Бочарников Евгений Николаевич : другие произведения.

Сны о чем то большем

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  
   Сны о чем-то большем.
  
  
   Рывок, взрыв, боль.
  
   И резкое пробуждение. Кошмар предвестник страданий. Мысли вложенные в мою голову чьими то чужими руками.
   Лучик утреннего солнца пробивался через щель между тяжелыми бордовыми портьерами. Спальня была погружена в сумрак.
   Черный шелк постельного белья еще больше оттенял этот странный сонный сумрак. В груди часто билось сердце и что-то там сильно болело, словно кошмар что испугал меня еще не растворился в утреннем луче, а только отступил в самый темный угол комнаты.
   Встаю, раздвигаю шторы и смотрю на солнце. За стеклом окна - седой туман и смазанное небо, затянутое дымкой облаков.
   Где я, и кто я... вопросы заваливают мою пустую голову, но ответов нет.
   Может кто-то расскажет мне. Бросаю взгляд на спальню, но здесь я один. Большая кровать хранит только мой смятый след. Рядом с ней стоит тумба и на ней лежит желтый пергамент.
   Подхожу, читаю и узнаю что здесь я один и весь дом в моем распоряжении, и странная подпись: "Твой старый друг".
   Рядом с листком стоит чернильница и небрежно брошено перо.
   И возникают новые вопросы, что за дом и кто он, мой старый друг.
   И кто же все-таки я?
   Надеваю висящий рядом с дверью халат и иду смотреть, что за дом оставил мне мой "старый друг".
   А за дверью коридор, который приводит меня к широкой лестнице на первый этаж. Три двери в коридоре открывают мне только две пыльные спальни и одну большую ванную комнату.
   Сполоснув заспанное лицо из массивного бронзового крана, я спускаюсь на первый этаж.
   Здесь стоит широкий обеденный стол. На нем недопитый бокал красного вина и распечатанная бутылка. Тут же лежит пробка и сорванная печать с изображением орла в круге...
   И опять пергамент с ровным размашистым подчерком. "Выпей, станет легче".
   Пить действительно хотелось. Вино было густым и терпким. Налив еще пол бокала, я пошел дальше.
   Большая округлая прихожая. На вешалке рядом с резной дверью висят два черных пальто и один большой старинный зонт. С зонта капает вода, кто-то попал под сильный дождь. Может быть я, когда шел сюда... а может и не я...
   Иду дальше. Следующая дверь приводит меня в библиотеку. Комната с высоким потолком и с множеством стеллажей до него, все они заставлены книгами в темных обложках с золотистыми тиснениями.
   Рядом с большим окном стоит кресло и читальный столик, на котором лежит раскрытая книга.
   Подхожу, смотрю и вижу искусные рисунки человеческих органов. И ровные столбики чьих-то записей непонятным мне шрифтом.
   Несколько закладок не открывают мне ничего нового. Беру наугад книгу со стеллажа, листаю. Теперь на рисунках изображены символы, вписанные в разные узоры.
   Ставлю книгу обратно, отпиваю вина и сажусь в кресло.
   Довольно удобно. А за окном по-прежнему клочья тумана, из которого торчат ветви дерева. Что дальше? Кухня, подвал, или что-то другое... Меланхолично пью вино, осматриваю библиотеку. Засохшие лепестки цветов рассыпаны на полу рядом с окном. След вазы на подоконнике, но самой вазы нет. И нет цветов.
   Может сходить в сад, нарвать новых, а то дом такой безжизненный и очень запущенный. Редкие следы присутствия моего старого друга, тонкие черты к портрету пустого, почти забытого дома... здесь не часто бывают гости, а может я и есть первый гость здесь.
   Встаю, иду дальше.
   Пустая комната. Только один пыльный диван. Черная от времени роза лежит в середине его. Большое засохшее пятно чего-то бурого рядом с ним.
   Еще одна загадка падает на дно моей пустой памяти.
   А дальше стена. Все это крыло дома закончилось.
   Беру в руки засохшую розу, отрываю один лепесток и дую на него... Он улетает и теряется от моего взгляда в тени.
   Резко бросаю цветок на пол и ухожу. Здесь уже ничего не изменить.
   Библиотека, прихожая, обеденная комната и кухня. Большая, с множеством шкафов и каменной печью, в которой горит огонь. Массивный деревянный стол в середине. Две тарелки с недоеденным завтраком? Ужином?
   Серебряная вилка, воткнутая в надкусанный кусок жареного мяса. Подсохший хлеб на белой скатерти... Все-таки ужина...
   Вижу еще одну дверь. Открываю ее, в дом влетает холодный, утренний ветер. Несколько широких каменных ступенек, дорожка, вымощенная гладкими булыжниками и непроглядная стена тумана.
   Все же еще очень рано. Закрываю дверь и доедаю остывший ужин.
   В шкафах посуда и столовые приборы и никаких продуктов, значит должен быть подвал. Но идти искать его пока не хотелось.
   Вернувшись в обеденную комнату, наливаю еще вина и иду наверх в спальню. Почему-то очень тянет в сон и не хочется даже ходить.
   Прохладный шелк постели с радостью принимает меня вновь.
  
   Пустота... Черная космическая пустота растворяет меня частицу за частицей. И вот когда остается последний кусочек сознания, я просыпаюсь...
  
   В спальне ничего не изменилось. То же солнце светит из окна, так же тихо.
   Только вот... в стоящем воздухе комнаты чувствовался новый аромат - пахло табаком. Не сильно, едва уловимо, но меня этот запах подстегнул не хуже полной чашки крепкого кофе.
   На тумбе стояла прямоугольная деревянная коробка. И снова лежал листок пергамента. Старый друг писал, что не стал меня будить и привез мне подарок.
   Новая открытая бутылка вина и изящный бокал. Отпив немного, я достал длинную сигару, чиркнул спичкой и выпустил под потолок облако дыма.
   Выглянув в окно я удивился: была ясная солнечная погода, от утреннего тумана не осталось и следа. В обеденной комнате серая каменная пепельница, в которой лежит еще тлевшая сигара.
   Опять он ушел на минуту раньше, чем я проснулся.
   Открываю дверь, и лучи яркого солнца ласкают мое заспанное лицо. Прохладный ветерок играет листьями кустов в саду. Нагретый солнцем камень дорожки радует мои босые ступни.
   И запах океана.
   До слуха доносится рокот прибоя. Иду по дорожке через цветущий сад, открываю калитку и вижу белый песчаный пляж.
   Приятное чувство радости накрывает меня. Бегу словно в детстве, в забытом мною детстве, по песку к синей дали океана.
   Волны, солнце, покой.
   Тихая радость окутывает меня, и я улыбаясь ложусь на горячий пляж. Начинает исчезать непонятное мне чувство пустоты в груди и невольно в голове всплывает фраза: "Время лечит".
   Чья это фраза? Моя или чужая, и что же может лечить время?
   Шум воды успокаивает, а яркое солнце гонит прочь все мысли. Мое тело расплавляется под его приятными лучами и нега течет по моим венам.
   Как хорошо, только одиноко...
  
   Далекий звук колокола разносится над пустым кладбищем. Идет дождь. Из размытой земли виднеется белый человеческий череп. Он смотрит на меня и мы разговариваем.
   - Что тебя гложет?
   - Не знаю. Пустота в сердце...
   - Трудно жить. Нам, мертвым, легче, нам хорошо. Лежишь и смотришь в небо, скоро ты сам поймешь...
   - Но я же еще жив!
   - Надолго ли - череп смеется - Жизнь - это сплошная пустота в сердце, смерть - это покой и отсутствие сердца.
   - А любовь? А чувства?
   - Ну и где твоя любовь? Где твои чувства? Жизнь - это еще и одиночество. Приходи к нам, мы уже ждем тебя, мы не одиноки...
  
   Вздрагиваю и резко открываю глаза. Опять кошмар. Солнце висит над горизонтом. Сижу на пляже, смотрю на закат.
   Рядом со мной стоит раскрытый этюдник с незаконченной картиной. Вижу слово, написанное на песке: "Отдыхай".
   Друг опять приходил и он же не стал дорисовывать картину. Черная ленточка, привязанная за край этюдника развивается на ветру. Белые буквы на ней гласят: "Любимому сыну от матери и отца".
   Неужели подарок? Ветер срывает ленту и уносит ее в море. Что-то знакомое всплывает в моей памяти. Это не вешают на подарки. Что-то такое уже было со мной. Невосполнимая потеря. И в памяти всплывают слова, написанные на такой же черной ленте: "Любимому отцу от детей и внуков".
   Я был внуком. Семья, моя семья - все в черном, все очень хмурые...
   Семья. Где они? Почему я здесь один? Где другие люди? И кто же все-таки я?
   Смотрю на вечернее небо.
   - Лежишь и смотришь в небо.
   На кухне пахнет свежим чаем. В печи задорно сверкает огонь. Уютная теплота дома радует душу. Все страхи и томления отступают.
   Брожу по дому с кружкой чая.
   В комнате с засохшей розой вдруг начинаю плакать. Слезы льются сами по себе, и так тоскливо.
   - Вернись. Вернись ко мне...
   Шепчу засохшей розе. Но кто она? Я не знаю. И от этого еще тоскливее.
   - Глупая, глупая девчонка. Глупый, глупый я.
   Встаю и иду в спальню. Сон принесет мне покой.
  
   Мне снится время. Дни, наполненные одиночеством, проносятся мимо меня. Эти странные дни оседают в душе черными кристаллами и затмевают свет чувства и любви, принося исцеление душевным ранам.
   Неужели все так глупо?
   Самообман, привязанность, юношество, детство, глупость.
   Неразделенная любовь. Дайте и мне испить из этого кубка.
   Глупость сердца, терзающая мозг.
   Последний огонек гаснет во тьме, впереди дорога, приносящая покой.
   Самое дорогое во вселенной.
  
   И вдруг я обретаю себя. Память вновь приходит ко мне. Я снова знаю, кто я такой, где живу и чем занимаюсь.
   Картинки последнего фильма скользят в моей голове.
   Открываю дверь машины. Сажусь за руль, сзади гремит музыка и слышны крики пьяных друзей. Кого-то тошнит у дерева.
   Усмехаюсь.
   Я и сам пьян до тошноты. Рядом лежит полупустая бутылка водки. А что еще надо? Скорость и водка. Выезжаю с дачи. Впереди лежит пустая ночная трасса.
   - Опять мы с тобой одни, - говорю я сам себе и усмехаюсь своему отражению в зеркале - один на один... Мой старый друг.
   Взгляд блуждает по темному лесу у края дороги. Несусь на всей скорости навстречу с неведомым.
   И оно тоже спешит ко мне.
   И вот пройдена точка невозвращения. Мир открывает мне мистическую сторону, словно гарантию того, что встреча состоится.
   И она действительно состоялась.
   Неведомое принимает облик толстого бетонного столба, стоящего на краю дороги. И в самый последний момент я понимаю, что это конец. Смерть. Умирая, я слышу, как кричит мое будущее, умирая вместе со мной.
  
   Пустая ночная дорога. Темная фигура моего старого друга. Ветер играет с краями его пальто.
   Встаю и иду к нему. Он поворачивается и уходит к горизонту. А мне так хочется посмотреть назад.
   - Там только грязь и огонь - говорит он мне.
   И я не смотрю, хоть и чувствую запах гари.
  
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"