В Надоре холодно. Ложится мелкий снег.
Промерзлая земля, простывшие деревья,
похожие на нищих и калек,
бредущих по разрушенным деревням.
В Надоре холодно.
Есть у меня камин, есть плащ,
медвежья шкура у постели,
но холод - он внутри - от старых вин,
от глупости, предчувствия потери.

Мне - потерять тебя? Насмешливого, злого,
закрытого на сто и семь замков,
не терпящего слабости. Чужого.
Я не смогу. Я слаб. Я не готов.
Мне наплевать на выдумки о чести,
ты прав - о ней лишь ызарги твердят,
но я молю - хоть ангелов, хоть бестий -
не потерять, не потерять тебя!

В Надоре холодно. Здесь время не течет,
застыв под ровным слоем серой пыли.
Здесь солнечные дни - наперечет,
сюда и жизнь, и радость путь забыли.
Лишь иногда заката луч сверкнет,
как капля крови - алое на синем.
Но с плеч моих заслуженный мной гнет
стряхнуть, похоже, даже ты бессилен.

В Надоре холодно...