Память

  Однажды, распростившись с Небом,
устроив ложе на плече моём,
всегда беспечная и ветреная Клио,
мне песню спела мягким шепотком,
Она поведала о давнем-давнем прошлом,
о чем-то близком, но уже былом.
  Она пропела мне про то, как там любили,
О чём мечтали и за что дрались,
и почему так много красоты сгубили,
про то, зачем же слезы детские лились.
  И в песне той, всё было удивительно понятно,
Я слушал, думал о земной судьбе.
Лишь о грядущем было сказано не внятно,
надежды разбежались кругами по воде.
  Спев свой романс, забвения накинув пелену,
прекрасная певица удалилась,
             в свою неведомо далекую страну.
А я уснул. Очнувшись, догадался,
                        что побывал в плену,
иллюзий зыбких. Пытался вспомнить что-то,
              но память, как осеннюю листву, 
смёл Морфей. Теперь Его нещадно я кляну.