О бархатисто-красной коробке,в которой все спакойно...
Пахло апельсинами...Каждое утро я просыпалась от звука шлепающих босых ног,направляющихся на кухню. Обратно он приносил апельсиновый запах.Мой запах... И это было высоко...Я лежала и внюхивалась во влажное небо,измятую,апельсиновую листву.И эта картина, созданная маслом в размере застывшей крови-первое, что бросается в глаза на поверхности бархатисто-красной коробки.
Воспоминаниям не нужны перспективы. Тело взрослеет, ночи бесцельны... Они взглянут на тебя с обрыва речных озер. Поднимут разноцветную ртуть времени. И ты останешься тут забавлять себя забродившим соком минувших лет.
Вещи стремительно эмигрируют,они явно врут и поэтому мало кто их способен сберечь. На крышке бархатисто-красной коробки неровными, грустными буквами выведено:"No fun, no tears, no death." Старая женщина в холодной аудитории, грустно смотрит в окно. Ее уставшая шляпа пытается обнять подбородок... И мы столкнулись... Ее ладони поправили шелк ночных облаков и она вышла... Бесконечное колличество случайных встреч способны плавить все внутренности, засыпать гортань и .... остается только орать и стонать от боли пунктирного цвета. Именно эта нервная надпись пролетела в миллеметре от затылка в ту самую случайную встречу.
Флакончик Fendi. Он нырнул в поток золотой бесконечности, изранив ладони в танце метели. Его запах вьелся во все неизмеримости чувств.Во все чернила, ошибки,печатные буквы... сковал свободу цепями сомнений. И все это он- табачно-джинсовый, подростково-умерший, январский запах.
Шкатулка любви... И тысячи лун безумных снов. Его рассказ,проза,стихи- все связано тенью танцев босиком, горьким ароматом тропического кофе, прогулкой по крыше, сдержанной улыбкой... Все это-крошечный мир,весенний мятеж.
Пятнадцать тире семнадцать...
Фотографии.... Застывшая вечность... Их бесконечно много... Обьектив безучастный свидетель... А лица спокойные, одинокие, веселые, зимние, усталые, пустые,трогательные, беззвучные, счастливые, мертвые, родные, сомнительные, любимые.... Много событий. Много разговоров. Много памяти...
В углах бархатисто-красной коробки душно и мутно. Пыль и покой.
Зимние песни ни что иное как тайны кошки в подъезде. Крышка от пива, фантик от конфеты, письмя, запах, ракушка, обрывок мысли, флакончик, письма. Картинки, высохший осенний лист, запах, газета, окурок, фотографии, письма, флакончик, кусочек неба, запах, песни, звук, запах.... Нет закономерностей.... Нет ничего, кроме ритма....
На пыльном сукне спит муха, обнявшись со словом "крошка"... А я распорола небо... И с него посыпалась ночная пыль...