Тело, прикрытое белой простыней, лежало на тротуаре рядом с бордюром. Краешком из-под простыни выглядывало дуло пистолета, который покойник все еще продолжал сжимать в руке.
- Ничего интересного! - Патрульный в форме грубо схватил Сергея за руку.
Потянув носом, Сергей понял, что тот чуть под градусом. Спорить не стал. Молча отошел в сторону и продолжал наблюдать за происходящим.
...Редакция газеты размещалась в двухкомнатной квартире на первом этаже пятиэтажного здания, каких немало появилось тут в хрущевские времена. Одна из комнат была чем-то вроде рабочего кабинета трех штатных авторов "Дем. Кубани", которые, собственно, и делали всю газету. Кроме Никитченко и Макарова здесь трудился еще один их коллега - Вадим Ромашов, но тот вчера еще уехал в командировку, в Майкоп, и возвращение его ожндалось только после обеда. Вторую комнату занимали стол главного редактора и пара компьютеров. Одна из двух компьютерщиц выполняла также и обязанности корректорши, за что ей приплачивали дополнительные гроши.
Газета "Демократическая Кубань" вынырнула на волне гласности и демократии - в 1990-ом году. Сейчас, когда заканчивался уже 2002-й год, история этой газеты хранила в себе много печального. Дмитрий Сергеевич до сих пор и с неприятным чувством вспоминал первый кризис демократической идеологии, случившийся в начале девяностых, когда коммунизм отошел в прошлое, когда критика умершего советского строя перестала быть показателем прогрессивности мышления, и, что самое страшное, смертельно надоела читателям. Новые, демократические, отцы края, напоказ всем, зубами рвали друг друга на части, подрывая у простых людей последнее уважение к отечественной демократии. Наконец, все это кончилось. Очередным губернатором стал Николай Кондратенко. И Дмитрий Сергеевич Покровский, который кожей впитал демократические идеалы, не мог примириться с таким жестоким поражением. Он видя, что население края, и русское и нерусское, в массе своей поддерживает губернатора-патриота, еще сильнее ненавидел его. Из номера в номер газета публиковала антикондратенковские материалы, теряя постепенно и читателей и тираж. Покровский старался бить не только по Кондратенко, но и по людям из его команды, на что одна за другой следовали повестки в суд. Кондратенко ушел, на смену ему явился другой губернатор из той же среды - Александр Ткачев. Война, тяжелая война за демократию на Кубани, которую вел Дмитрий Сергеевич Покровский, продолжалась.
...Макаров увидел Диму Вартастева - репортера из "Кубанской Молодежи". Интересно, как этот тип успел? Сергей посмотрел на часы. Половина десятого. Пора в редакцию, он здесь и так задержался.
...Дмитрий Сергеевич - полный мужчина в возрасте, с круглым обрюзгшим лицом, был сегодня не в настроении. Его что-то очень беспокоило. Покровский нервно перелистал пухлый потертый справочник, но видно было, что мысли его не здесь. Дрожащими пальцами он вынул из раздавленной пачки мятую сигарету, еще зачем-то размял ее, после чего сунул в рот. Затем посмотрел, как от кипятильника, опущенного в чашку с водой, отделяются первые, робкие и осторожные, пузырьки. В тот момент, когда Никитченко прошаркал мимо по коридору, Покровский зажег сигарету и, глядя на тлеющий кончик ее, судорожно затянулся.
Никитченко, доковыляв до двери, открыть ее не успел. Он увидел, как дверь распахнулась ему навстречу, и перед ним возникла рослая фигура в черной кожанке. Никитченко инстинктивно шагнул назад, и в тот же момент что-то бесшумно стукнуло его - точно в лоб. Убийца, опустив пистолет, спокойно переступил через труп и направился к редакторскому кабинету. Следом за ним появились еще четверо. Каждый держал наготове пистолет с глушителем.
Все происходило быстро.
Один остался стоять у двери.
Другой направился на кухню.
Потом вернулся и, не опуская ствола, прошел в комнату, соседнюю с редакторским кабинетом. Обычно здесь работали трое: Макаров, Никитченко и Ромашов. Сейчас не было никого: Макаров опаздывал, Ромашов не вернулся еще из Майкопа, а Никитченко уже лежал в коридоре с простреленным черепом.
...Когда Покровский услышал шаги за дверью и удар об пол, его словно парализовало. Он не мигая уставился на дверной проем, где тотчас же появилась фигура крепко сложенного кавказца, небритого, с пистолетом в руке. Дуло, увенчанное тяжелым набалдашником, тупо и с презрением глядело в лицо редактору. Белый, как будто уже покойник, Покровский не мог даже пошевелить языком.
Одна из компьютерщиц дико взвизгнула - словно кошка, которой нечаянно прищемили хвост. Усатый тип, что стоял за спиной кавказца, резким движением выбросил вперед руку с пистолетом. Ствол его затрясся от судорожных хлопков. Он не прекратил стрельбу, пока не выпустил всю обойму. Глаза у него налились кровью, как у быка: с полминуты он молча разглядывал два тела, развороченных точными выстрелами.
Кавказец в кожаной куртке продолжал держать на прицеле редактора.