...и равнодушно брякает февраль:
"стихи плохие",
"выживешь",
"не будет".
Гремит в пустотах дней концовкой. Та ль,
моя ли?.. по всей видимости судя -
моя, но так размыта и впотьмах,
что сонным утром март, как отравитель
в дурном романе - авторский размах!.. -
готовит ад. 
И движется на Питер
живая солнце-свето-канитель -
природой сочинённым катаклизмом, -
где как венец безбрачия - апрель,
дурной философ. С верха и до низа
разлита горечь белого сухого.
Ярлычными бирюльками сполна
закормлена. И слово...
нет, ни слова.
Как больно не кончается зима.