Прорыв	
через пелену	
черную от крови
и лжи, недоговоров
пустоты и боли.
А где-то за пределами -
чистое звездное
холодное небо
обжигающее
как горячие губы
мертвеца после пляски 
в дождливый
нью-йоркский вечер,
когда только тени
стучат по воде 
кулаками,
просят открыть
дверь,
когда ни солнце,
ни бутылка виски
не согреют,
когда любовь
застыла и зачадила мне
в глаза
как недогоревшие
окурки
в твоем мартини
пылающей ртути.
В философском
экзистенциальном
диалектическом
солипсическом
эгоцентрическом
полете души
нет тормозов.
Иногда лучше гореть
в огне,
чем медленно тонуть
в вечных айсбергах.

И в этом застывшем
мгновении
причастия
выпей не кровь
фальшивого Иисуса,
а проглоти
сигаретку с рюмкой водки.
Мои поздравления,
сэр или леди,
вы прожили еще минуту.
Пустите свои часы
по кругу вдохновения,
продайте стихи
за несколько баксов.
В конце концов
разве это не ад,
где сам Бог
вершит чудеса.

И когда пуля
по косой
траектории
слепого
тупикового
скоростного поезда,
выехавшего
в свой последний рейс
11 сентября
из одного Торгового Центра
в другой,
споет тебе 
прощальную балладу,
улыбнись,
оттолкнись от
балконных решеток
в форме погасших 
лебединых перьев
и полети.
К себе.

Иногда лучше
гореть заживо,
чем заснуть рядом 
с глыбой льда.
Шипит слюна
встревоженного мужа.
Ты медленно гуляешь 
по ночам.
Оглядываясь на пустые лужи,
уверенно ты мчишься к нам.
Закат.
У взмахов крыльев нет заката.
Прорыв сквозь пасмурное
кружево небес
возможен, стоит только
представить
за спиной
шуршанье крыльев.
Таких как я, как мы
сжигают,
топчут,
ненавидят,
боготворят,
не помнят,
любят,
забывают,
Но НИКОМУ не удастся
заставить
нас забыть полет.