"Наверное, очень неприятно шагать по ночной улице против ветра, да еще и под дождем". Кимми, если бы его спросили, был бы полностью согласен с этой надписью на дверях. "Правда", добавил бы он, "еще неприятнее, если ты это делаешь не по своей воле..." Его маленький седан заглох два квартала назад. Ни телефона, ни мобильной деки, чтобы подключиться и вызвать техничку, у него с собой не оказалось. Вот и пришлось тащиться под дождем, по забытой богом улочке в точно так же забытом богом квартале до ближайшего работающего телефона. А такой оказался только в круглосуточной кофейне, в которую Кимми и зашел.
Усталая официантка приняла заказ на двойной кофе и телефонный звонок и удалилась. Кимми закурил и осмотрелся. Ощущение смутной тревоги все еще не оставляло его. Прошло уже почти пять дней. Нет, точно пять дней, поправил он себя. Уже полночь. Если бы они что-нибудь имели на него, он бы об этом уже знал. Потому что сидел бы где-нибудь в подвале, пристегнутый к стулу и рассказывал все, что знает. Но он сидит здесь. Значит, очередной взлом прошел успешно, новый русский ледоруб оказался качественным софтом, а заказчик до сих пор не сдал его... Неплохой итог.
Его заказ принесла другая официантка. Ничуть не менее уставшая, чем первая, но судя по масляному блеску глаз, прятавшая свою усталость за толстой стеной модельных наркотиков. Кофе оказался горячим и почти крепким, что, в общем, было неплохо. Телефон был старый, из белого потрескавшегося пластика. Самое неприятное, было в том, что телефон работал только от кредитки. В принципе, ничего страшного в этом не было, потому что Кимми был здесь вполне легально, и светиться было можно, но старые привычки так просто не исчезают. Но делать было нечего и уже через минуту диспетчер аварийной службы уже записывала адрес, где Кимми оставил машину и адрес кофейни, где он сейчас сидел. Мурлыкнув в ответ про то, что поскольку механик живет буквально в соседнем доме, то ему понадобится пятнадцать минут, она прервала связь.
Кимми затянулся, глотнул кофе и снова оглядел зал. К трем, таким же как он, полуночным любителям кофе, сидевшим за разными столиками, добавилась шумная компания молодежи. Пятеро парней сдвинули два стола, заказали три графина хорошо охлажденного "Асахи" и принялись спорить о чем-то своем, непонятном простым людям. Причем двое из них, разложили перед собой деки и, подключившись к Матрице, вывели на встроенные колонки аудиопотоки, увеличив количество спорящих до восьмерых.
Отогреваясь и краем уха прислушиваясь к спору, Кимми пытался понять, к какому слою общества относятся спорщики. Лет двадцать-двадцать пять, хотя сложно сказать точно. Пластическая хирургия прочно обосновалась в молодежной моде. У одного спорщика Кимми заметил острые и длинные клыки, а зрачки другого, были перекроены в узенькие вертикальные щелочки как у кошки. Разноцветные букеты гнезд для софтовых микромодулей пестрели за ушами у каждого, причем пустых гнезд почти не было. Скорее всего, решил Кимми, они уже выросли из простой уличной шпаны. Они теперь члены какой-нибудь большой банды или наоборот сотрудники службы информационной безопасности не слишком большой фирмы. Что, в общем-то, было одно и то же. Их спор, разгоревшийся из-за способов безопасного размещения баз данных, так и не помог ему прийти к однозначному выводу. Безопасностью баз данных интересовались представители обоих сторон. Причем, если уличных киберковбоев интересовала только возможность украсть чужие данные, то безопасники помимо прогулок по серверам конкурентов занимались тем, что пытались держать сервера своей фирмы под замком. Правда, получалось не всегда... Это Кимми знал очень хорошо. Потому что сам бывал и с той и с другой стороны.
А потом в кофейню вошла она. Одетая по последней моде. Провинциальной моде. Пестрый дешевый пластиковый плащ и разноцветные пряди, торчавшие в разные стороны. Модные пару лет назад антикварные очки а-ля Троица. И зажатые под мышкой киберперчатки. Кимми изумился. Дико. Он сам, как и подавляющее большинство компьютерщиков, продолжал пользоваться только декой и набором нейрошунтов при полном погружении в Матрицу. Это позволяло ему достаточно быстро работать в Матрице. Шунты напрямую в мозг подавали образы матрицы, а клавиатура и сенсорная панель деки заставляла двигаться его киберобраз. Но была альтернатива -- киберперчатки. Безумно дорогой потомок первых устройств ввода при работе с виртуальной реальностью. И безумно чувствительный. С их помощью можно было вытворять просто чудеса высшего пилотажа. Кимми несколько раз читал про такие штуки, даже одно время хотел заполучить пару. Но огромная цена и еще один дефект технологии перчаток постепенно остудили его желание. Дефект был небольшой, но существенный: каждая перчатка оставляла в Матрице след. Несильный, но достаточный для однозначной идентификации владельца. А небольшое количество производимых перчаток, как следствие их большой цены, еще больше упрощало это. Так что пришлось отказаться от этой идеи. Хотя иногда Кимми просматривал новости про такие перчатки. Их производство понемногу сокращалось. Цена росла. Так что увидеть их здесь... Вечер постепенно принимал некий ирреальный оттенок. Кимми решил поправить дело еще одной порцией кофе и сигаретой.
Вместе с концом второй чашки кофе пришел механик, сообщивший, что у машины Кимми полетели блоки зажигания и управления топливной системой. На самом деле, добавил он, это не беда, но потребуется еще около получаса. После чего механик оставил Кимми в раздумьях по поводу необходимости заказать третью чашку кофе и чего-нибудь из десерта.
К тому моменту, когда официантка принесла Кимми кофе и вишневый пирог, в дверях появился еще один посетитель. Невысокий сутулый человечек в потертом плаще, из выделанной особым способом, черной кожи, бывшей писком моды около десяти лет назад. Он прошел в дальний угол, заказал тройную порцию русской водки и начал ее уничтожать ударными темпами. Минут через десять, он встал и подошел к продолжавшей шуметь молодежи. Присел, о чем-то заговорил. Молодняк, на минуту притихший, вновь стал проявлять активность. Но какую-то странную. Человечка, вопреки ожиданиям Кимми, не ударили головой об стол и не выкинули на улицу. Парни придвинулись к нему и начали о чем-то возбужденно переговариваться. Трое удаленных участников предыдущего спора были без церемоний отключены, а количество дек на столе увеличилось до пяти.
Заинтересовавшись происходящим, Кимми посматривал на парней. Пальцы порхали над деками. Наборы софтовых микромодулей раскладывались на столе, из них выбирались нужные и вставлялись в специально освобождаемые разъемы. Впрочем, буквально через минуту их место занимали новые. Через пару минут наблюдения Кимми заметил предмет, вызвавший такое оживление. Это был черный пластиковый бокс, в котором обычно выпускали специализированный софт. Он по очереди подключался к разным декам. Кроме того, ковбои изучали его с помощью своих микромодулей и, вероятно, разных имплантов, которыми, Кимми был готов поклясться, они были нашпигованы от пяток до макушки.
Заметив интерес Кимми, человечек подошел к нему и пригласил к общему столу. Поскольку делать, в общем-то, было нечего, и былые тревоги улеглись, Кимми согласился. Подойдя, он поздоровался с ковбоями, оказавшимися младшим звеном службы безопасности местного торгового центра. Как оказалось, проблема заключалась в том самом боксе. Точнее в его содержимом:
-- Сын притащил. Нашел, говорит, в мусоре. Возле того высокого дома... Знаю я его, паршивца. Опять, поди, с дружками кого обчистил. Да и жена ругается, всякую заразу в дом тащить не дает. А я и понять-то не могу, что за софт там внутри висит... -- Бормотал человечек смущенно.
-- А там неслабая защита от копирования...
-- И на выходе ничего...
Похоже, загадочный софт так сильно зацепил парней, что они практически не обращали на Кимми внимания, полностью погрузившись в исследование. Кимми смотрел на бокс и думал. Сделанный из матово-черного металлопластика, он был стилизован под магазин какой-то, скорее всего русской, снайперской винтовки. Так было модно в Росси пару лет назад. Это было интересно. Обычно так упаковывали свой боевой софт тамошние силовые службы. Но если так, то без ключевого диска нельзя заставить данный бокс что-нибудь делать. Такой бокс подключался к деке и управлялся софтом, записанным на отдельный диск. У Кимми было два таких бокса, тоже боевых. Но оба были корейские. Жалкое подобие того, что лежало сейчас перед ним. Однако, подключив атакующий бокс к своей деке, он для пробы, играючи взломал базу данных по прошлогодним платежам одного индийского банка. И больше никогда его не подключал. Берег для особого случая. Тогда что же могла сделать эта черная коробочка... Ему даже не хотелось об этом задумываться. Если только она действительно была тем, чем казалась.
Кимми стал неторопливо перебирать в уме варианты. Естественно, что самые легкие варианты проверки были сделаны уже до него. Парни попытались просто скопировать софт из бокса себе в деки. Не вышло. Второй вариант был чуть сложнее: специальная программа подавала определенную последовательность сигналов на вход бокса и анализировала то, что было на выходе. В данном случае на выходе не было ровным счетом ничего. Все остальные способы, которые знал Кимми были более сложными. Молодежь, похоже, использовала и другие свои трюки. Но они тоже не приносили никакого результата.
Кимми мысленно прокрутил все что знал и пришел к выводу, что единственным вариантом было бы очень тонкими слоями испарять пластик, чтобы очистить схему, а потом сосканировать особым способом все схемы памяти и сделать полную голографическую копию их содержимого. Вот с такой копией уже можно работать. Была только одна, точнее две тонкости. Во-первых, бокс был залит специальным пластиком, который не так-то просто убрать. Во-вторых, был только один человек, который мог бы сделать полное сканирование памяти бокса и составить его копию. И этот человек сейчас был далеко. Если вообще был еще жив.
Еще можно было подключить бокс к деке, и натравить на его содержимое один или несколько знакомых ИскИнов. Но Тьюринговая полиция постоянно отслеживала действия всех ИскИнов, так что об этом станет известно. Пусть и через некоторое время, но станет. А это Кимми было нужно в последнюю очередь. К тому же, если бокс содержал что-нибудь действительно горячее, то во-первых, ИскИн мог пострадать сам, что маловероятно, а во-вторых он мог бы скопировать себе тот боевой софт и когда-нибудь им воспользоваться. По большому счету Кимми было на это наплевать, но некая доля недоверия ко всем Искусственным Интеллектам, заставляла его быть крайне осторожным при очень редких контактах с электронными тварями.
Запах сирени и крыжовника вывел его из задумчивости. Обладательница перчаток подошла и села рядом. Она несколько минут смотрела как молодые безопасники возятся софтовым боксом и о чем-то думала. Наконец решившись на что-то сказала:
-- Можно теперь мне попробовать? -- одновременно натягивая перчатки и протянув дата-кабель к деке одного из парней.
Поколдовав над декой пару минут обладатель кошачьих глаз и веера разъемов для микромодулей за левым ухом, подключил ее, предупредив:
-- Почти все для тебя прикрыто и не пытайся даже шарить в моих кладовых.
-- Нужен только канал. Широкий и стабильный. Все остальное у меня есть. -- С этими словами незнакомка подключилась. Буквально через пару минут она вынырнула.
-- Ничего не могу прощупать. Такое чувство, что там внутри совсем ничего нет. Только пластик и разъемы, ни к чему не подключенные. Или это настолько сильное дерьмо, что защита у него такая же сильная...
Хозяин бокса жадно слушал все, что произносилось за столом. Иногда он вставлял короткие реплики или что-нибудь переспрашивал. Причем часть вопросов были откровенно идиотскими, а часть была задана по делу, да еще и с очень неплохим знанием оного. Но едва Кимми успел задуматься над этим как следует, к нему подошел механик с ключами от машины. Наскоро попрощавшись со всеми, Кимми пошел вслед за механиком. На улице, в пол-уха слушая механика о проделанной работе, он закурил еще сигарету и попытался вернуться мыслями к загадочному боксу.
-- Все о Джейке и его странной игрушке думаете? -- вырвал его из размышлений голос механика. -- Это он часто такой спектакль тут устраивает. То голодиск какой принесет хитрозашифрованный, то еще чего. Он, видишь, один живет. Как жену у него с детишками итальяшки постреляли, так он и тронулся, немного. Он раньше совсем крутой был. Самый лучший ковбой. Любой айс мог разрезать, любую базу данных потрошил играючи. Ну и врагов конечно немножко нажил. И они раз, когда он подключен был, домой к нему вломились и семью всю вырезали. Два сына у него было. Он с тех пор и подключиться не может. В мозгах что-то повредилось. А общения-то надо. Вот он и мастерит всякие поделки. Сам мастерит. Они пустые внутри. Или всякую ерунду содержат. А потом прохожих в нашей кофейне этим делом дурит. Мы уже привыкли, а ему все какое-никакое развлечение...