Сонеты
И век минул, но так и не пойму;
Гитара;
Схватка;
Как раскрыть, Израиль, твой секрет?;
Придумал я свой алый флаг;
Поющие ели
Прибой;
Разруха правит бал семь лет подряд;
Когда уйду, что в дальний путь возьму?
Все рушится. Страна пришла в упадок.

       Гитара
 Ай, гитара!  Ми, фа, соль, ля, си!
 Нежность под дрожащею рукой.
 Ничего у жизни не проси!
 Пой, моя гитара, плачь и пой.
 Лад от звука лживого спаси, 
 Пусть не упивается тоской,
 Разбуди дремоту и покой,
 Песнб мне родную принеси.
 Шелковые струны теребя,
 Словно в бога верую в тебя.
 Ты судья мне, ты же и палач.
 Пой, моя гитара, пой и плач.   
 Даже гласом бедствия в ночи.
 Только, умоляю, не молчи!

      Схватка
 Конь закусил стальные удила
 Он мечется и прыгает, и прядает
 В надежде выбить парня из седла,
 Но тот  упрямец  держится, не падает.
 У седока натура удала.
 И конь лихой  крутая грива  радугой...
 На предстоит увидеть, чья взяла,
 Кого судьба победою порадует.
 Конь  то в галоп, то свечкой  на дыбы...
 Нависла над поляной туча хмурая...
 В бою за волю бестия каурая
 Вздымала в небо пыльные столбы.
 Но был седок характером сильней.
 И он был мастер объезжать коней.

       * * *
 Как раскрыть, Израиль, твой секрет?
 Где ты взял свои моря-марины?
 Где нашел ты этот синий свет?
 Кто писал старинные картины?
 Заметет хамсин верблюжий след,
 Деревца живого нет в помине,
 Только очертания пустыни
 Да напластованья тысяч лет.
 Виснет у Планеты на груди
 Солнце, иссушающее лето...
 Походи в пустыне, поброди 
 Сам откроешь вечные секреты.
 Время здесь не сеет семена,
 Но на каждом камне  письмена.

Блажен, кто посетил сей мир
                 В его минуты роковые!..
                         Ф. Тютчев.
      
          * * *
 Придумал я свой алый флаг,
 Несу, не ведая сомненья,
 А в этом мире все не так, 
 Как мне твердит воображенье.
 Чтоб не казался легким шаг,
 Чтоб не размяк от наслажденья,
 За день до моего рожденья
 Родился мой заклятый враг.
 Он уверяет каждый раз,
 Что радость  это не про нас,
 Что жизнь, увы, не званый пир,
 В ней все дается только с боя.
 Для тех, кто посетил сей мир,
 Любое время  роковое. 

       Поющие ели
 Я видел на взгорье поющие ели.
 Блестели весенней зеленой эмалью.
 В холодное синее небо  смотрели,
 В раздумье качаясь, как будто дремали.
 Напрасно я  слух свой держал на пределе:
 Дрозды и кедровки по лесу порхали
 Да ухали совы на дальнем увале,
 А ели молчали, а ели не пели.
 И все же, подумалось мне на привале,
 Не зря ведь поющими ели назвали.
 Я слышал, рукой приложиться к ним надо,
 И только потом разольются рулады
 Так звонко, так нежно  забудешь едва ли...
 Но это должна быть рука Страдивари. 

      Прибой
 Ты пой гортанно, звонко, словно птица.
 И с другом громко спорь наперебой.
 Ты волен веселиться и браниться,
 Но помолчи, когда шумит прибой!
 Здесь тверди и воды легла граница
 Полоскою извилистой, рябой,
 Здесь плеск волны белесо-голубой,
 Едва сумевшей к берегу пробиться.
 И каждый миг  не поздно и не рано 
 В полдневный зной в прохладу на заре
 О древней человеческой поре
 Сказанья мирового океана
 Столь ясно, столь отчетливо слышны!..
 Они к твоей душе обращены. 

       * * *
 Разруха правит бал семь лет подряд.
 Страна  лимон, что весь, до капли, выжат,
 А добрые соседи говорят, 
 Мол, улыбайся, если хочешь выжить.
 И я, как сдоба, пышен и румян,
 Чужой бедой, как собственной не маясь,
 Светло и добродушно улыбаюсь;
 Пусть бьют азербайджанцев и армян,
 Лезгин, абхазов, турок месхетти.
 Не наши ведь   чужие гибнут дети.
 Так радуйся, что ты живешь на свете,
 И улыбайся всех  и вся любя...
 Пока несчастье целит не в тебя.

         * * *      
 Когда умру, что в дальний путь возьму?
 И долго жил, но ничего не нажил.
 А опыт мой не нужен никому.
 Коль шляпы нету  ни к чему плюмажи.
 Что я оставлю внуку своему?
 Какую ренту и какую пажить?
 Ни дома нет и ни сарая даже...
 Вот разве что   дорожную суму?
 С  такой красивой тонкою тесьмою...
 Нет, лучше пусть она уйдет со мною.
 Оставлю лес задумчивый да горы,
 Да море, да цветных полей узоры,
 Да розовые всполохи зари,
 Да заклинанье: Зла не сотвори!         

         * * *
 Все рушится. Страна пришла в упадок.
 Как пьяница куражится молва.
 От чехарды житейских неполадок,
 От жизни этой  кругом голова.
 И  кто куда! Кто на молитвы падок 
 Шлет жалобные небесам слова,
 Кого-то привлекла на сон трава,
 Поскольку спирт вечерний был так сладок!
 А третий слез горючих не жалея,
 Тяжелой ностальгией обуян,
 Заранее отплыв за океан,
 Теперь к стране любовью пламенеет.
 Сегодня всяк торит свои пути.
 А мне какой дорогою идти?

 Хамсин   ветер Северной Африки.