Меня поэзия уводит в сад идей -
Как в детстве в винограднике у деда,
Когда срезал он кисти для обеда,
В кульки завёрнутые, чтобы воробей
Не смог склевать. Но кисти здесь живые:
Дотронулся - вспорхнула, полетела
Пугливой птицей и крылом задела
Кого-то спящего. Лишь в руки злые
Она бы не попала. В сад идей
Она уж не воротится: закружит
Её водоворот, живёт - не тужит.
Но если в руки попадёт не те,
То участь тяжкая её тогда не минет.
К лентяю если попадёт - то вовсе сгинет.