СОНЕТ 1

Я прожил 47 коротких лет,

Пока еще существованье длится -

На многое ль в миру нашел ответ?

Успехами, боюсь, не похвалиться...

Хоть видел я пейзажи, страны, лица,

И выжить смог: пока что не убит.

Жизнь для меня - загадкой пирамид,

И эта тайна - не спешит открыться...

Мы в детстве верим, что пройдут года,

И станем мудрецами мы... Но что же?

Прошли года. Я вырос? - Вроде, да...

А - помудрел? Вот это - не похоже...

Меня ты обманул, всесильный Боже,

Привычно и не ведая стыда...

Нас мудрость посещает - иногда,

Как на лицо упавшая звезда,

Или восторг - мурашками по коже...

Нет... Время - это только перегной,

А в нем искать - жемчужину? Поди же...

Возможно, Бог, ты недоволен мной:

Я глуп, я - туп, и многого не вижу...

Но ты пойми, что я через сонет

Хочу сейчас с Тобою примириться:

И глуп, и туп - ума и сердца нет,

Но я хочу на все найти ответ -

Тебе ль ответить? Мне ль - самоубится?

Прости. Ведь я - величие любя,

Пишу сонеты эти для тебя...

СОНЕТ 2

В любви моей нет правды, нет суда,

В ней есть необретенное пространство,

В котором гибнут земли, как суда,

И лгут измены, жаждя постоянства.

В любви нет рифм и первозданных строк

Что отразились строчками в сонете.

А что ж в ней есть? Печален сей урок,

Что промолчишь - ни слова не ответя...

Любовь в груди - как шпоры в грудь коня,

Иль розовая кровь единоверца.

Она так долго холила меня,

Что - наконец - порвала в клочья сердце...

Но что мы знаем о своей любви?

Лишь эхо труб. И трупы - на крови...

СОНЕТ 3

Ты скажешь мне - Тебя я не люблю,

Не любишь? Ну, возможно, и не надо...

Но в равнодушьи слов - я взгляд ловлю,

Исполненный призрения и яда.

Свободен я - чего теперь терять,

Коль все, что было, сгинуло навеки?

Осталось мне уныло повторять:

- Все зло и покаянье в человеке.

Любовь - не сон, жестокость и покой,

Страстей - то взлет, то мелкое круженье.

Поглажу душу правою рукой,

Как зажигалкой при самомосожженьи.

Ты скажешь мне : "Тебя я не люблю..."

Не любишь? Ну, возможно и не надо...

Любовь в себе пятою раздавлю,

Как в полной бочке - гроздья винограда.

Но все равно не убегу из ада,

Где - нелюбимый, я тебя люблю...

СОНЕТ 4

Печален Бог - не этого хотел,

Когда миры творил и судьбы множил.

Мир получился - из различных тел,

Которые на души не похожи.

... Да... Верно... Не похожи. Ну, и что же?

Теперь тому печалиться весь век?

Все так - несовершенен человек...

Но он - твое лишь повторенье, Боже!

Художник, что разносит по холсту,

Красивые, хоть сумрачные - пятна,

Он верит в воплощенную мечту.

Он верит, да. И вера мне - понятна.

Но вот когда понятно безвозвратно,

Что нет картины - есть кусок холста,

Невольно возвращается мечта,

И жить на свете крайне неприятно.

Горчит вино - цикута, верно, в нем.

И жизнь прошла, как по песку - улитка.

Все зыбко - будто нитка над огнем:

Горящая чужим дыханьем нитка.

СОНЕТ 5

Нам в детстве мнится, что оно - навек:

И лишь немного вечности короче.

Что жизнь из дней устроена - без ночи,

И не растает, как весною снег.

А смерти - нет. Конечно, нет ее -

И бесконечно длится бытие.

Нам в юности иллюзий достает:

И кажется, что старость - лишь для старых.

Мы дни свои проводим в спорах ярых,

О смысле жизни, в коей нет невзгод.

А смерти - нет. Конечно - нет ее:

Ведь бесконечно длится бытие.

И в зрелости - нам мнится, что пути,

Идут по миру, как меридианы.

Что? Жизнь не бесконечна? Ну, почти,

Хоть это очень трепетно и странно.

И наши дни - подобие тумана,

В котором нет последнего "Прости"...

Нам кажется - у Бога мы в горсти,

И времени еще - как в поле манны.

А смерти - нет. Конечно, нет ее :

Ведь бесконечно длится бытие.

Но в старости, приходим мы к тому,

Что есть конец любому наважденью.

В начале - было Слово. И - рожденье,

К финалу что стремилось своему.

То - не загадка, не ответ уму -

И не вопрос - а просто убежденье.

Ну, да. Логично это утвержденье:

- Увидел свет? Увидишь вскоре тьму.

А смерть - во всем, и надо всем - она:

Уныла, бессловесна и темна...

Но - хладный труп, ты видишь все, как есть,

Иллюзий нет, и даже нет фантазий.

И смерть свою возможно перенесть,

Для этого не нужно ста оказий.

Смерть - далека от разных безобразий,

Она скорей спасение, чем месть...

Нет, я не льщу. Какая смерти лесть,

Коль можно жить в посмертном сне - экстазе?

Все верно. Смерти нет. Да, нет ее -

И бесконечно длится бытие...

СОНЕТ 6

Когда ты бесконечно-одинок,

Как можешь ты избавиться от горя?

Засохший в вазе - маленький цветок,

Не хочешь быть цветком, но - частью моря.

Да, в нем, одном, об участи не споря,

Ты стал бы каплей моря. Ты бы - смог

Забыть про одиночество дорог:

Себе на счастье, и судьбе - на горе...

Так хочется душевного тепла,

Заботы друга и улыбки брата.

Что б девушка любимая ждала,

Желая то ли ласки, то ль разврата...

Мечтами одиночество чревато,

В нем много плача - хоть немного зла...

Надежда - не родившись, умерла...

И в сердце - не надежда, а зола,

Что верою в любовь была когда-то.

Рождаешься - один. Умрешь - один,

А остальное время - промежуток.

В нем - только в нем, расплющенном меж льдин,

Сто горьких лет, сто несчастливых суток.

Кто говорит, что путь подобный - жуток?

Иллюзии не раб, но господин...

Ты все равно - всю жизнь всегда один,

Коль говорить все честно, кроме шуток...

Поймем же мир - в котором грязь и лесть.

В нем только одиночество и есть....

СОНЕТ 7

Я верил в рай, что очень строг и мил,

Там все поют, хотя - порой - смеются.

И- пальцы, отрясая, от чернил,

Я пиццу ел с расколотого блюдца.

Билеты в рай так просто не даются -

Ведь надо, что бы ты их заслужил.

А я вот - очень глупо, странно жил,

И не молился, и не лез из жил...

Таким, обычно - кары достаются...

Я верю в рай. Ведь все прекрасно в нем:

И облака, и Бог, и песни песней.

Ну, да - в аду, конечно, интересней,

Но можно в нем ударить в грязь лицом.

Считаться самым милым подлецом,

И слыть хорошим - если очень надо.

Скажу - Вселенной посланный гонцом -

Нет больше рая. И не стало - ада...

Поверю в рай - что остается мне?

Неясные сомнения и слухи?

И - в сердце, как в жужжащем мухой сне,

Я к алтарю протягиваю руки...

Ну, да. Возможно - и хотел разлуки,

Но с жизнью расставаться - не пустяк.

Хоть, коли все творилось - кое-как,

Есть в мире не гармония - бардак,

Что не изведал радости, лишь муки.

А - коли так - уйду я наугад,

Туда, где неизвестны рай и ад.

СОНЕТ 8

Возможно ли любовь завоевать?

Поступками, делами и словами?

Иль колдовство на помощь призывать?

Или о стены биться головами?

Все тщетно - ибо истина одна:

Коль есть любовь - так, значит, есть она...

Возможно ли заставить полюбить?

Коварством ли, посулами ли, страхом?

Рыдать у ног, красиво говорить,

Твердить, что без нее тебе не жить...

Нет. Все усилья - обратятся прахом.

Все тщетно: ведь решило бытие -

Коль нет любви - так, значит, нет ее...

Любовь - не кубок за большой турнир,

Не плата, похвала или награда.

Она сама собой приходит в мир,

Вне помпы и трескучего парада.

Явление ее - душе услада,

И неуместны тут ни крик, ни бой...

Любовь приходит лишь сама собой,

И никаких условий ей не надо.

Вот истина, как строчка из Басё:

Любовь иль есть - иль нет ее. И все.

СОНЕТ 9

Рождаться - это что-то из кино,

В котором есть сюжет и смерть в финале.

Хоть очень непонятное оно,

Но непонятней вечности - едва ли.

Мы слишком часто думали-гадали,

О главном забывая все равно...

А главное - в том, что вся жизнь - кино,

И в мировом творится кинозале...

Рождаться - это что-то от войны,

Где умирают от пальбы солдаты.

Кино, в котором ангелы - верны,

А остальные - в чем-то виноваты.

То нищи мы, то сказочно-богаты,

То глупы, то - загадочно-умны...

Кино, кино... Изысканные сны,

Что иногда бывают туповаты...

Рождаться - это что-то от вранья:

Себе ли врешь, другим ли врешь - нет сути.

Ты никого - вдруг называешь - Я,

И запускаешь счетчик по минуте.

Ты веришь, что судьба без перепутья

Дорогою прямою бытия

Пойдет до смерти, будто колея,

И святостью закончится по сути...

Нет. Ничего такого не дано...

Жизнь - только черно-белое кино.

СОНЕТ 10

Мы в дружбе ищем не друзей - себя,

Мы счастья ищем, счастья - и не боле.

Что б кто-то был. И чтобы он тебя

Спасал от одиночества и боли.

Всегда мы в мире ищем лучшей доли,

Свое благополучие любя...

Мы в дружбе ищем - вечных маяков,

Что приведут на новую планету.

Планету не людей, не дураков -

А совести, которой в мире нету.

Планета наша позабыла это -

Не стало больше грохота подков,

И рыцарей - когда на смерть готов

Но ради высшей правды - не навета...

Что дружба? Родниковая вода

Иль тишина, что в сердце кровью плачет?

И - сон, который длится не всегда,

И смысл, что ничего потом не значит?.

Возможно, кто-то все переиначит,

И дружбу назовет иначе. Да.

Но дружба - не в словах, а навсегда,

И это значит то, что это значит.

Нас не ведут со львами в Колизей.

Вели бы - может, спас бы я друзей...

СОНЕТ 11

Люблю тебя. Но ты - так далека,

Что никогда не свидеться нам. Где там?

Снега мечтают встретить тень цветка,

Зима мечтает повстречаться с летом.

Ну, мы, конечно - говорим об этом,

Но - как-то так извне, издалека.

Не будет снега в мире для цветка,

Не будет счастья и любви поэтам.

Нам говорят - все правильно, пройди

Свой путь не до последней буквы - точки.

А коли боль дрожит в твоей груди -

Она - живет, не требуя отсрочки.

Мы люди? Или только оболочки?

О том не мне судить - ты сам суди.

А что ж нас ожидает впереди?

Сплошные горы, ледники и кочки?

Возможно... Ибо фениксы - не квочки,

Мы счастье обретем, хоть узок путь...

Себя найдем - чтобы когда-нибудь

До пустоты добраться без отсрочки.

СОНЕТ 12

Мы говорим так много разных слов,

И все они - не тяжелее эха.

Презренье, преклоненье иль любовь -

Слова одни - от века и до века.

То слезы в них, то - колики от смеха,

То жалость, то - приказ рычаньем льва...

Ну, да... Все в жизни - лишь слова, слова,

Вот потому и жизнь не без огреха...

Мы говорим так много разных фраз,

Хоть смысла в них порой совсем немного.

Но в правде фраз так мало правды глаз,

Как в лицемере - истинности Бога.

Притворно-мило иль притворно-строго,

Теченье фраз, что строят разговор...

Играет ими каждый, как жонглер -

Вот почему общение убого...

Мы слишком много в жизни говорим,

Трещим, как над кормушкою, сороки...

А что в словах? Холодный тусклый дым,

Признанья, что похожи на намеки.

Не от того ль мы в мире одиноки,

Что речь нам - будто Каину печать?

А, может, лучше просто помолчать,

Слова забыть - и больше их не знать?

Не говоря - переводить их в строки?

И в строках тех, без скучной шелухи,

Появятся не фразы - а стихи...

СОНЕТ 13

Рождаясь, мы выходим из утроб -

Остаться в них навечно и не пробуй.

Жизнь прожита - и ожидает гроб,

Что станет нам последнею утробой.

Какие чувства? Оторопь и злоба?

Венец с шипами на высокий лоб?

Нет - лишь смиренье с тем, что будет гроб -

Как прежде - материнская утроба.

Есть вечность для кого-то, не для нас,

Но для кого? Такие не встречались.

Для бабочки, которой вечность - час?

Для сквозняка, в котором сны остались?

Для нежности, что канула в усталость,

Для слез младенца? Плача старика?

Живем мы лишь мгновенья - не века,

А в вечности мы даже не рождались...

Одна тропа - иных не знаем троп,

Да и свою постигли - не особо.

Встречаем жизнь, сбегая из утроб,

И смерть встречаем, добежав до гроба.

И знаем мы с тобой, конечно, оба,

Что жизнь в утробе снится, как в гробу...

Но спросим, забывая про табу,

А чем же мы отличны от сугроба?

Вопрос - простой, отвечу - без труда:

В нас кровь течет, в сугробе же - вода...

СОНЕТ 14

В любви не умирать, а - воскресать?

В любви не видеть вечного заклятья?

Быть брошенным. Потом - других бросать...

И целовать тень кружева от платья?

И, приходя в любовные объятья,

Знать, что черед придет - и кончен бал:

Покинет та, что я любимой звал,

Так просто, без угрозы и проклятья.

А просто - в час, который Бог назвал.

В любви не умирать - а ворожить,

Гадать на картах, веером открытых...

Не просто так - а счастьем вечным жить,

Хотя б в мечтах и бережных молитвах....

Мы среди карт - то просто, то в элитах -

Тузы, шестерки, дамы, короли...

Смешалась с кровью суть и соль земли...

Любовь мы нагадали, как могли -

Забыв о том, что много ей убитых...

В любви не умирать - хоть смерть близка,

Но есть же миг до горестной разлуки?

Есть счастье мимолетного цветка,

Что вянет сразу, попадая в руки.

Любовь умрет - от ревности, от скуки,

От злых измен и непонятных ссор...

Она умчится, словно ветер с гор...

Иссякнет, как душевный разговор:

Ведь после счастья - ожидают муки...

Увы. Уже давно мне стало ясно:

Любовь - настолько ж смертна, как прекрасна...

СОНЕТ 15

Душа моя давно живет в аду -

В нет костров, чертей? Не в этом дело.

Ведь даже в райском благостном саду,

Душе страдать возможно, словно телу.

Ей можно плакать и скорбеть - без дела,

И умирать, и оживать в тоске:

Цикутой в кубке, пулею в виске?

Иль - только слабой тенью на песке?

Иль - верующей грешницей в борделе?

Душа моя давно познала ад -

Она сошла в него - почти степенно:

Как вызревает горький виноград -

Не вдруг, не сразу - тихо, постепенно.

Поняв, что в мире пусто все и бренно,

Решила изучить уроки зла...

Ну, да... Орфеем в ад душа сошла -

И стала там чернее, чем зола...

Увы, мой друг... Такие вот дела -

Нужна душе порою перемена...

Душа моя давно живет в аду.

Сам виноват: не жалуюсь - с чего же?

От жизни ничего уже не жду,

Ну, получить еще раз сто по роже...

Чтобы опять с души сорвали кожу?

И так сорвут - чего же сильно ждать?

Так просто душу - ни за что отдать...

Отдать - чтобы о ней не вспоминать...

... А верил я когда-то в благодать...

Прости наивность мне, Всесильный Боже.

Мы все - твои творенья. Верно, брат?

Но почему ж мы молча сходим в ад?

СОНЕТ 16

Скажи - у трупа может быть душа?

Иль только сон души, которой снится,

Что может она с демонами биться,

Извечной благодатью хороша?

А может - и великой притвориться,

И мелочной - таков закон игры:

Мы покоряем чуждые миры,

Переходя морали и границы.

Скажи, у трупа - может быть душа?

Возможно, но она мертва с рожденья...

В ней пепел - и печаль самосожженья,

Что при толпе творилось не спеша...

В ней все грехи, все ложные сужденья,

И все долги, которых не отдать...

Но есть ли в ней, скажи мне - благодать?

Ответа нет - одни лишь рассужденья...

Скажи - у трупа может быть душа?

Ну, да - она - что вечна и надежна?

Ты говоришь - Мертва она? Возможно...

Но, все ж летает, крыльями шурша?

Ее понять, конечно, трупу - сложно:

И что - на деле - понимает труп?

Душа - как губы Божии у губ...

Душа - та жизнь, что светом входит в труп:

Настойчиво, прекрасно, безнадёжно.

Что утомлять тебя вопросом глупым?

Коль есть душа - то труп не будет трупом...

СОНЕТ 16

О страсти говорить - ненужный пыл,

И слов таких на свете - не осталось.

Душа моя - Икар, лишенный крыл,

В котором только горечь и усталость.

Кто тронет солнце? Кто в любви к нему

Забудет риск, и смерть, и боль разлуки...

Икар? Но почему же, почему

Он крыльями раскидывает руки?

О страсти говорить - пустой удел,

Ненужные слова и части речи.

Но отчего же миллионы тел

Бегут за зыбкой страстью человечьей?

В молитве на колени не упасть,

И не молить о том, что б все пропало...

Молчать - возможно, но пирует страсть

Над прахом человечьего начала...

О страсти говорить - глупее нет,

Терять лишь время - без больших убытков.

А сердце - в приведениях побед,

И страстью бредит, будто ночь о пытках.

О, Господи, как это тяжело,

Жить в пустоте, но все ж - стремиться к счастью...

И - полагая, что добро - есть зло,

На растояньи восхищаться страстью.

Ты знаешь? У акулы тоже пасть.

Но всех акул страшнее, все же, страсть...

СОНЕТ 17

Что? Бога нет? Возможно - Бога нет,

Историю я понимал по зернам.

Но кто придумал этот белый свет,

Который часто так считают черным?

Семь дней творенья? Или только - шесть?

А день седьмой - постель и одеяло?

Возможно - Бога нет. Возможно - есть.

Но в сем ответе истины мне мало.

Как? Бога нет? Отпразднуем уход,

Иль - не приход - Того, кто был великим.

Откажемся от песен и от од,

И станем наслаждаться рыком диким.

Позволено и лгать, и убивать,

И говорит в суде - что не пристало...

Коль бога нет - и мне живым не стать?

Но в сем ответе истины мне мало...

Ну, Бога нет. Придумай помудрей -

Вселенский разум с бородой и плешью?

В нем сто ответов - будто сто дверей,

Которые закрыты все, конечно...

Он не Творец - а праздный идиот,

Что стал творить - на два печальных балла...

Пусть Бога нет - душа переживет:

Она ведь божьей правды - не узнала...

А правда - в чем? В иллюзиях планет?

Иль в том - что просто в мире Бога нет?..

СОНЕТ 18

О жертвенности много говорят,

И - книги пишут, и - стихи читают.

Ее всесильной в мире почитают,

И памятники в честь ее творят.

Вот - взять Христа, Он жертвенный - на "пять",

За всех людей решил гарантом стать -

И у Отца их вечность отстоять...

Отец не думал долго - согласился...

Но людям все ж пришлось Христа распять -

Хоть он о светлой участи молился...

Ну, да - такая доля испокон,

История хоть врет - но не всегда же...

Подмигивал красавицам дракон,

Как новым жертвам в старом антураже.

Галантны были инки - прямо скажем,

Плохое им - совсем не шло на ум...

А в жертву принести? Зачем тут шум?

Для здравия великих Монтесум

Убить - убьем, но хуже - не накажем!

Ах, жертвенность - иначе не зови.

Такое слово - прямо, как баллада...

Но отчего все жертвы - на крови?

Коль на крови - возможно, жертв не надо?

Была бы, скажем, кровь из лимонада...

И что б тогда? Какого жить рожна?

В любой вселенной жертвенность нужна -

Она ей и услада, и награда.

И - одиссея капитана Блада...

Да - жертвенность, для отдаленья ада

Во все необходима времена...

Не от того ли с изначальных пор

Мы - жертвы: крепко держит Бог топор.

СОНЕТ 19

Любил ли я? Любили ли меня?

Ответить очень хочется - Конечно...

Но отчего же в свете жизни-дня

Так одиноко, страшно и кромешно?

Не оттого ли, что не тот ответ,

И все мечты погибли до вопроса?

Остался только в мягкой глине след,

Куда-то убежавшего Колосса.

Любил ли я? Скорей всего, любил,

И душу жег надеждой - как металлом.

И бил в набат, который в сердце был,

И говорил о многом, как о малом.

О, Боже! Мне бы - обо всем забыть,

И умереть, и снова - возродиться...

Почти уверен, что я мог любить...

Влюбляться в души, и в глаза, и в лица...

Да, мог любить... Но нечем в том гордиться:

Жизнь - не иголка, а любовь - не нить...

Меня любили? Как ответить - Да?

И нет не скажешь - кажется, любили...

Непостоянно, редко, иногда,

Но мне сердца свои они дарили?

Конечно, мы о многом говорили,

Не споря - я всегда в любви был прав...

Не мышь всего скорее - а удав,

Я их душил любовью... Вне забав

Мы в этой жизни ласки находили...

Любил ли я? Любили ли меня?

Ответ теперь неважен и не нужен...

Любовь - из тех таинственных жемчужин,

Что бережем мы, в тайне хороня...

Она - всегда вне времени, вне дня,

Вне цвета, голосов и четких терций...

Вопрос - не нужен. Знает - только сердце:

Любил ли я... Любили ли меня...?

СОНЕТ 20

В моей душе нет мира - есть война,

В войне всегда - убитые, солдаты,

Долги, что возвращаются без даты,

И - перед боем - литра два вина.

И голова, что временно хмельна,

И сердце, что ни в чем не виновато...

Кроваво солнце. Облака - как вата.

А умереть ведь надо же когда-то?

Ну, умирай - оказия дана...

В душе моей - война, а не покой,

Что мечется картечью в поле битвы.

Не заглушить ее святой молитвой -

Тем более, не знаю я такой.

И разрывает сердце мне картечь,

И сам я - на два фронта, на две сути...

Добро и зло, различные до жути,

Не в шутку бьются - долго крови течь...

В моей душе - ни света, ни тепла:

На окнах - ставни, крыши - под бомбежкой...

Из котелка я ем дырявой ложкой,

И счастлив я мороженой картошкой,

Которая мне ужином была.

Война идет... И каждый - только сошка:

И генерал, и маршал, и герой...

Два фронта - и идут за строем строй...

Ах, им бы задержаться на немножко...

Скажи - откуда же в душе война?

Ее не звал, как первого причастья.

Мечтал о славе, о любви, о счастье...

Не о войне - кому она нужна?

Иль я не понял истины простой,

Что жизнь - движенье, и всегда - жестока?

Вот отчего - без смысла и без срока,

В душе моей война, а не покой...

Пускай идет в душе война. Ведь все ж

Коль есть она - ты все еще живешь....

СОНЕТ 21

На свете много "нет" и мало - "да"...

Иль он, как говорят нам - гармоничен?

Привычен. Даже - иногда лиричен:

Хотя лиричен редко, иногда...

Мы задаем вопросы без труда:

Ответов не желая слышать. Да.

Зачем ответы? В них определенья,

Которые доставят грусть и боль...

А лучше быть глухим. Им быть - изволь:

Играй же в жизни крохотною роль -

Ведь без нее не будет представленья...

На свете мало "да" и много "нет",

Но он живет уже тысячелетья...

Дверь в вечность - не сумею отпереть я:

И - сердцем - слаб, и бородою - сед...

Хотя - прожил на свете мало лет,

Но знаю, что такое белый свет,

Взошедший из прекрасных снов и зерен...

Он - многими поэтами воспет,

И - душами великими согрет...

Все говорят - он белый свет. Но - нет:

Он от рожденья сумрачен и черен...

На свете много слов - но смысл их глух,

И - часто абсолютно непонятен,

Как шамканье юродивых старух,

Или на сердце - вязь кровавых пятен?

Ну, да ... Конечно - смысл сей неприятен,

Вопросы мы не станем задавать...

А просто - жить, и перед сном - зевать,

И нелюбимых к страсти призывать,

И сладко пить. И медленно - жевать...

Конечно, будем - некуда ведь деться...

А что до детства, истины и сердца -

То это - роскошь, нам ее - не знать...

Я сожалею, что попал в сей свет:

В нем мало "да". И слишком много - "нет"...

СОНЕТ 22

В чем жизни смысл? Вопрос весьма не нов -

Он задавался каждым многократно...

Идем вперед ли? Движемся ль обратно?

Уходим - лишь на миг иль безвозвратно?

И кто мы? Эхо нерожденных снов?

У мудреца - ответ всегда готов,

Но он не состоит из грешных слов -

Он - в облаках над черным океаном,

В котором звезды гаснут без следа...

Ответ увидеть можно без труда -

Но он - как между пальцами - вода,

То - верен, то - окажется обманом...

В чем жизни смысл? В богатстве без границ,

В успешности задуманной карьеры?

Иль - в близости тобой любимых лиц,

И глаз, что полны нежности и веры?

По-своему ответят лицемеры,

Святые - не ответят - не солгут...

Но - жизнь пройдет, минуты пробегут,

Родился - умер: пьеса в пять минут.

Из вечности все надписи - сотрут,

И смысл исчезнет - надписи ведь стерты...

А мы - в объятьях Бога или черта,

Уныло полетим на Страшный суд...

В чем жизни смысл? Ни каждой, ни одной -

А Жизни - как явления природы?

Летал Господь, обозревая воды -

Ну, так бы и носился над водой...

Не юноша - уже не молодой,

А с опытом, с седою бородой...

Зачем творил он этот мир убогий?

Хотя, они всегда такие - Боги:

Сначала о прекрасном говорят,

Потом миры несчастные творят:

В наградах - скупы, в наказаньях - строги...

В чем жизни смысл? Ответить я не смог...

Но не уверен, что ответит Бог...

СОНЕТ 23

Уйти от света. Затвориться в скит.

Стать слабой тенью, мертвецом, монахом.

И - с помощью обетов и молитв

Избавиться от тлена и от праха.

Стать вечным - хоть таким и был всегда :

Того не помнил? Дело - наживное...

А что есть вечность? Талая вода

Иль риза нестандартного покроя.

Уйти от света - рядом с лесом жить,

В какой-нибудь нехитрой деревушке.

И в доме - самому камин сложить,

Хоть это тяжелей, чем ворожить...

И с милыми пейзанами дружить,

Без цели часто по лесу кружить...

У каждого - свои, мой друг, игрушки...

В деревне - тихо. Звезды - на цветах,

Хоть не дано потрогать их руками...

Тут хорошо - но жаль, что и в мечтах,

Я редко вижу философский камень...

Уйти от света - пить с утра вино,

А к вечеру - переходить на пиво.

Светло в бутылях? На душе - темно...

Но это, если честно, все равно.

Спиваться, ведь - оно немудрено

Куда сложнее умирать красиво...

Монах в скиту? Поклонник деревень?

Иль пьяница, что к ночи невменяем?

Различья нет для уходящих в тень...

Их новый день - для них последний день...

Им ежедневно умирать не лень...

Ну, да, мой друг - такая дребедень:

Мы все в свои иллюзии играем...

Уйти от света? Вариант мне мил...

А если я в него не приходил?..

СОНЕТ 24

Мы часто судим о добре и зле,

Уверенно, как будто знаем много...

Но как прожив секунду на земле,

Постичь две сторОны, две сути Бога?

Убийство - зло, достойное острога?

Или добро, достойное молитв?

Так, можно убивать на поле битв?

А вне их - коль убьешь - осудят строго?

Как это все понять, как совместить?

Добро и зло - они же в вечном братья...

А коль точнее - глупые понятья,

Которые нам так мешают жить.

Они почти как холод и тепло -

Одним - тепло, другим - не повезло,

И оттого - повиновенье третьим...

Зло - на секунды, истины - столетьям?

Ударят по щеке - и не ответим?

И в синяках нащочных что мы встретим?

Добро ль святое, не святое ль зло?

Мы часто судим о добре и зле,

Не понимая, что отличий - нету...

Ну, это как с картошкою в золе,

Найти сначала соль, потом - конфету.

Мы в поисках добра летим по свету,

От зла бежим - проказы не хотя...

Добро и зло... Что ведает дитя?

Не верит - в то, и отрицает это...

Не Библия - а свежая газета,

Но даже миллионы лет спустя,

Мы будем мир единственный, чертя,

В добре и зле разглядывать примету...

Ну, не понять мне, что добро, что зло...

Возможно - глуп. Возможно - повезло...

СОНЕТ 25

Как различить: была любовь иль нет?

Была ли то любовь иль увлеченье?

Не от свечи приятное свеченье,

А - в миллиард свечей бескрайний свет?

Но кто же в мире может дать ответ

На сей вопрос, написанный на пепле?

Глаза ль от света сильного ослепли,

Иль от свечи ты слеп десятки лет?

Нам нужно понимание всегда:

Была ль любовь - иль тень, что так вальяжна?

Дом - лишь в этаж, иль башня - стоэтажна,

Туман - иль родниковая вода?

Покупка, что дается без труда,

Иль вера - что свята и непродажна?

Хотя - подумать: разве это важно

Знать точно - что там было, и когда?...

Ну, да, зачем теперь судить-рядить?

Ведь в том, что было - разбираться глупо...

Не станешь же ты спрашивать у трупа

Он в жизни жил, или хотел лишь жить?

Когда в душе не солнце, а зола,

Не радость - а печаль и огорченье...

Уж не имеет, в принципе, значенья

Любовь ли то была, иль увлеченье?

Теперь ведь нет ее - она БЫЛА...

Была ли то любовь - иль не любовь?

Что умерло - не возродится вновь...

СОНЕТ 26

Мы все приходим с массою надежд,

Хотя они достаточно различны...

Тела людей - подобие одежд,

Что им менять хоть больно, но - привычно.

Не говорю о том категорично,

Но - вне одежд - душе и не расти...

Хоть и растет колючкой на пути,

Но это тоже - путь. Она в чести...

И Богом уважаема почти...

И не со слов я знаю это. Лично...

На что надежды в детские года?

Ведь то, что в детстве - это очень важно:

Мы будем биться за мечты отважно,

Хоть их и не исполним никогда.

Надеяться на совесть - без стыда,

На сердце, что достигнет благодати...

На нежность - в кубе, на любовь - в квадрате...

На то, что мы не станем - яко тати...

Тела людей - они всего лишь платья,

Которые меняются всегда...

Из жизни в жизнь - идем мы и идем,

Из жизни в жизнь - надежды наши - те же:

Оставить миру тесные одежи,

И вдаль уйти неведомым путем...

Ну, да... Колючками на нем растем,

Пока еще - нелепые невежи,

Слепые - вопрошаем: "Путь наш - где же?

И почему еще мы не на нем?"

А мы - на нем, мой, друг. И - не забудь:

Менять одежды - наш с тобою путь...

СОНЕТ 27

Мы ищем мира, но идем - к войне,

Любви хотим - но получаем холод.

О вечности твердя - живем лишь в дне

Который нас дробит, как тяжкий молот...

Мы ищем страсти - но идем к тоске,

Гармонии хотим - но с ней нет сладу...

Из всех богатств - лишь тени на песке,

И души, не спасенные из ада...

Мы ищем мира, в коем есть награда,

За наши потаенные мечты,

Где мы живем, и с Богом мы - на Ты...

А ничего ведь больше и не надо...

Нам в нищете мерещится услада

В богатствах, что не будут нам даны...

Мы ищем мира - но войной больны,

Желаем жить - но в смерти лишь отрада...

Мы ищем мира - гибнем от войны,

Хотим зари - но движемся к закату.

Живя на свете - верим только в сны,

Которые безумием чреваты.

Мы - верим в плоть, но созданы - из ваты.

Собой довольны, прочим - не вполне...

Мы ищем мира - но идем к войне,

Как в пламя оловянные солдаты...

Что скажет Бог? Желанья наши - святы?

Так значит, без вины мы виноваты?

СОНЕТ 28

Слова всегда таят двойное дно,

И это откровение не ново:

Хотя поступком быть стремится слово,

Но стать ему поступком - не дано...

Грешим мы и клянемся на словах,

Смиряемся, воюем, угрожаем...

Что - слово? Только ветер на губах,

А коль точнее - вечный, смертный прах

Как пыль в степи иль ночь над урожаем...

Иль - все не так? И слово - злей меча,

Оно и кровь прольет, и жизнь погубит?

И, выступая в роли палача,

Сердца невинных жертв на части рубит?

Любовь мы часто так уничтожаем -

Словами, что жестоки, как топор.

Слова - сильней поступков с давних пор :

Как пыль в степи иль ночь над урожаем...

О, как хочу я стать немым навек,

И праздными словами не бросаться,

Но - глупый, неразумный человек,

Я со словами не могу расстаться...

Как тяжело мы истины рожаем:

Понять, что слово - ранит, нужен срок...

Я поздно понял. Вот и одинок -

Как пыль в степи иль ночь над урожаем...

И меч - свистит. Слетает голова...

То - кара за жестокие слова...

СОНЕТ 29

За что мы любим? Вечный сей вопрос

Доселе остается без ответа...

Мы любим розы - сладок запах роз,

Мы любим лето - ведь, оно же - лето...

Любить нельзя за то или за это -

Причина здесь не слишком-то важна...

Причины - нет. Любовь - сама она

Собою и творима, и согрета...

Кто скажет, что любил за красоту,

За добрый нрав, за трепетность к свекрови -

Тот просто выбрал женщину не ту,

И к ней он не испытывал любови.

В миру холодном, что на честном слове

Все держится - хоть и рождает кровь,

Вне смысла появляется любовь -

Конечно, коли сердце - наготове...

За что мы любим? Тайна бытия,

Которая не хочет стать раскрытой.

Любовь, она у каждого - своя,

Хоть рождена - но может быть убитой.

Она - вне правил, логики, и суть

Ее легка, как платье приведенья...

Любить - то значит, не иметь сужденья,

А просто открывать восторгу грудь...

В любви мы можем мир перевернуть,

Не можем? Нет? Смешны предупрежденья...

Ограды не помогут, огражденья...

Любви скучны людей предубежденья...

Но лишь она в них может жизнь вдохнуть...

Да. Много умных слов я повторял...

Но отчего ж любовь всегда терял?..

СОНЕТ 30

Живем в миру - не ведая, в каком.

Покорно подчиняемся стихие...

По времени - то прахом, то песком,

Как всадники проносимся лихие.

Хоть, в сущности, слепые и глухие,

Что ходят днем по стеклам босиком,

Мы говорим про жизнь за коньяком,

И пиццу заедая балыком,

Уверены - что в разе никаком

Не будем мы ни - очень, ни - плохие.

Живем в миру, стараясь угадать,

Какое ему надобно служенье.

Врагов ли бить, долги ль не все отдать,

И что-то пить от головокруженья...?

За веру ли вести свои сраженья,

За страх ли? Или - биться просто так?

Или, устав от бесконечных драк,

То - отражений, то - ночных атак,

Поняв, что жизни сей цена - пятак,

Признать свое с ней в битве пораженье?

Живем в миру. А мир, конечно - зол,

Не балует нас - учит жизни грубо:

То шпагой залезает под камзол,

То пламенем охватывает губы...

То бьет в лицо коленом, и смеясь

Не говорит, а шепчет: Насладитесь...

Вы здесь никто, вы - не хозяин - мразь,

А потому - извольте - носом в грязь,

Вы витязь, князь? Ложитесь носом в грязь ...

И - побыстрей. Прошу - поторопитесь...

Живем в миру - свободны от услад...

Коль мир такой - каким же будет ад?

СОНЕТ 31

Как часто говорят о красоте,

А что она такое - кто-то знает?

Возможно тот, кто звезды зажигает,

Или повис скелетом на кресте?

У каждого найдется сотни слов,

Чтоб красоту определить, как данность...

Но вижу в этом я - большую странность,

С которой примириться не готов.

И - верно... Красоту определять?

Возьмем откуда правильный критерий?

Один в ней видит - рай и благодать,

Другой - лишь оболочку от мистерий.

Мы часто говорим о красоте,

Хоть - это, может - очень неприлично...

А красота - как капля на листе,

Что так прекрасна, хоть и столь обычна...

Но что ж она такое - красота?

Попробуем не пылко и не зыбко:

Она Богиня, что сошла с холста,

Иль, даже нет - ее одна улыбка.

Иль в темноте рыдающая скрипка,

Иль женщина, что так тебе нужна?

... Ах, красота... Какого же рожна

Ты в этом мире есть - хоть не должна?...

Какая ты? И в чем твоя вина,

Коль ты на этот мир осуждена?

С ответами я помогу не шибко...

Умрем, угаснем, станем как зола...

А красота - и будет, как была...

СОНЕТ 32

Из всех грехов, предательство - черней,

И - тяжелей, гнуснее и смертельней...

Душа - дворец. И тени бродят в ней,

Ее стараясь сделать богадельней.

Из всех грехов, предательство - змея,

Что жалит не до смерти - до мученья...

В улыбке белозубой яд тая,

Она готовит боль и отреченье...

Тебя зовут на пир - столкнут в подвал,

Вино подносят - а в вине цикута.

Предательством нас век наш убивал,

Свободу обещал, ввергая в путы.

Признаются в любви - и отведут

В чертог венчальный - в тот, что из картона...

И в цепи закуют... Потом - побьют,

Да, хоть - убьют. Не суть. Но предадут

Величие вселенского закона...

Нас предадут... Как было то - не раз,

Душа рвалась - а как же ей не рваться?

Предательство - когда-то нежных глаз,

Изменою отныне станет зваться...

Ну, как же с верой в вечность расставаться?

Она прекрасна, как иконостас...

Предательство царей, иллюзий, масс,

И женщин, что вчера любили нас,

Любили - что б покинуть в нужный час,

Когда не стоит больше оставаться...

Предательство - грехов ужасней всех

В тоскливый ад глядит открытой дверью:

Ведь душу убивать - смертельный грех,

Когда она к тебе полна доверья...

Она тебя впустила в суть и в кровь,

Открылась, будто губы в поцелуе...

... Скажи, а ты - не предавал любовь?

Вопрос ведь попадает в глаза - не в бровь...

Ты ложных мне ответов не готовь -

Все по глазам твоим понять смогу я...

А, впрочем, я тебя на суд не звал...

Как ты - не знаю. Я же - предавал...

СОНЕТ 33

Мы много рассуждаем о душе

С тупой определенностью имамов:

Что наши души - с Боговой клише,

И весят сотни лет и девять граммов.

Что наши души вечны, хороши -

Хотя бы тем, что есть они на свете...

И есть перерождения души,

Которой не дано уйти от сети...

Мы рассуждаем о душе - ведь тем,

На этом свете так бездарно-мало...

А всем ли нашим душам хватит тел?

Напротив: много тел - вот душ не стало.

Гордимся мы успехами ума,

И трепетным величием эпохи.

Душа же - стала тощей, как сума,

Почти пустая - иногда сама

Она себя рождает в каждом вздохе...

Мы рассуждаем о душе. Ничуть

Не помышляя о ее природе...

Для нас ее страдания - не суть,

А просто наблюденья - что-то вроде...

Но знаем мы, что зыбкие тела

Совсем не долговечны в этом мире...

Еще мы знаем - что душа светла,

И ясно то - как дважды два - четыре.

А без души - хотел бы - но не смог

С людьми порой беседовать бы Бог...

СОНЕТ 34

Кто скажет, что за доброе - добро,

Тот никогда живущим в мире не был.

Возможно, он лукаво и хитро

Рассматривал сей мир под лупой с неба?

И находил - смиренных муравьев,

Навеки позабывших про спесивость.

От скверны охраняющих любовь,

И тщательно творящих справедливость.

Возможно, коль глядеть из далека,

И пули будут мягкими, как сливы?

Прошли тысячелетья и века...

Уже ли они были справедливы?

То - справедливость в них, не стон и плачь,

Не кровь, что из безвинных глоток льется?

... - То - справедливость... - подтвердит палач.

А инквизитор старый - улыбнется.

Кто скажет, что за доброе - добром,

Тот в мире был младенцем нерожденным,

И - связанный с Божественным нутром,

Судил о мире по святым иконам.

Где ж справедливость? В горечи без дна?

Иль в гибели царей на дне колодца?

Палач кивнет: - Да... В том и есть она...

А инквизитор старый - улыбнется...

История творилась кое-как,

Но с истинным простором и размахом,

За благородство - растирали в прах,

За честность - подводили сразу к плахам!

Бог вечно рай сулил своим монахам,

Не думаю, что выполнил обет:

Что - справедливость? Ведь ее же - нет,

Живем не справедливостью, а страхом...

Я верил в сказки и любил их, да,

Не за полет и внешнюю красивость,

А лишь за то, что в них царит всегда

Святая, неземная справедливость.

Там за добро - заплатится добром,

Восторжествует правда - не иначе!

... Махнет палач - со стоном - топором,

А инквизитор - горестно заплачет...

Да, жаль, что жизнь не сказка... Се ля ви...

Забудь навек о сказках - и живи...

СОНЕТ 35

Влюбляясь, ты не думаешь о том,

Чем кончится подобное влеченье:

Любовью ли - на вечное "потом",

Иль вечером вторичного значенья.

На две недели страсти и вина,

На год - разлуки, иль на миг - пощечин?

Когда влюбленность в сердце рождена,

Мы в будущем копаемся не очень...

Влюбляясь, ты не думаешь - но страсть,

Все за тебя своим умом решает...

Ты - можешь победить. Или - упасть...

...Падения она не обещает...

Но обещает - дивные миры,

В которых лишь красавицы и фавны...

Что - будущее? Лишь закон игры...

А прошлое - не важно и подавно...

Влюбляясь, ты не думаешь о том,

Чем кончится подобная бравада:

То ль сердце облетит сухим листом,

То ль в нем созреют грозди винограда.

Кто научил бы - как влюбляться надо -

А то живу в неведеньи святом...

И повторяю пересохшим ртом:

- Влюбленность - это высшая отрада...

Влюбляясь - ты не думаешь. А так :

Скользишь по золотистой паутине.

В душе восторг, скребущий как наждак,

Огромный лифт, что падает во мрак,

И свет, что жжет глаза не кое-как...

Все это есть у Босха на картине...

Влюбляясь - ты не думаешь о стыни -

Но чувством раскаленный до бела,

Не заешь - есть влюбленность, иль была?

И - что важнее - быть ли ей отныне?

Влюбленность - дар, который дарит Бог.

А ты - скажи - давно ль влюбляться мог?

СОНЕТ 36

Ты веришь в Бога? Не таись - скажи.

Тебе так важно, что его не видно?

Зато, видны в пустыне миражи,

Хоть в миражи, конечно, верить стыдно...

Вот - в миражах и парус, и рассвет,

И море, что в песке не может сбыться...

Они - реальны? Ну, конечно - нет,

Как сон - что может сотни раз приснится.

Ты веришь в Бога? Нет? А - почему?

Что он невидим - это все детали...

О нем судить не надо по уму -

По душам лишь, что в нем святыми стали.

Он есть в миру - в тебе душой дрожа

Пытается вселенною раскрыться...

... Ну, да... Он - незаметней миража...

Как сон - что может сотни раз присниться...

Ты веришь в Бога? Не в того, что бил,

И убивал, костями царства строя.

А - в странника, что не творил могил,

И мир спасал с отважностью героя?

Тот Бог - не сладострастный лицемер,

А - высший смысл, каким могу гордиться...

Достоин Он любви к себе и вер -

Как сон, что может сотни раз приснится...

Да... Жизнь - возможно - Богу в унисон...

Я сотни раз рождался, словно сон...

СОНЕТ 37

Любовь моя - не требует наград,

Она легка, как облако в полете.

Пути я выбираю - наугад,

Как стрелы в лук - охотник на охоте.

Все больше - духа, и все меньше плоти:

Я угасаю... Остывает кровь...

Но не умрет со мной моя любовь -

Хоть сгину - но в миру ее найдете.

Любовь моя - не временный порыв,

Но - вечность, что живет над небесами,

Она затишье и Великий взрыв,

И - нежная улыбка под усами.

На клиросе поем мы голосами,

Что ангелов способны покорить...

Есть вечное призвание - Любить,

Что выбирали мы давно и сами...

Любовь моя ... Что знаю я о ней?

Ведь знанья чувствам часто не подмога...

Она, возможно, демонов сильней -

Поскольку рождена была от Бога...

Не растоптать, не сбить ее в полете

Ни клеток, ни силков ей не готовь...

Пусть я умру - останется любовь:

Ее, надеюсь, вы в миру найдете...

Потом поймете вы при свете дня:

Была - любовь. Но не было - меня....

Сонет 38

Есть заповедей мало на земле:

Не укради и не прелюбодействуй...

Не убивай... А как? Доносом действуй?

Таланты совершенствуя во зле?

Все безнадежно - словно тать в ночи,

Иль, добрый свет с вином и калачами...

А грех ли в том, что стали стукачами,

Те, кто не собирался в стукачи?

Я знаю - их, конечно - и не счесть,

Они - от человечества убыток...

Продали сердце, принципы и честь.

А что б ты сделал после страшных пыток?

Не говори, что б все отверг сполна -

Скажи о том, что - человечьей - школы,

Ты б все признал - И реяла б вина

Стекая злом чернильным в протоколы...

Возможно, проживем мы на земле,

Князьями, что записаны в плебеи.

Судить не станем тех. кто был во зле -

Тем более, мы их в сто раз слабее...

Скажи еще - что время не при чем...

И тут же - смутно пожимай плечами...

Теперь - неважно. Перед палачом

Все люди становились стукачами...

Они, конечно, плакали ночами,

Измученные болью, все предав...

Им - кроликам - в глаза глядел удав
Прожектором бессонными ночами...

Да... Стукачей я не люблю. И - что ж?

Во многом, ведь, и я на них похож...

СОНЕТ 39

Живу еще пока. Пока - живу,

И знаю то раздоры, то объятья...

Конечно, не во сне - а наяву,

Хоть "наяву" - такого нет понятья.

Мне кажется, что мил я и высок,

Иль не высок - скорее, карлик даже...

Кто я? Не знаю... Видимо - песок,

Что вечно был скульптурою на пляже.

Живу еще пока. Есть смысл и пыл,

Что мнимыми грехами не растрачен.

Мне кажется, что я высок и мил,

И вечностью пустой не озадачен.

Мне кажется, что - превращенный в страх,

Не стану я ни лучше, и ни гаже...

Кто я? Всего лишь скорбный серый прах,

Что вечно был скульптурою на пляже...

Живу еще пока. Но свет - постыл,

Он кажется не светом - а могилой...

Хотя мне мнится, что высок и мил -

Но я - короткий, злобный и постылый...

Прикажут грозно - не раскроешь рта,

В глаза - насыпят черной, вечной сажи...

Кто - я? Давно - не тень, а пустота

Что вечно есть скульптурою на пляже...

Я с вечности печатей не сорву...

Живу еще пока... Пока - живу...

СОНЕТ 40

Мы рождены для сумрачных идей,

Иль для ночей под жарким одеялом?

Бог - создал нас, мы - создаем детей:

Великое всегда таится в малом...

Конвейер - жизнь, и надо все успеть,

Пока он на ходу, не обесточен:

Страдать, любить, безумствовать и петь,

Да, надо - хоть и хочется не очень...

Мы рождены для пользы и добра,

Для времени, что кажется вокзалом.

Бог дал нам завтра, но отнял - вчера:

Великое всегда таится в малом.

Мы бредим властью, зная наперед,

Что власть дается только на мгновенье....

И в ней душа - скорей всего, умрет,

Чтоб сразу превратиться в приведенье.

Мы рождены для истины. Но - вот

Бессилен дух перед животным салом:

И у души - колышется живот:

Великое всегда таится в малом...

И, медленно тупея и скользя

Вниз, с той горы, на коей были прежде,

Мы знаем, что вернуть себя - нельзя,

И скорбно покоряемся надежде...

Мы рождены для счастья - не для мук

В холодном одиночестве усталом...

Бог нас творил - а мы вот, гаснем вдруг:

Великое всегда таится в малом...

Теперь не верим мы своим речам,

Сердцам не верим - это и обидно...

И - Библию читаем по ночам:

Хоть есть в ней все - но ничего не видно...

Остался свет в ответе запоздалом:

Великое всегда таится в малом...

28 дек 2003 - 14 января 2004