У снов нет памяти.
Вы знаете, 
мне снятся чудесные сны.
Они и легки и реальны. 
Считаете
Что это проделки весенней луны?
Конечно, вы правы, такое бывает,
Порою непросто уснуть, а потом
Пробежит меж закатными струями алыми
Черный кот, с распушенным, алмазным хвостом.
Млечный путь для кого-то дорога обычная,
Подорожник, ухабы, тоска да полынь.
Нет что б снилось мне что нибудь патриотичное,
Так опять мне всю ночь снилась ты.

Ну о чём вы, какие быть могут мечты?
Ни дыханьем, ни взглядом давно не встречались,
Вот уж несколько лет, как бездарно  расстались.
Ну а ты? 
Вспоминаешь меня иногда? 
Ерунда, ну конечно же нет. 
Навсегда -
Это очень серьёзно, решительно, тяжко.
Прочитала? Взгрустнёшь и прошепчешь: 
- бедняжка,
Эк его до сих пор-то несёт и полощет,
Успокойся, забудь, так приличней и проще...

Вот какая неловкость, она ж  незадача,
Память, будь она проклята, солнечный мячик,
Скачет в сердце, как заяц. И вот пробуждение,
Ничего,
       говорю я себе,  
                      обострение,
Ничего, 
       осень это исправит и выстудит,
Разлетятся надежды костёрными искрами,
И душа,
       и стихи,
                и сны,
                        до весны


24.05.11