--
Уверяю вас, господа, всё зло от водки! - безапелляционно заявил Иван Иванович.
Господа несогласно зашумели. Некто Блинчиков, тщедушный мужичонка с трясущейся головой, даже позволил себе нецензурно выругаться. Вот как он был не согласен!
--
Позвольте, позвольте! - успокаивающе поднял руку Иван Иванович. - Вот вы возмущаетесь. Возможно из ваших лучших побуждений. Верю. Верю, господа, что вы искренне считаете, что водка друг. Давайте с вами перенесёмся в недалёкое прошлое и вспомним некоторые эпизоды биографии. Вы не против?
--
И что вы предлагаете? - задал свой излюбленный вопрос Николай Николаевич, в прошлом инженер "оборонного" предприятия и по совместительству философ.
Иван Иванович болезненно поморщился. Не любил он Николая Николаевича за въедливость и назойливость.
--
Помню был у нас на заводе случай, - начал Иван Иванович, и глаза его затуманились. - В то время я работал начальником склада готовой продукции. Выпускали мы тогда... Впрочем, это до сих пор является государственной тайной, и я не вправе её выдавать.
--
Я вас понимаю, коллега, - важно кивнул Николай Николаевич. - Я в своё время тоже имел допуск номер два.
--
Так вот, - продолжил Иван Иванович. - Однажды утром я прихожу на службу, и кровь, господа, застывает в моих жилах! - страшным шёпотом сказал бывший начальник склада. - Страшная... Страшная картина открылась моему взору.
Блинчиков нервно сглотнул, и голова на какое-то время перестала трястись. Напряжённая тишина всосала внимание застывших слушателей.
--
Подхожу ближе и вижу распахнутые настежь ворота склада. А чуть дальше распростёртое на полу неподвижное тело сторожа Петрова. Его поза, следы беспорядка - всё говорило, что произошло нечто страшное...
Иван Иванович поискал глазами графин, и ему услужливо налили тёплую воду. Выдохнув в сторону, рассказчик медленно выцедил противную организму жидкость. Никто не осмелился даже кашлянуть, хоть некоторых и распирало.
--
Продукции вынесли на оч-чень большие деньги! - сказал Иван Иванович, вернув пустой стакан. - Следствие показал, что грабители воспользовались грузовиком.
--
А сторожа они... того?
--
Нет, сторож сам.
--
Неужто вены вскрыл? - ахнул Блинчиков.
--
Отнюдь. Петров оказался в стельку пьяным, - пояснил Иван Иванович. - Дрова были полнейшие.
--
Поня-ятно, - протянул Николай Николаевич. - Вы хотите сказать, что из-за пристрастия Петрова к водке завод понёс большие потери. Вот, мол, доказательство, что водка зло.
--
Не совсем, - улыбнулся Иван Иванович. - Напротив. Водка спасла Петрову жизнь!
Слушатели ахнули.
--
Как так? Быть не может!
--
А вы сами посудите. Если бы он был трезв, ворам ничего другого не оставалось бы, как убрать опасного свидетеля. Так?
--
Действительно. Так стало быть водка спасла Петрова?
--
В этот раз да.
--
А что случилось потом?
--
Его уволили. Он спился, жена бросила, и в конце концов Петров умер. Вот вам и последствия чрезмерного употребления.
--
М-да-аа... Жаль мужика... Несправедливо с ним начальство поступило.
Среди слушателей вспыхнул спор. Кто-то защищал Петрова, кто-то обвинял, и только Николай Николаевич не спорил. Он сидел с прикрытыми веками и иногда, как Блинчиков тряс головой.
--
А вот у меня был случай, - неожиданно сказал он, и все замолчали, придвигаясь к новому рассказчику. - Как вам уже известно, в те добрые "застольные" времена работал я на оборонном предприятии. Был, знаете ли, ведущим инженером. Но, впрочем, рассказ не о моих заслугах и регалиях, хотя их достаточно, а о том что иногда водка спасает... Это случилось на даче. У меня дача была недалеко от города. Хорошее, этакое престижное место. Соседом был известный писатель. Фамилию, понятно, называть не буду - он и ныне жив-здоров и в большом почёте. Так вот... Сижу я на террасе, чай пью. Или подождите... Нет, это писатель сидит на террасе и чай пьёт. У меня ж террасы не было! Ну и вот... А я в это время что-то мастерил. Кажется устанавливал антенну. Антенна, я вам скажу, у меня была непростая...
--
Да хрен с ней, с антенной! - перебил Блинчиков. - Что дальше-то?
Николай Николаевич зыркнул на нервного Блинчикова. Что за противный человек, этот Блинчиков.
--
Ну вот... О чём я?
--
Антенна...
--
Ага... А! Сижу, значит, чай пью. А тут этот сосед, писатель, приходит...
--
Подождите, Николай Николаевич, это он чай пьёт, - оторопел Иван Иванович.
--
Кто? - бывший инженер уставился на него, как на умалишённого по ошибке затесавшегося в общество секретных физиков-ядерщиков.
--
Писатель.
--
Любезный, я вам не мешал. Не мешайте и мне!.. Фу, чёрт, сбил с мысли...
--
Чай... Писатель...
--
Да-да-да! Так вот... Приходит писатель и просит помочь установить антенну. Я, естественно, соглашаюсь. Мне-то дело знакомо. Всё ж инженер, не какой-то там писака. Но, сперва, говорю, давайте с вами за знакомство по капельке. Скажу вам честно, писатель не долго сопротивлялся. Когда закончили первый литр, прозаик сбегал домой за коньячком...
--
Про каких заек, я не понял, - влез Блинчиков.
Ну, тупой человек. Николай Николаевич проигнорировал вопрос Блинчикова.
--
После коньяка мы, как лучшие друзья пошли в гости к другому соседу. Потом помню смутно. Когда жена навестила в больнице, она сказала, что мы со вторым соседом упали с крыши автобусной остановки, на которую устанавливали антенну. Между прочим, мы с тем соседом отделались лишь парой сломанных рёбер.
--
А писатель?
--
Так вот о пользе водки... Писатель, я потом подсчитал, выпил грамм на двести больше, чем мы. Потому и не пострадал!
--
То есть он упал и ничего не сломал? - догадался Иван Иванович.
--
Чёрта лысого! - в радостном возбуждении воскликнул Николай Николаевич. - Он вообще не падал! Он так и остался там.
--
Где? Я не понял.
--
На крыше! Идиот... Писателя обнаружили там родственники на другой день. Мы, когда подняли его с антенной на крышу, занялись монтажом. А прозаик заснул. Его уже потом родичи разбудили... Вот так товарищи. А ведь, если бы выпил меньше - упал и, может быть, погиб. И не читала бы страна больше прекрасных книг, которые он написал после этого случая. Вот и думайте, вредно пить или нет?
Ответом было молчание. Глубокомысленные борозды прорезали лбы слушателей. Блинчиков задумчиво кивал, проникшись силой мысли. Но, возможно, голова сама по себе тряслась. Без всякой мысли.
--
У нас тоже случай был, - угрюмо пробасил доселе молчавший Саша Подмогильный.
Большинство присутствующих знало, что Саша работает санитаром в морге и, что он редко произносит фразы длиннее пяти слов. Народ окружил Подмогильного и приготовился слушать поражавшую ужасом историю.
--
Один дед по пьяни упал с девятого этажа. Говорили, он лет семьдесят за воротник закладывал.
--
И что, не разбился? - с иронией спросил Блинчиков, приготовившись высмеять санитара.
--
Почему? Разбился. В дребезги.
--
Ну и?
--
Ну и всё, - пожал широкими плечами Саша и, помолчав, добавил: - Когда ребята вскрыли его черепную коробку, оказалось, что у него вместо мозга жидкость... Спирт.
--
Иди ты!
--
Точно. Мы тогда по стаканчику выцедили. Точно спирт. Чистейший!
Нервный Блинчиков всхлипнул, зажал рот руками и бросился к умывальнику.
Щёлкнул дверной замок, лязгнула дверь.
- Ну, граждане алкоголики, проходим по одному на процедуры...