Вновь - чистый лист. И отрешенным взглядом,
Смотрю в него, он пялится в ответ,
Безмолвной белизною, словно ядом,
"Ну что", мол, "исписался ты, поэт"?

Ну где же глубина и мудрость мысли?
И где изящный и цветистый слог?
Неужто струны лиры вдруг провисли,
И это - твой печальный эпилог?

А что же - страсть, кипевшая шампанским,
С ума сводившим, и пьянящим кровь,
Уж не пронзает стилетом испанским,
И в сердце не шевелится любовь?

И шелуха несбывшихся желаний
Осыпалась, как осенью листва,
Оставив душу голой для закланий,
Когда она и без того мертва?

Вновь чистый лист - мое проклятье и награда,
Невыносим этот извечный диалог,
То с ним мученье за полночь, то вдруг отрада,
И вспышкой молнии в мозгу придет итог,

Прижата мысль к бумаге жалом острым ручки,
Скользит, и, извиваясь, бьет хвостом,
Пытаясь снова довести меня "до ручки",
Наедине оставив с девственным листом,

Но подожди - шалишь! - еще не вечер,
Еще не сказаны последние слова,
И не закончен бал, еще не гасли свечи,
Еще от рифм распухла голова,

И вот он - полон ровными строками,
Согнал ухмылку с белого лица,
Накрыт другим - моими же руками,
И снова чист - нет этому конца...