За что хвататься? Может за утюг  
чугунный, раскалённый до шипенья?
Я снова стал блуждающей мишенью 
для месяца, что посинев, опух.
Взрывает ночь мой отсыревший мозг 
в болоте разношерстных кислых буден.	
И я соорудить пытаюсь мост 
из днищ судов и колоритов суден.
Не разорвать уже порочный круг, 
где мыши паруса и корпус сгрызли.
За что хвататься? Может за утюг?
И гладить, гладить
               складки мятых мыслей.