Слышишь песню - достанешь флейту,
вытрешь с губ пересохших кровь;
спой, певец, что нас любят где-то,
что нас ждут - там очаг и кров...

Каждый помнит, бредёт наощупь
через пыль всех земных сует
к тем, кто ждёт нас за мира гранью,
к тем, кто дарит нам вечный свет.

Хороши мы иль плохи ныне?
Кто здесь жив, а кто мёртв? - Забудь... 
Мы бредём по одной пустыне,
и у всех нас единый путь.

...Слыша песню, споёшь в ответ сам,
даже если давно немой;
подбодрит ли других уставших,
долетит ли сквозь мрак домой?

- Что ты хочешь, певец, в награду?
- Ах, Отец, нужно ль что своё?
Только ту, что со мною рядом,
от всех бед береги её.

Только ту, что со мной делила
всё калеки житьё-бытьё,
и кому не умею петь я - 
награди, мой Отец, её...