Сыну.
       Приговор.

  Эх, календарь - бесчувственный набор
  Никчемных цифр и безутешных дат.
  Судьба мне уготовила забор
  И мыслей полный кавардак.
  Смятение души и пустота,
  Растерянность и страх, и в горле ком.
  Стучит в висках, что что-то тут не так,
  Но приговор по сердцу молотком.
  Судьба мне уготовила забор.
  Мне и тебе - чего уж тут грешить -
  Тебе за маету и вольный двор,
  А мне за очерствение души.
      Смотрю на календарь, считаю дни.
      Когда ж меня порадуют они.
  Смотрю на календарь, считаю дни.
  Я здесь, ты там, забор меж нами уж.
  И мне тюрьма буравит все внутри,
  Ну а тебе тюрьма - снаружи.
  Все думаю, когда был тот порог,
  Где оступился меж суетных дел,
  Где упустил, недоглядел, сынок?
  Удела не того тебе хотел.
  Судьбой распорядился сам.
  Отгородился уличной стеной.
  И вот теперь кусаешь локти там,
  Я здесь переживаю, дорогой.
       Надеяться и верить буду я,
       Что недолга тюрьма твоя.
  Надеяться и верить буду я,
  Что ты вернешься под отцовский кров
  И в нашей скромной чаше бытия
  Не будет слез и молотков.
  Путь не закончился на том, пойми.
  Дорог не счесть и надо выбирать
  Те, что давно проторены людьми,
  Средь них найти свою - не потерять.
  И календарь напонится числом
  Достойных дел, и будет много дат.
  И прикрываться фиговым листом
  Уж не придется боле никогда.
      Преподнесен тебе и мне урок
      На весь дарованный нам срок.