Кое-кому это может показаться бахвальством, но я дал себе слово в точности придерживаться истины. А она заключается в том, что (повторяю, это кажется странным и необъяснимым) полз я практически профессионально: работая всем телом, не выставляя зада, прижимался к земле и при этом умудрялся довольно резво продвигаться вперед. На радость военрукам всех стран.

Время от времени я замирал, чуть-чуть отдышавшись, приподнимал голову и окидывал безрадостно хмуро-серый ландшафт налитыми кровью от непривычной физической нагрузки глазами. Последняя рекогносцировка вселяла надежду - пожалуй, я выкарабкаюсь из этой неприятной истории. Получалось, что метров через сто смогу выползти в мертвую зону, которая точно не простреливалась из перевернутого грузовика на дороге. Правда, стрелок на самом деле мог выйти из укрытия и, приблизившись ко мне, вести более прицельный огонь. Но в таком случае он сам становился удобной мишенью, а я был вооружен основательно: карабин с оптическим прицелом, пистолет, гранаты...

Ага, вот и пальба из перевернутого грузовика стала редеть (видать, боеприпасы на исходе, злорадно подумал я, подтягивая за собой ящик с патронами), да и пули ложатся черт знает где, с шипением (кажется даже, с тихими ругательствами в адрес неумелого стрелка) зарываясь в чернозем все дальше и дальше от реальной цели - от меня то есть.

Мой темно-серый костюм (хоть и не маркий, но уж точно не предназначенный для носки в таком режиме) весь покрылся комками грязи и здорово маскировал меня. В принципе можно было даже не доползать до мертвой зоны, а просто замереть - попробуй тогда меня отличить от небольшого естественного холмика...

До вожделенной зоны остается совсем ничего - метров сорок, не больше! Оглянувшись я увидел, что грузовичок превратился уже в точку, в маленькую перевернутую точку...

Боже мой, подумалось вдруг, что я здесь делаю?! Почему я - человек сугубо умственного и не требующего физического развития труда, гороржанин по призванию, демократ, гуманист и (повторяю) урбанист - вынужден ползком удирать от первернутого грузовика?! Почему у меня в руке граната, в другой - комбатовский пистолет, в зубах - конец брезентового хлястика от ящика с патронами, почему карабин так больно бьется об спину, почему рот забился пылью и грязью и я вынужден так часто отплевываться?! Почему вообще я здесь, а не дома, на кухне, за чаш... Ай!!!