Каждый играет так, как может.

Моя партия сложна и до конца не сыграна.

Предисловие.

Закат всегда встречаю в одном и том же месте - в Јконторе". Людей не много, почти всех знаю по именам. Чужаки редко заходят, потому как место мрачное и отталкивающее. Здесь идёт игра, постоянная, начинается около полудня и заканчивается почти в полночь. Играем на деньги на интерес и никогда на жизнь. Многие посетителю угрюмы и неразговорчивы, но есть и такие, правдивые рассказы которых захватывают дух. Рассказы, после которых трудно уснуть и воображение рисует настолько яркие картины произошедшего, что кажется это произошло на твоих глазах несколько минут назад и ты сам в этом принимал участие.

Страсть к игре позволяет людям полностью раскрыться, сбросить маски и оковы жизни, то есть - быть собой.

Эту историю мне рассказал завсегдатай конторы - Константин. (имя изменено примечание авт).

Константин. (год рождения 1979).

Всем в детстве на ночь рассказывали страшные сказки. Это правда, настолько страшна, что заставляет задуматься. А что там, поту сторону Жизни?

Рассказчику 40 лет, но выглядит как старик. С уважением отношусь к нему, хотя знаю пару дней от силы. Он редко заводит беседу, угрюм, серо-пепельное лицо выражает мысль и отстранённость от происходящего. На эмоции выходит редко, только в момент проигрыша, да и то не всегда. Зовут моего собеседника - Константин. Далее диалоги сохраняю почти дословно, они не нуждаются в каких-либо изменениях, им незачем придавать литературный оттенок. История правдива на все 100.

Этим вечером не повезло, я проиграл. Время близилось к полуночи, хотелось выйти на улицу и закурить. Это и сделал.

Константин сидел на подоконнике, прислонившись спиной к стеклу. Курил и думал. Закуриваю.

- Не повезло? - спрашивает он.

- Только сегодня, завтра не знаю, - усмехаюсь и глубоко затягиваюсь сигаретой.

- Бывает. Хочешь расскажу как не повезло мне, только не в игре, а в реальности, когда был ещё молодым.

- Ты не старик, - делаю ему комплимент и замолкаю.

- Да нет, - соглашается он. - Я просто должен быть уже мёртв... Но как видишь, -он горько усмехается.

- Расскажи, - меня заинтересовала ситуация, про которую человек готов рассказать, просто так, без лихорадочного блеска глаз, без эмоций. Ситуация, которая могла стоить жизни, но не стоила.

- Мне было 11 лет, когда отец от завода получил путёвку на стадион Лужники, в Москве - начинает он предысторию.

Футбол, - промелькнуло у меня в голове. - Неужели 11-летниий мальчишка мог быть втянут в фанатские разборки? Я ошибся, с эго стороны это было как введение, в страшное и пережитое в далёком прошлом.

Он закуривает новую сигарету. Мой окурок давно дымится на асфальте, мерцая в ночи тусклым красным огоньком. О курении и не помышляю. Интерес выше пагубной привычки.

- Вот, что случилось семь лет спустя, после лужниковского матча.

- А кто играл? - спрашиваю я.

- Да неважно, тот матч не имеет отношения к истории, - затяжка и лицо Константина становится мрачнее обычного.

- Сожми,- протягивает мне правую руку. Сильно её сжимаю, он морщится от боли и только тогда обращаю внимание, что она сильно искалечена. Большой палец неестественно выгнут вверх, суставы выбиты и выпирают огромными буграми. Собеседник, испытывая невообразимую боль, улыбается глядя мне прямо в глаза. Отпускаю руку и извиняюсь.

-Да ничего. Я при смерти был, - Константин замолкает, не в силах начать.

- Что произошло?, - пытаюсь дать толчок его мысли.

- Это случилось весной, в мае. Мне было 18 лет. (Мой собеседник раньше, не знаю как теперь находился в кругу людей, которые промышляли чем угодно, но только не работой за деньги- прим. авт) Жил как все, машина-квартира, жена-ребёнок.

Иду поздним вечером домой, качу коляску с ребёнком, рядом идёт жена, - он на секунду замолчал, и было видно, как вены вздулись на виске, как руки непроизвольно сжались. Волнение. Константин быстро с ним справился и продолжил.

- У самого подъезда, когда я наклонился и полез в карман за ключами, из кустов выскочили два незнакомых мне человека. Удар молотком по голове. Сквозь боль, пытаюсь понять, - За что? Второй удар и я потерял сознание.

- Потрогай, - не просит, а почти требует он. Аккуратно ощупываю его голову.

- Брр...р! Ощущения, что у человека череп имеет воронки, а точнее я нащупал две. Убираю руку и закуриваю. Внутреннее содрогание не покидает меня.

- Как ты выжил? Эти вмятины на голове настолько глубоки, что напоминают две борозды на свежевспаханном поле.

- Хирурги, - горько усмехается он, - Спасли. Сказали, что молоток зашёл на полтора сантиметра в мозг.

- И как ты, после операции, долго пролежал? - стараясь сохранить спокойствие, задаю неуместный вопрос.

- Долго, рука, потеряла чувствительность, теперь почти не сгибается в локте. Пришлось бросить бокс... И всё остальное. Понимаешь? Такая жизнь не нужна, - он замолкает. Понимаю - рассказ закончен, сказать нечего, спрашивать не хочется. Хочется уйти.

- Всё будет, Кость, - успокаиваю его на прощание.

Иду домой один, свет фонарей кажется мертвецки-серым. Отгоняю тёмные мысли думами, часто прибегаю к этому способу, увы редко помогает. В этот раз думы были такие:

- Он должен был умереть. Бог? Не знаю... Закуриваю иду дальше.

Мысли плавно переключаются на начало его расказа. Футбол. Люблю его и живу им 20 лет.

Смерть? Она не страшна, страшны молотки в руках подонков, использующих их не по назначению..

Подхожу к подъезду, в голове:

"Заготовку молот бьёт, кровь ликует в теле. Это вам не пустяки. Здесь куют металл" Это слова из песни группы Арии.

Спал спокойно. Но рассказ затронул за живое и оставил след.

конец июня 2012 г.

-