Аннотация: Четвёртое место (в общем зачёте) на конкурсе "Винодел"
Вино с привкусом смолы... Помню, как рассматривал бутылку, поглаживал этикетку, осторожно, почти со священным трепетом наливал эту божественную жидкость в бокал (хорошо, что мы заодно купили бокалы - в пластмассовых стаканчиках погибло бы всё волшебство).
Вино с привкусом смолы - чудо острова Крит. Особенно если поймать момент, когда луч солнца преломится в бокале с янтарной жидкостью. Затем - пить не спеша, с каждым глотком вновь восхищаясь и удивляясь непривычному вкусу.
"Ты должен это попробовать", - сказал мне друг. Он уже раньше бывал на Крите, а вот теперь вытянул и меня с собой. "Это должно тебе понравится", -сказал он, выставляя на стол пару бутылок с вином, а я лишь с сомнением усмехнулся. Затем ещё пару раз усмехнулся на его слова, пока не попробовал...
Откуда это волшебство? Я пытался понять, что же такое в этом вине? Вроде бы вино, как вино, да вот только привкус, словно в нём растворили каплю смолы... Внезапно - как удар! Я почти понял, отчего я сижу завороженный этим мгновением, отчего я медленно-медленно пью это вино, а когда опускаю бокал, то в смутном оконном отражении вижу, что сижу с блаженной улыбкой идиота.
Сердце сжалось. Привкус смолы отбросил меня в детство, когда, чтобы познать, всё хотелось попробовать на зуб... Внезапно я вижу себя ребёнком. Я с интересом рассматриваю струйку смолы, застывающую на коре дерева. Я прикасаюсь к ней. Она ещё довольно-таки вязкая, клеится к пальцам. Она так похожа на конфету-тянучку! Ну как же не попробовать?!
Смола действительно чем-то похожа на конфету, теперь - скорее на ириску: клеится к зубам. Но есть ещё что-то... Привкус во рту. Как теперь, после этого солнечного вина.
-Плесни-ка ещё, -сказал я своему другу, пытаясь скрыть непонятное смущение от внезапного воспоминания.
Поздно ночью я тихо засыпал, не в состоянии отличить лёгкий хмельной шум в голове от внешнего шума волн, омывавших остров. Но самое замечательное было ещё впереди...
Под утро мне приснилось, что я старый-старый грек, сидящий на берегу моря. Над головой кружат неугомонные чайки. Моя кожа насквозь пропитана морской солью, тело тонкое и высохшее настолько, что кажется - меня может унести очередной порыв то и дело налетающего тёплого ветра. Я сижу на берегу моря (на краю мира) и пью чудесное критское вино с привкусом смолы. Время словно замерло, и я не боюсь смерти.
Остаётся только проснуться - встать со светлым чувством и обнаружить, что солнце уже сияет над миром как капля смолы в бокале вина. Только и всего.