Я думал -  книга умерла...
Но Бог решил - она воскреснет.  
Забив в души колокола,  
Вселив отраду в сердце песней!     

Я думал - слаб и безнадежен... 
(Упёрся в низкий "потолок"),
Что "вот таким", писать - не гоже!  
Но скорбь ушла 
               в истёкший срок

Внезапно, 
Став в душе свободней, 
Я приподнял свой "потолок", 
Смирившись: 
Так судьбе угодно - 
Извлечь из рукописи прок!"