Под крылом у ангела просторно.
Древний город вздыбился отвесно.
Хлеб мой белый - хлеб мой черствый, черный.
И горячий, из щипцов Гефеста.
Тишина. Ни звука, и ни эха.
Чтоб попасть на собственную тризну, -
встать и пару тысяч верст проехать!
И сполна хлебнуть загробной жизни...
Вот потеха.
22.08.2006