Пылится книга забытых песен, которым - бог весть число,
ее в камин бы, но над огнем предательски дрогнет рука:
ведь вспомнит время, когда страницы легко становились крылом,
и поднимались куда-подальше, куда-то за облака,
когда подобно струе ручья стекали строки с пера,
а лето Летой не оскоплялось - и сколько было тех лет,
летящих вон из оконных створок; скользящих робких вчера, 
которым хочется в послезавтра, да только дороги нет.
Замрет рука над забытой книгой, привычно дрогнет остов
меж тем, что было, и тем, что будет - лишь полкрупинки песка. 
Суть изворачиваясь, сбегает - ей не хватает слов,
а те что были - давно истерлись, давно ушли с языка.