Иногда желание рассказать сводит всю, абсолютную меня на нет. Странно говорить о том, кто есть, что есть, но в то же время все сказанное и думанное лишь призрак всего желаемого. Прерванные струны никогда не будут играть, порванные нити никогда не свяжутся в узелок.
Моя жизнь - дитя. Оно плачет внутри, задыхаясь от дыма пылающих вен. Оно плачет всеми охрипшими ранами, электрическими, высохшими мыслями, испепелившимися ночами. Оно плачет о слайдовом детстве, о ракушечной сказке, о кривопальцевой прабабке , о стертых лицах, несуществующей кассете божьей коровки, о неоновом свете. Случайных встречах, неосмысленных поцелуях... Оно плачет о трескнувшем ребре и о непрочном канате... Оно плачет... Внутри.... Внутри того, что называется 'Я'.....
Круги от сигарет растворяясь в воздухе, простерают дымчатые руки, миг обнимания обранил карельские слезы. Они болят...
Водяные круги встречаются с серой плоскостью, оставляя пунктирные круги прозрачной нестабильности. Они растворяются, стерая слезы финалиста...
Круги от руки- ты их не увидишь. Белое на белом капельками скатывается, превращаясь в нечто....
А почему круг? И зачем круг?
Круги в кругах. Все окружено. Все можно свернуть в круг...Мы наследим новый круг- Круг Прозака. Чернильными коленками упремся в паркетный пол. И будем ждать...
Раздвинется терпкая занавес и польется кто-то. Кто-то резкий, острый, скорпионисто-ядовитый. Он прольется ядовито-красной головой, нежно-грустным взглядом... Прольется риччинским воплем и протечет прокуренной, фитильной мелодией. Обнимет, окружит ноябрьским. Материнским теплом и останется теплой, солнечной вечностью. Что-тоМы наследим новый круг- Круг Прозака. Чернильными коленками упремся в паркетный пол. И будем ждать...Что-то прошепчет щекоточным нетерпением в воздухоиспускательном канале... и заплачет седьмым числом. Она не оставит мое дитя разрываться на мелкие детские частички. Она собирет его вместе с двадцатью годами и преумножит сороко одну улыбку, протанцует с вечностью...
Приоткроется замочная скважина....Монгольская щель превратит льющую воду в путь...Его беззвучный карий образ соразмерен с радугой после ливня... Нежными движениями его мужского тела, он прикоснется к тебе проносяс собой бело-рыжий усатый зпах. Он армянское каменное сознание своей семидесятилетней сущности. Его голос наставительный советник....И это весь он. Он-водольющийся путь.
Персиковая стена обратиться в трещину. Из персиковой скалы посыпется персиковая пыль...Пролезет светло-русая подростковая головка. И это то, чем дорожит все пространство моего сознания. Молотковым, шумным, пронизывающим шумом внедрится он в персиковое, обойное сознание. Превратится в высокое, белоснежное тело. Сеорватое море шепнет мне все тайны подросткового подводного мира.Накроет волной его окрыленных чаек... Нажмет Ctrl Alt и Delete и сотрет все, что когда - то бежало вокруг него...Все ошибочное... Все ирреальное.
Круг, каким он тебе кажется? Одиноко- родным, безысходно- вечным, шумно-горячим. Это все он, круг вечности... Без концаи края... Круг счастья, делающий человека счастливым. Круг любовного восторга...Безмятежного спокойствия....Соблазнительной стабильности....