В зимний вечер, морозный, тёмный, свет молчит, мир храня в звезде.
Верю, друг, ты отыщешь правду - но кто же знает, где?
Среди ясных лучей рассвета, в чаще, где есть раздол теням,
в малой капле большой планеты, в клетках, строящих вместе храм,
может, даже в болотной гнили, может статься, в самом аду,
в лабиринтах, к дверям ведущих, и лежащие на виду,
и тогда, когда песня льётся, и тогда, когда душит страх -
искры, нити, осколки правды скрыты в душах, телах, вещах.
Звуки, цвет... и, конечно, слово. Первый дар, что нам Бог вручил -
сердце, что Он вложил в немого, словно камень в огонь печи.
И с тех пор в нас и боль, и тяжесть - этот груз, что толкает в путь
по углям, по стеклу, сквозь пламя, с верой в чудо и в "как-нибудь" -
к правде, что оглушает громом и тиха, как вечерний час,
к лицам, что нам давно знакомы - и кто с рождения знает нас.
И - свет всегда безмолвен, ночь молчит же, чтоб был он жив,
оставляя росинки правды на ковре из обнявшей, её закрывая, лжи.