Рядом с приливным бассейном — Вашингтон, округ Колумбия
“Хорошо”, - сказал мужчина, его дыхание уносилось белыми струйками. “Что мы здесь делаем?”
Было поздно, и ночь была прохладной, шел небольшой дождь.
Мужчину звали Патрик Норман, и он разговаривал сам с собой. Он был следователем, человеком, привыкшим проводить долгие периоды времени в одиночестве. Разговаривать с самим собой было частью работы.
Он стоял на бетонной дорожке вдоль кромки воды. Вокруг больше никого не было. Минуту назад то, что выглядело как бездомный, растянулось под какими-то газетами на скамейке примерно в пятидесяти ярдах от нас. Теперь этого человека не было, и газеты были разбросаны по мокрой земле.
С того места, где находился Норман, он мог видеть мемориал Линкольна далеко справа от себя. Прямо перед ним, через приливную впадину, возвышался купол мемориала Джефферсона, освещенный мерцающим голубым и зеленым. На воде поблескивали огни.
Норман долгое время работал в этой области, и это были встречи такого рода, которые ему нравились. Поздно ночью, в уединенном месте, с кем-то, кто скрывал свою личность — рискованно, но именно такие вещи окупались для него в прошлом. Если бы это было не так, его бы сейчас здесь не было.
Навстречу ему по дорожке медленно шел мужчина. Мужчина был высоким, в длинном плаще и широкополой шляпе, надвинутой на лицо. Норман наблюдал за приближением мужчины.
Внезапно позади него произошло движение. Норман повернулся, и там были еще двое мужчин. Одним из них был бездомный мужчина из прошлого. Он был чернокожим, в рваных рабочих брюках и тяжелой зимней парке. Парка была мокрой, в пятнах и грязной. Волосы мужчины встали дыбом в виде странных пучков и завитков на самой макушке. Второй мужчина был просто еще одним невзрачным ничтожеством в плаще и шляпе. У него были густые черные усы — если бы Норману пришлось описывать его позже, это было бы лучшее, что он собирался сделать. В тот момент он был слишком поражен, чтобы вникать в подробности.
“Могу ли я помочь вам, джентльмены?” Норман сказал.
“Мистер Норман”, - сказал высокий мужчина у него за спиной. У мужчины был очень низкий голос. “Я думаю, что я тот, с кем вы хотите поговорить”.
Норман почувствовал, как его плечи поникли. Они играли в игру. Если бы эти люди хотели причинить ему вред, они, вероятно, уже сделали бы это. Это немного успокоило его — это были люди из правительства. Призраки. Шпионы. Оперативники разведки, они, вероятно, назвали бы себя. Это также немного раздражало его. Не было никакого таинственного источника с информацией для него. Эти парни вытащили его сюда посреди дождливой ночи, чтобы сказать ему… что?
Они зря тратили его время.
Норман снова повернулся лицом к мужчине. “А вы кто?”
Мужчина пожал плечами. Чуть ниже тени от его шляпы появилась улыбка. “Не имеет значения, кто я. Важно, на кого я работаю. И я могу сказать вам, что мои боссы недовольны качеством вашей работы ”.
“Я лучший, что есть”, - сказал Норман. Он сказал это без колебаний. Он сказал это, потому что верил в это. Многое было открыто для обсуждения. Но одна вещь, которая никогда не ставилась под сомнение, - это качество выполняемой им работы.
“Это то, во что они тоже верили, когда нанимали вас. Я думаю, вы согласитесь, что они были терпеливы. Они платили вам в течение года без каких-либо результатов. Но внезапно оказывается, что все это время прошло, и в игре уже очень поздно. Они вынуждены идти в другом направлении, в том, которое они надеялись не выбирать. Выборы через пять дней”.
Норман покачал головой. Он поднял руки ладонями вверх по бокам. “Что я могу вам сказать? Они хотели, чтобы я нашел доказательства коррупции, и я посмотрел. Их просто нет. Она может быть кем угодно, но коррумпированной среди них нет. Она не имеет никаких связей с деловыми интересами своего мужа, формальными или неформальными. Ее муж больше даже не управляет повседневными делами своей компании, и у компании нет государственных контрактов ни здесь, ни где-либо еще. Всем ее добрачным имуществом управляет слепой траст, без ее участия — мера, которую она предприняла, когда впервые получила место в Сенате пятнадцать лет назад. Нет никаких доказательств выплат любого рода, даже намека или слухов ”.
“Значит, вам ничего не удалось найти?” мужчина сказал.
Норман кивнул. “Я не смог—”
“Другими словами, вы потерпели неудачу”.
В сознании Нормана появилась вспышка света, о чем он не подумал, потому что об этом его никогда раньше не спрашивали.
“Они хотели, чтобы я кое-что нашел”, - сказал он. “Было это там или нет”.
Люди вокруг него ничего не сказали.
“Если это было так, почему они просто не сказали мне об этом с самого начала? Я бы сказал им, чтобы они прекратили это, и у нас никогда бы не возникло этого недоразумения. Если вы хотите выдумать плохие новости, не нанимайте следователя. Наймите публициста ”.
Мужчина просто уставился на него. Его молчание и молчание двух его приспешников нервировали. Норман почувствовал, как его сердце начало учащенно биться. Его тело слегка дрожало.
“Вы боитесь, мистер Норман?”
“О вас? Ни единого шанса”.
Мужчина взглянул на двух мужчин позади Нормана. Они схватили Нормана, не говоря ни слова, и каждый нанес ему болезненный удар рукояткой, по одному с каждой стороны. Они заломили ему руки за спину и заставили опуститься на колени. Мокрая трава мгновенно пропитала его штанины.
“Эй!” - крикнул он. “Эй!”
Крики были старым приемом побега, которому он научился на занятиях по самообороне много лет назад. Пару раз это пригодилось. Когда на вас нападают, кричите как можно громче. Это пугает нападающего и часто заставляет людей бежать. Никто этого не ожидает, потому что обычные люди редко повышают голос. Большинство жертв никогда этого не делают. Это была горькая правда — многих людей в этом мире ограбили, изнасиловали или убили, потому что они были слишком вежливы, чтобы кричать.
Норман набрал воздуха для самого громкого крика в своей жизни.
Мужчина за волосы поднял голову Нормана вверх и засунул ему в рот тряпку. Это была большая тряпка, мокрая и грязная от масла, или бензина, или какого-то другого ядовитого вещества, и мужчина глубоко засунул ее туда. Мужчине потребовалось несколько сильных толчков, чтобы протолкнуть его до конца. Норман не мог поверить, насколько глубоко это вошло, и как это заполнило весь его рот. Его челюсти открылись так широко, как только могли.
Он не мог заставить тряпку вернуться. От этого отвратительного запаха, вкуса Нормана затошнило. У него перехватило горло. Если бы его вырвало, он бы задохнулся до смерти.
“Ого!” Норман сказал. “Ого!”
Мужчина ударил Нормана по голове сбоку.
“Заткнись!” - прошипел он.
Шляпа мужчины упала с его головы. Теперь Норман мог видеть его свирепые и опасные голубые глаза. Это были глаза без жалости. Они также были без гнева. Или юмор. Они не проявили никаких эмоций любого рода. Из-под пальто он вытащил черный пистолет. Секунду спустя он вытащил длинный глушитель. Медленно, осторожно, совсем не торопясь, он навинтил глушитель на ствол пистолета.
“Знаете ли вы, - сказал он, - на что будет похож звук этого пистолета, когда он выстрелит?”
“Ого!” Норман сказал. Все его тело неудержимо тряслось. Его нервная система сошла с ума — в нее одновременно хлынуло столько сообщений, пытающихся проникнуть через инфраструктуру, что он застыл на месте. Все, что он мог сделать, это пожать.
Впервые Норман заметил, что на мужчине были черные кожаные перчатки.
“Это будет звучать так, как будто кто-то кашлянул. Обычно я думаю об этом именно так. Один раз кто-то кашлянул и попытался сделать это тихо, чтобы не потревожить никого другого ”.
Мужчина приставил пистолет к левой стороне головы Нормана.
“Спокойной ночи, мистер Норман. Мне жаль, что вы не справились с работой ”.
* * *
Мужчина посмотрел на то, что осталось от Патрика Нормана, бывшего независимого следователя. Он был высоким, худощавым мужчиной, одетым в серый плащ с синим костюмом под ним. Его голова была размозжена, правая сторона разорвана в виде большого выходного отверстия. Кровь скапливалась вокруг головы на мокрой траве и стекала на дорожку. Если бы дождь продолжался, кровь, вероятно, просто смыло бы.
Но тело?
Мужчина передал пистолет одному из своих помощников, тому, кто ранее этим вечером притворился бездомным. Бездомный мужчина, также в перчатках, присел на корточки возле тела и вложил пистолет в правую ладонь мертвеца. Он тщательно прижал каждый палец Нормана к пистолету в разных местах. Он уронил пистолет примерно в шести дюймах от тела.
Затем он встал и печально покачал головой.
“Жаль”, - сказал он с лондонским акцентом. “Еще одно самоубийство. Я полагаю, он находил свою работу напряженной. Так много неудач. Так много разочарований”.
“Поверит ли этому полиция?”
Англичанин изобразил подобие улыбки.
“Ни единого шанса”.
ГЛАВА ВТОРАЯ
8 ноября
3:17 по времени Аляски (7:17 утра по восточному поясному времени)
Склоны горы Денали
Национальный парк Денали, Аляска
Люк Стоун вообще не двигался.
Он совершенно неподвижно сидел на корточках на крыше, за пристройкой с низкой лестницей, сделанной из скрепленного цемента. Ночь была теплой и душной - настолько жаркой, что пот пропитал его одежду. Он глубоко вдохнул, его ноздри раздувались, но он не издал ни звука. Его сердце билось в груди, медленно, но сильно, как кулак, ритмично колотящий в дверь.
Бум-БУМ. Бум-БУМ. Бум-БУМ.
Он выглянул из-за угла пристройки. Через дорогу ждали двое бородатых мужчин с автоматическими винтовками на плечах. Они стояли у парапета здания, наблюдая за гаванью под ними. Они тихо болтали, о чем-то смеясь. Один из них закурил сигарету. Люк потянулся к своей ноге и снял зазубренный охотничий нож с ленты, удерживающей его на икре.
Пока Люк наблюдал, появился большой Эд Ньюсам, который появился в поле зрения справа, двигаясь почти небрежно.
Крупный мужчина подошел к охранникам. Теперь они заметили его. Обнаружение Эда Ньюсама было тревожным предложением. Эд поднял пустые руки в воздух, но продолжил идти к ним. Один из мужчин прорычал что-то по-арабски.
Люк выскочил из-за края с ножом в руке. Прошла одна секунда. Он помчался к мужчинам, его тяжелые шаги хрустели по гравийной крыше. Три секунды, четыре.
Мужчины услышали его, повернулись посмотреть.
Теперь Эд атаковал, схватив ближайшего мужчину за голову, яростно поворачивая ее вправо.
Люк ударил своего мужчину высоко в грудь, сбив его на крышу. Он приземлился сверху и с силой вонзил свой нож в нагрудник мужчины. Это удалось с первой попытки. Он зажал рукой рот мужчины, чувствуя щетину его бороды. Он наносил удары снова и снова, внутрь и наружу, быстро, как поршень машины.
Мужчина боролся и извивался, пытался оттолкнуть Люка, но Люк отбросил его руки и продолжал наносить удары. При каждом проникновении нож издавал жидкий звук.
Руки мужчины опустились по бокам. Его глаза были открыты, и он был все еще жив, но борьба оставила его.
Закончите. Закончи это сейчас.
Люк приподнял голову мужчины, снова сильно прижал свободную руку к его рту и провел зазубренным лезвием по горлу мужчины. Ударила струя крови.
Выполнено.
Люк прижимал руку ко рту, пока мужчина не ушел. Он уставился в черное ночное небо, позволяя жизни тихо покидать своего оппонента.
“Посмотри на своего мужчину”, - сказал голос Эда. “Смотрите!”
“Я не хочу”, - сказал Люк. Он просто продолжал смотреть в небо, огромная полоса галактики Млечный Путь заполняла его поле зрения. Были видны миллионы звезд. Это было… у него не было слов для этого. Красивое было единственным, что пришло на ум. Он хотел вечно смотреть на эти звезды. Он знал, что увидит, если посмотрит вниз — он смотрел уже слишком много раз.
“Ты должен посмотреть, чувак”, - мягко сказал Эд. “Это ваша работа - смотреть”.
Люк покачал головой. “Нет”.
Но выбора не было. Он бросил взгляд на тело под ним. Черная борода джихадиста исчезла. Суровое лицо сменилось миловидными чертами женщины. Вьющиеся черные волосы теперь были длинными, мягкими и светло-каштановыми.
Люк закрывал рот женщины руками. Ее мертвые голубые глаза смотрели на него невидящим взглядом — глаза его жены Бекки.
Теперь Эд говорил шепотом. “Ты сделал это, чувак. Ты хорошо ее убил ”.
Люк резко проснулся.
Он сидел, резко выпрямившись, в глубокой темноте, его сердце колотилось в груди. Он был обнажен, и его тело было мокрым от пота. Его волосы были длинными, спутанными. Его светлая борода была такой же густой, как у любого исламского святого воина. С его волосами, бородой и обветренной кожей он легко мог сойти за бездомного.
Он был завернут в спальный мешок для мумий, рассчитанный на экстремальный холод, двадцать градусов ниже нуля. Снаружи его маленькой палатки завывал ветер — юбка палатки бешено хлопала, звук был настолько громким, что он едва мог слышать сам ветер. Он был один на высоте 16 000 футов на западном склоне Денали, и в горах уже была глубокая зима. Снежная буря разразилась два дня назад и не прекращалась.
У него не было огня с тех пор, как начался шторм. В течение сорока часов он не выходил из палатки, кроме как помочиться. Он был на высоте 4000 футов ниже вершины, и, похоже, он не собирался туда добираться. Некоторые люди могли бы сказать, что у него ничего не получится.
Он пришел сюда совершенно неподготовленным — теперь он это понял. Он принес достаточно воды на четыре дня — она закончилась два дня назад. В этот момент он ел снег и лед вместо воды. Это было нормально. Хуже было с едой. Он принес стопку сушеных блюд, готовых к употреблению. Сейчас они в основном ушли. Когда разразилась буря, он начал распределять еду по порциям. Он съедал меньше половины необходимой ему суточной нормы калорий - к счастью, он почти не двигался в течение двух дней и экономил энергию.
Он не потрудился принести походную плиту. У него не было радио, поэтому он понятия не имел, какой был прогноз погоды. Он прилетел на вертолете с частным пилотом и не зарегистрировал маршрут в службе парков. Никто понятия не имел, что он был здесь, кроме пилота, и он сказал парню, что позвонит ему, когда закончит.
“Пытаюсь ли я покончить с собой?” он сказал вслух. Он был поражен звуком собственного голоса.
Он знал ответ. Нет. Не обязательно. Если бы это случилось, хорошо, но он не пытался активно умереть. Вы могли бы сказать, что он позволил этому случиться, пошел на глупый риск и делал это с тех пор, как умерла Бекка.
Он хотел жить. Он просто хотел быть лучше в этом. Если бы он не смог этого сделать…
Он был неудачником как муж. Он был неудачником как отец. Его карьера закончилась в возрасте сорока одного года — он ушел с государственной работы два года назад и не искал ничего другого. Он некоторое время не проверял свои банковские счета, но было разумно предположить, что у него почти закончились деньги. Пожалуй, единственное, в чем он когда-либо был хорош, так это в выживании в суровых и неумолимых условиях. И убивать — в этом он тоже был хорош. В остальном он был полным, жалким неудачником.
Он мог умереть на этой горе, но перспектива этого его не пугала.
Он был безучастен, опустошен… онемел.
“Нужно начать думать о том, как выбраться отсюда”, - сказал он, но он просто поддерживал разговор — он мог уйти или нет. Это было бы подходящее место для смерти, и это было бы легко сделать. Все, что ему нужно было сделать, это... ничего. В конце концов — скоро — у него закончилась бы еда. Питье талого снега не поддержало бы его надолго. Он постепенно слабел, пока для него не стало невозможным самостоятельно спуститься с горы. Он бы голодал. В какой-то момент он засыпал и никогда не просыпался.
Как принять решение? Как принять решение?
Внезапно он закричал, не подозревая, что собирается это сделать, пока не сделал.
“Дай мне знак! Покажи мне, что делать!”
В этот момент его телефон сделал то, чего не делал уже долгое время — он зазвонил. Звук заставил его подпрыгнуть, и его сердце пропустило удар. Звонок прозвучал так громко, как только мог. Мелодией звонка была рок-песня, которую его сын Ганнер поставил на телефон два года назад. Люк никогда этого не менял. Он не просто не изменил его, он сохранил его намеренно. Он дорожил этой песней как последним связующим звеном между ними.
Он посмотрел на телефон. Это напомнило ему живое существо, ядовитую гадюку — с ней нужно было обращаться осторожно. Он поднял трубку, взглянул на номер и ответил.
“Алло?”
Звук был искажен. Естественно, толстый тент блокировал спутниковый сигнал. Ему собирались выйти на улицу, чтобы ответить на этот звонок — не самая радостная мысль.
“Я должен вам перезвонить!” - прокричал он в трубку.
Даже двигаясь быстро, ему потребовалось несколько минут, чтобы собрать необходимые слои одежды и одеться. На улице было слишком холодно, чтобы сделать это наполовину. Он расстегнул "молнию" на палатке, прополз через крошечное фойе и выбрался наружу, на непогоду. Ветер и обжигающий лед одновременно ударили ему в лицо. Ему лучше сделать это быстро.
Он повесил сигнальную лампу на каркас палатки и, спотыкаясь, ушел от шума хлопающей ткани в глубокий снег. Он носил с собой мощный фонарик, каждые несколько футов оборачиваясь, чтобы отметить местоположение своего лагеря. Здесь не было огней, и видимость составляла около двадцати ярдов. Снег и лед кружились вокруг него.
Он нажал кнопку, чтобы позвонить, и спрятал телефон под капюшоном своей парки. Он стоял как статуя, слушая гудки, когда телефон обменивался рукопожатием со спутником и звонок пытался пройти.
“Стоун?” - произнес глубокий мужской голос.
“Да”.
“Подождите, пока выступит президент Соединенных Штатов”.
Ожидание было недолгим.
“Люк?” произнес женский голос.
“Мадам Президент”, - крикнул Люк. Он не мог не улыбнуться, когда это сделал. “Прошло много времени”.