Зачем электрон у ядра мельтешит? Куда бег галактик направлен? Мы пишем, когда нас воротит с души От странных, запутанных правил Поужинав, можно залечь на кровать И в ночь провалиться глухую... А если найдется, что миру сказать - Фигню настрочить стиховую. И "Быть иль не быть" со Столичной решить, Что лучше закусывать плотно, На джинсах потёртых прореху зашить И снова забыться дремотно Приняв пять стаканов на мощную грудь, Склониться головушкой низко... Получше ширинку успеть застегнуть! Потом с фонарем чтоб не рыскать. Как новая рифма волнует умы, Колеблет орудия танков! Стихи - это форма протеста, а мы - Колонна лихих протестантов От стылых печалей колючей зимы Спасала бутылка когда-то... Стихи - паранойя, похоже, а мы - Большая шестая палата. Когда допиваешь под утро бутыль, За новой нет силы подняться, Стихи - это хрупкая звёздная пыль, А мы - подметальщики, братцы. Моргала зальешь бормотухой и рад, Что стих написался, собака! На полках уныло стоят мастера, А мы - подмастерья, однако. Но мы не покинем убогий приют, Не хлопнем с досадою дверью, Хотя и нередко за преданность бьют, Нет Мастера без подмастерьев.
