Я люблю силуэт твой, скользящий по ветке метро.
Он среди остальных необъятно печален и тонок.
С рюкзаком на плечах и в потрепанном черном пальто
Ты, однако, похожа на ангела, словно ребенок.
Я люблю твои пальцы с натянутой тонкостью струн,
Мне до боли знакомо любое твое воплощение.
Между нами немая дорога из нескольких лун.
И я сплю. И мне снится ночами твое возвращение.
Я люблю твои слезы - они так похожи на дождь...
Почему-то дождя , как на зло, мне сейчас не хватает.
Раздаются за дверью шаги. Может быть, ты войдешь?
Но стучат каблуки по-другому, и входит другая.
Надевая кольцо, на котором молчание рун,
В тишине я любуюсь твоим прошлогодним портретом:
Ты все в том же пальто одиноко стоишь на ветру
В рамке, что на столе, как всегда, между Блоком и Фетом.
Я люблю в тебе все: интонации голоса, мысли,
Знаю каждый изгиб, каждый жест до последней черты.
Ты всегда будешь жизни моей неотъемлемым смыслом...
Да и жизнью самой навсегда будешь ты...