До рассвета казалось осталась самая малость,
коридорами черными уходит ночь.
Бледнеет небо и мгла закачалась,
дворами и мостовыми выходит прочь.

Знаешь ноябрь ты месяц былинный,
с правдой и кривдой в столетиях идешь.
Мирный ,кровавый, но необычайно длинный,
машешь рукою лукаво зовешь.

Верстами, аршинами  в долах просторных     ,         
родину ищешь последний приют.
Шепчешь с укором: "Проснитесь покорные,
бодрствуйте сонные , я не предтеча  не ангел, я Брут."

"Искатели счастья я с вами в печалях,
в былых революциях я с вами в боях.
В чужих небесах ,еще летом меня повстречали
в надежде ,что осенью все будет не так...."