Переулок молчит, как натянутая струна,
От касания ветра готовая зазвучать.
Я в четвёртый раз сюда прихожу одна,
И крестом осенясь, на порог ступаю опять.

Полутёмная церковь строга - и она молчит.
Ей, наверное, всё ещё горестно с этим жить - 
На стене шершавой отметины пуль хранить,
Вспоминать того, кто в дверях её был убит.

Вспоминать того, кто до смерти был верен ей,
Предпочтя иным её скромно-простую сень,
И двоих, что залили кровью воскресный день,
Перед тем - увы - горячо помолившись в ней.

Одного из двоих в переулке народ терзал,
А второго для казни спасли, усадив в тюрьму...
А убитый молча на тот же порог упал,
Будто кто-то руку - Оттуда - подал ему.

Так убили Правителя, толком его не знав.
Но хранится народом трепетно боль о нём.
Улыбнётся с портрета седой черноглазый граф: 
Не грусти - с Божьей помощью всё, мол, переживём.

07/05/2015