Каждый мазок причинял боль, не просто боль боль а Боль, каждое проведение кистью по этому хослту вызывало муку,
муку сродни рождению ребенка, а это и был ребенок, пустой холст потихоньку запонялся красками...
- Это я встретил ее, вот тут мы объяснились в любви, а это, это ... лучше не вспоминать, но так было...
Он творил, каждый штрих в его картине значил Жизнь, ту что прожил, ту что надеялся, ту, что так и не смог прожить...
- Да мы любили, и это было так... больше цвета... да, этоближе... а потом... и серость покинула пределы жизни нашей...
- Это пляж, прям как в кино и она... а потом ее более не было она ушла и мир рухнул... а я жил жил ради нее,
и когда она смотрит на меня, я думаю она счастлива...
Краски мешались в таких пропорциях, что оттенки становились безумием...
- Я сходил по ней с ума, а она, она не поняла, ее жизнь перечеркнул все, все что я мог...
Холст... Серый скупой холст, как много дано тебе, дано понять то что никогда не поймет обыватель, сколько раз ты был чишен всего от одно неправильного мазка...
Жизнь, это то же холст, вот только нельзя его почистить, и когда с холста на тебя смотрит роза, ты понимаешь, насколько это не твое...
Эта картина стала смыслом, стала символом, стало тем чем не может стать ничто... И каждое соприкосновение кисти,
каждое объяснение в любви между красками и оттенками, становилось тем, что у людей зовется жизнью... А жизнь рисовала свою картину...
Он уснул, уснул за своей картиной, своим ребенком, своим шедевром, уснул за тем что представляло всю его жизнь,
с ее сомнениями и страхами, с любовью и неизвестность, радостью и горем, и как всегда все кануло в лету времени,
в хаос чувств... и все родилось и умерло в один миг... На него смотрел "Черный квадрат"... а он так и не понял что есть жизнь....