Аннотация: красота требует жертв. тяжелая психологическая история художника, талант которого требовал слишком много. великое произведение искусства в обмен на человеческую жизнь. но он не считал это справедливым и закрылся от всех. Она внезапно ворвалась в его жизнь и заставила сделать это. он не знал кто она и зачем ей это. и Она стала главной его ошибкой...
Сальвадор. Ядовитые краски.
Комнату тускло освещала керосиновая лампа. В наше время редко такое встретишь, но истинный художник, такой как Сальвадор, не признает этого холодного и безжизненного электрического света. А вот мягкий и обволакивающий свет свечей намного лучше, он успокаивает. Мужчина устало обвел глазами небольшую комнату. Можно подумать, что он обнищалый художник - мебель далеко не богатая, старая, никакой роскоши, через открытую дверь соседней комнаты видно множество мольбертов с незаконченными картинами. Единственное, что привлекало здесь взгляд это ковер, устилающий комнату, с длинным мягким ворсом и абстрактным рисунком.
Но на самом деле это был не нищий художник, а всеми уважаемым миллионер Сальвадор Эммануэль, человек, заработавший огромное состояние на своих портретах, которые чем-то необъяснимым притягивали людей. Пожалуй, каждый человек хотел, что бы его нарисовал сам Сальвадор. Его картины отличались какой-то жизнью... никто не мог понять что это, он стал настоящей загадкой. Но, конечно же, такой великий дар не дается просто так... теперь он считает это проклятьем.
Вы скажете, почему же при таких деньгах он не живет нормально? Ему это не нужно, не хочет. Единственное, на что он тратился больше всего это краски, кисти, холсты, мольберты и фрукты. Почему спросите фрукты? Нет-нет, он их даже не ел, это случалось редко. Не успевал, они портились. Сальвадор рисовал натюрморты. Хотя это ему не очень нравилось, но другого варианта не оставалось. То, что он так любил - рисовать людей - художник запретил себе рисовать еще года два назад. А рисовать воображаемых людей он считал глупым - ну как можно изображать то, что ты не видишь? Еще был вариант пейзажи, но их он не любил. И вот, осталось только одно - натюрморты. Почти каждый день служба доставки привозила разные фрукты и овощи, художник с азартом разглядывал их, половину выкидывая, так как денег ему не было жалко. В его мастерской всегда стояло сразу несколько композиций, он рисовал одно, когда надоедало, переходил к другому. Большинство работ так и не было доделано - фрукты портились, а заменять их другими Сальвадор не хотел, он любил, чтобы все было естественно.
В дверь тихонько постучали.
-Да да,- устало сказал он. Вряд ли незваный гость услышал его хриплый голос, но, тем не менее, в квартиру зашла молодая девушка.
-Здравствуйте. Вы Сальвадор Эммануэль?- в интонации чувствовалось смущение перед "великим", но в тоже время уверенность.
-Ну, разумеется.
-Меня зовут Оливия.
-А фамилия?
-Просто Оливия. Не люблю формальности.
Художник промолчал, может она хочет тоже называть его "Сальвадор"? Но не пойдет, он слишком горд для этого, и дело даже не в том, что он великий художник, а кто она он даже не знает.
-Я хочу, что бы вы нарисовали мой портрет.
Сальвадор окаменел и перестал вертеть в руке мандарин. Он думал, про него уже забыли и можно жить спокойно. Оказалось, что это не так...
-Нет,- твердо ответил он.
-Но почему?
-Я уже давно заявил, что больше не рисую людей,- он пытался сделать голос уверенным и безразличным, но легкая дрожь в нем все же прозвучала.
-Вы не найдете больше такой девушки как я!- гордо и немного самовлюбленно сказала та и подошла ближе. Надо признаться, в чем-то она была права. Очень красивое лицо. Четкие скулы, строгая линия бровей, миндалевидной формы небольшие зеленые глаза, маленький нос и припухлые губы. Волосы темные, с легким рыжеватым оттенком, кучерявые.
-М, скромность, я смотрю, вас не грызет.
-Это же правда! Посмотрите на меня, разве это не предмет для идеального портрета?
Эта самоуверенная девчонка все больше забавляла художника. Он засмеялся, отчего та недовольно нахмурила брови.
-Ну, хорошо,- тихо сказала она.
Девушка одним движением руки сдвинула бретельки шелкового платья с плеч, и оно упало к ее ногам. Сальвадор глубоко вдохнул воздух.
-Я хочу, чтобы вы меня нарисовали,- шепотом повторила она, но тот ее уже не слышал. Он с трепетом разглядывал юное тело, но не как мужчина, а как художник. Она действительно была красива, стоящая перед ним почти обнаженная, в одних кружевных трусиках. Мягкий свет свечи бегал по ее бледной коже. Девушка была небольшого роста, с красивыми пухловатыми бедрами, плавной линией талии и полноватой грудью, которую немного прикрывали кудри волос. Возможно, ее формы смотрелись на другой девушке плохо, но на Оливии... это выглядело очень нежно, женственно...
Но Сальвадор закрыл глаза и попытался отогнать картины прошлого. Нет, нет, он же поклялся, что больше никогда... "красота требует жертв", в его случае это было чистой правдой. Художник однажды заметил, что люди, которых он рисовал, через какое-то время умирали. По разным причинам. Несчастные случаи, нападения, сердечные приступы. Первое время он пытался доказать себе, что это все просто совпадения, но внутри понимал, что это не так, это все из-за него. Сколько раз, после того, как, написав очередной портрет, он находил в газетах пестрящие заголовки об ужасной смерти, с содроганием смотрел на фотографии погибших, в чьих бледных умерших лицах с ужасом узнавал своих недавних моделей...
-Я не рисую,- дрожащим голосом сказал он, встал, и отошел в другой угол комнаты. Сердце стало биться чаще, все вернулось, воспоминания нахлынули на него... он сжал зубы, когда перед глазами предстал портрет его жены...
-Вы же так этого хотите.
Она права, слишком права. Сейчас Сальвадор чувствовал себя наркоманом, который уже почти что вылечился от зависимости, и вот ему снова под нос, причем абсолютно бесплатно суют дозу. Бесплатно? Разве? Нет, заплатить придется, только не ему - ей, и плата слишком велика. Для чего? Обменять жизнь на портрет? Неужели это стоящий обмен? Неужели его картины этого заслуживают...
Но Сальвадор хотел рисовать, хотел до безумия... тем более при виде такой замечательной модели. Один раз, может, ничего страшного не случится? Может, все уже прошло? Он открыл глаза и увидел в отражении зеркала Оливию. Она стояла позади него и терпеливо ждала.
-Любые деньги...
-Они мне не нужны. Разве не знаешь, какое у меня состояние?
-Огромное.
-Ну вот. Поэтому твоя сумма...
-Два миллиона долларов.
Сальвадор почему-то засмеялся, девушка уже начала считать сумасшедшим.
-Послушай, зачем это тебе? И откуда такие деньги?
-Дочь одного богатого папеньки, оттуда и деньги. А портрет... разве не великая честь быть нарисованной самим Сальвадором Эммануэлем?
-Вот именно... честь. Ты думаешь, что заслуживаешь ее?
Девушка молча посмотрела на свое отражение в запыленном зеркале. И этот ее уверенный в себе взгляд ясно говорил: "Посмотри на меня, разве, не заслуживаю?". И мужчина понимал, что отрицать он этого не смог бы. Она действительно красива... до безумия...
-Что вам нужно?
-Мне? Мне ничего не нужно...
-Тогда почему вы не хотите меня рисовать?
Она даже не говорила "я вам не нравлюсь?". Это было бы глупо.
Сомнения Сальвадора уходили с неумолимой скоростью. Но он по-прежнему терзал себя опасениями. Вдруг все-таки случится то, чего он так боялся... нет, этого не будет, нет-нет-нет! Художник всеми силами отрицал это, внутри шла борьба. Взгляд в это время продолжал скользить по обнаженному телу девушки. Потом мужчина закрыл лицо руками, помотал головой, а затем резко пошел в мастерскую. Оливия довольно усмехнулась и, тихо ступая по деревянному полу, прошла следом за ним. Она удивленно стала озираться вокруг. Это была очень большая комната, но вся заставленная мольбертами. Казалось, они образовывали некий лабиринт... здесь было сразу несколько столов, на них стояли краски, кисти, кипы бумаг с эскизами, тушь, пастель и много всего другого. Это напоминало музей художеств, только тут царил невообразимый беспорядок. Оливия потянула руку к холсту, натянутому на раме с начатым рисунком, но Сальвадор тут же ее прервал.
-Не трогай здесь ничего!
-Тут такой беспорядок, как здесь можно что-то найти?
-Да? А для меня это порядок...
Мужчина быстро перемещался по комнате, он явно знал, где что лежит. Потом он вышел, Оливия услышала, как что-то заскрипело. Через минуту Сальвадор перетащил сюда глубокое старое кресло с бардовой обивкой. Его глаза блестели азартом. Он подошел к окну и плотно зашторил его, так, что комнату теперь освещала только лампа в старом абажуре.
-Зачем это?
-Освещение меняется в течение дня. Садись сюда.
Девушка послушно выполнила просьбу. Художник засуетился возле нее, поправляя волосы, положение головы, рук, плеч, ног. То и дело он отходил на пару шагов, оценивая положение натурщицы, потом недовольно качал головой, хмурил брови и снова все "переделывал". В итоге, он нашел, как считал, идеальное положение для нее. Оливия вальяжно сидела в кресле, закинув левую ногу на правый подлокотник и повернувшись немного боком. Левая рука, согнутая в локте, оперлась на другой подлокотник, голова практически в профиль, как будто она поворачивает ее, смотря на художника.
Сальвадор взял дрожащей рукой карандаш и начал рисовать. Он пытался работать не на полную силу, думая, что тогда с девушкой ничего не случится. Но инстинкт художника запрещал ему так делать. Руки сами поправляли штрихи, делали изящные линии. Оливия послушно сидела в кресле абсолютно без движения. Только теперь, чувствуя на себе, изучающий каждый миллиметр ее тела, взгляд Сальвадора, она немного смутилась своей обнаженности. Ее словно приковали к себе эти глаза, смотрящие на нее из-под нахмуренных бровей. Они ни на секунду не останавливались, постоянно бегая от нее к холсту и наоборот. В какой-то момент Оливия поняла, что буквально физически ощущает на себе этот взгляд...
* * *
Сальвадор изнеможенно опустился на стул и довольно посмотрел на картину. Он так и не смог устоять и позже стал работать в полную силу, с непередаваемым азартом, забыв обо всем. В какой-то момент он обнаружил, что девушка что-то говорит, только когда рисовал ее губы.
-Вы все?- тихо спросила она.
-Да.
Девушка опустила ноги и откинула голову назад. Сальвадор перевел взгляд от картины на нее. Оливия пару минут расслаблено сидела в кресле, потом прошла в соседнюю комнату. Вернулась она, уже поправляя на себе платье.
-Смотри...
Девушка подошла к мольберту и улыбнулась в восхищении. Это была она, в какой-то королевской позе, с гордым взглядом. Несмотря на ее обнаженность, получалось так, что ничего не было видно, только немного груди. От картины захватывало дух...
-Это... безумно красиво...
Сальвадор на мгновение обрадовался, но потом помрачнел и начал говорить быстро-быстро.
-Так, теперь слушай меня внимательно. Ты должна будешь выполнить все, что я скажу...
-А, тебе нужны не деньги. Предпочитаешь секс? Ну, я не удивлена...
-Нет, я не про это.
-Ты гей?
-Оливия! Я сказал, слушай и не перебивай.
-Про "перебивай" не говорил, но хорошо.
-После этого ты должна нанять себе охрану. Обследуйся в медицинских центрах. Даже можно нанять дегустатора еды на случай, если она отравлена. Так, что еще...
-Для чего все это?
-Если я говорю, значит так надо. Это необходимо, поверь.
-Ну, и что же будет, если я этого не сделаю.
"Ты умрешь" - подумал Сальвадор, но не сказал.
-Просто приеду и уничтожу этот портрет. Причину тебе знать не обязательно.
-И все-таки?
-Нет. Делай, что говорю и точка.
-Хорошо. Это все?
-Да... помни, делай все что можно, что касается твоей безопасности.
Оливия недоуменно посмотрела на художника. Ей наверняка кажется, что он сумасшедший. Для чего все это надо? Что вообще может такого случится? Бред... Но все же девушка кивнула.
-Деньги привезут сегодня вечером или завтра мои люди.
После этих слов она исчезла.
* * *
Сальвадор сел за стол и открыл ноутбук. Вбил в поисковик "Оливия". Это нереально, подумал он, найти девушку по одному только имени, не имея абсолютно никакого понятия о том, кто она, откуда и чем занимается. Но мужчина упорно листал страницы Интернета, просматривал различные иллюстрации. Здесь было многое, начиная от различных знаменитостей заканчивая фильмами и книгами. Голова кружилась от такого количества имен. Но потом вдруг на глаза ему попалась статья со следующим заголовком: "Сальвадор Эммануэль вернулся в дело!". Художник сжал зубы и закрыл глаза. Началось. Черт, и когда она только успела рассказать?! Кликнув по статье, он стал внимательно читать.
"Все мы помним знаменитого художника, великого и таинственного Сальвадора Эммануэля. Восемь лет назад он внезапно ворвался в мир искусства и поразил всех своими произведениями, которые находил гениальными даже ничего не смыслящий в этом деле человек."
Мужчина усмехнулся. Его считают гением? К чему вообще весь этот пафос?..
"Но два года назад он так же внезапно исчез, закрылся в своей небогатой квартире, категорически отказывался отвечать на любые вопросы репортеров и, тем более, принимать заказы на портреты. Никто не мог понять, с чем же это связано. Но со временем бурное обсуждение художника улеглось и его имя стало произноситься не в обсуждении его личной жизни, а в тихих беседах об искусстве и с трепетным уважением.
Мы все считали, что потеряли этот талант, хотя и не все смирились. Но, судя по всему, маэстро вернулся! Сегодня он выполнил портрет Оливии Фостер, не всем известной дочери миллионера Джека Фостера."
Вот оно, Фостер!
"Что же привлекло художника в этой юной девушке? Ее красота? Деньги? Или это что-то другое..."
Дальше Сальвадор не стал читать, ограничившись беглым просмотром. В принципе особо больше ничего и не было, только кратко кто такая эта девушка и глупые рассуждения, почему он стал ее рисовать.
Художник откинулся на кресле, то податливо заскрипело. Что теперь начнется? Скорее всего, уже через полчаса здесь будет куча репортеров. Все заново. Объяснять, что это было исключением, и он не собирается рисовать...
"Зачем?! Ну, зачем я стал делать ее портрет?! Неужели она настолько красива? Хотя да... настолько... Но это была всего лишь маленькая слабость. Не устоял. Я просто не устоял перед женской красотой. И чего теперь мне стоит эта слабость?! Может, еще не поздно... поехать к ней, отдать деньги и сжечь это... только, боюсь, руки не поднимутся... да и глупо все это. А черт!"
Мысли бешеным круговоротом роились в его голове, не давая никакого покоя. Сальвадор встал и стал быстро ходить по комнате, не соблюдая при этом никакой траектории.
Буквально через полчаса он услышал звук подъехавшей машины к дому. Это мог быть кто угодно, здесь же много квартир, много людей, это даже не к нему... но Сальвадор прекрасно знал, что это не так. Через две с лишним минуты в его дверь уже звонили. Он сглотнул и медленно подошел к двери.
-Кто,- едва ли не хрипом спросил он.
-Простите, журнал "жизнь звезд"...
-Я не звезда.
-Вы Сальвадор Эммануэль?
Художник молчал.
-Могу ли я задать вам несколько вопросов?
Сальвадор закрыл глаза и облокотился спиной о дверь...
-Скажите, пожалуйста, вы действительно решили вернуться в мир искусства?
...Мужчина молча съехал по стене...
-Когда вы планируете свой следующий портрет..?
Как они достали...
-...и кто на нем будет?
Сальвадор молчал. Все силы куда-то ушли, мгновенно. Репортер не отставал. Он сыпал вопросами с перерывом, пожалуй, в полминуты. Через какое-то время в подъезде послышался шум, мужской голос... еще один...
Художник закрыл глаза. В нем кипели множество противоречивых чувств, он не мог справится с ними всеми и с трудом сохранял спокойствие. Что бы он сейчас не сделал, все обернется против него. Говорить ничего не хотел, они могут это расценить как долгожданное "возвращение". А если молчать, то, разумеется, эти крысы сами все додумают и неизвестно еще что там про него напишут...
-Я не собираюсь возвращаться. И не возвращался. Забудьте.
Больше ничего он не стал говорить, устало поднялся с пола и упал на диван.
Что же было такого в этой Оливии, что она заставила его снова взяться за работу... невероятно...
* * *
-Можно мне Оливию Фостер?- это был даже не голос, а хрип, перемешанный со страхом...
-Могу я узнать, кто ее спрашивает?
-Нет, просто позовите ее...
-Простите, но я должен знать ваше имя.
Сальвадор сжал телефонную трубку.
-Скажите, у нее есть охрана?
-Нет... это личная информация и я не в праве ее распространять!
-Как нет...- скорее всего, секретарь, или кто это был, не услышал тихого всхлипа.
-Молодой человек, скажите, пожалуйста, кто вы?
-Простите, до свидания...
"Она не послушалась... дура!!! Я же велел ей...! Нет, только не это... господи, что теперь будет...? С ней теперь обязательно что-то случится! Я должен ехать к ней!".
Адрес Оливии он знал наизусть - выучил, сидя перед компьютером и машинально шепча его...
Надев куртку, он немного подумал, и сменил ее на плащ. Руки автоматически потянулись к черным очкам, но потом он подумал, что тогда он наоборот станет только заметнее.
В принципе, его не спасло бы ничего. Дождавшись такси, Сальвадор вышел на улицу. Пара людей тут же сорвалось со скамеек и ринулось к нему, кто с блокнотиками, кто с микрофонами и камерами. Из-за угла тут же послышались непрерывные щелчки камеры. Художник попытался оттолкнуть всех от себя и забрался в машину, назвав адрес.
Да что они все так пристали? Кто он такой, почему их всех так волнует его личность?! Он же просто художник! Что вообще им всем нравится в его картинах?! На Сальвадора внезапно нахлынуло невероятное отчаянье. Он сжал сиденье руками, отчего кожаная обивка неприятно заскрипела. Водитель, на его счастье, промолчал.
-Приехали.
Мужчина сунул таксисту деньги и быстро вышел. Перед ним предстал большой красивый особняк, но на его разглядывание Сальвадор не уделил времени. Он тут же ринулся к закрытым воротам, застучал по ним и начал звонить.
-Представьтесь, пожалуйста.
-Мне нужна Оливия Фостер!- чуть ли не закричал художник.
-Представьтесь.
-Скажите, она дома?! Она срочно нужна мне!
-Да, она дома. Кто ее спрашивает?
Зачем им всем знать его имя?!
-Она жива? С ней все в порядке?!
Из динамиков послышался шум, неразборчивый разговор, из которых Сальвадор смог уловить "...тут какой-то ненормальный пришел...", затем цокот женских каблуков, молодой обеспокоенный голос. Он стал немного громче... голос, такой знакомый...
-Сальвадор?- это была Оливия.
-Да, тише. Вы мне нужны, пустите меня!
"Мисс Фостер, мне кажется, что не стоит этого делать...". "Не тебе решать. Открывай ворота". Художник облегченно вздохнул.
-Вас сейчас встретят и приведут ко мне.
Ворота автоматически открылись, в открывающемся проеме стал виден шикарный особняк, по тропинке уже шел молодой секьюрити. Но Сальвадор не собирался ждать его, он протиснулся в еще не открывшиеся ворота и быстро зашагал к дому.
-Где она?!
-Сейчас, подождите...
Но Оливия уже сама вышла к незваному гостю. Как всегда прекрасна, в узких деловых брюках, нежно-персиковой блузке и с забранными в немного неопрятный пучок волосами.
-Здравствуйте, Сальвадор...
-Почему вы не выполнили мою просьбу?!
-Простите, вы про что...?
-Про телохранителей, охрану себя, медицину...!
-Вы так и не объяснили, зачем мне это, я не собираюсь тратить свое время на занятия, не имеющие смысла.
Сальвадор не мог узнать ее. Сейчас перед ним была другая девушка, сухая, жесткая...
-А вы тоже не объяснили мне, для чего вам так нужен был мой портрет!
-Я могу рассказать вам это сейчас.
-Ну, давайте.
-Я просто хотела славы. Я же знала, что ни один мужчина не смог бы устоять перед моим телом, и вы тоже. Но, тем не менее, не смотря на свое состояние, я очень мало известна. А, получив портрет от великого Сальвадора, который ранее не поддавался ни на какие уговоры, я стала бы знаменитой. Как видите, так и произошло. Обо мне уже сейчас говорят в Интернете, скоро выйдут и выпуски газет, телепередач.
Глаза художника резко открылись, в них застыли слезы.
-Сволочь...- шепотом повторял он,- ты просто использовала меня!
-Да, это был всего лишь пиар, ничего личного. Ну, может теперь вы объясните мне..?
-Сволочь... дрянь...
-Я бы попросила.
Сальвадор сглотнул, сжал кулаки, а потом резко сорвался с места и побежал в дом.
-Где она?! ГДЕ?!- орал он, оглядывая комнаты и стены. За ним тут же поспешили пара мужчин, попытавшись его остановить, но это было бесполезно. Разъяренный, художник отталкивал их в стороны и пытался найти картину.
-Звоните в скорую!- закричал кто-то.
-Зачем?
-Ну, или в психушку, он ненормальный!!!
-Сами вы психи все!!!- орал что есть силы Сальвадор. Он схватил большую фарфоровую вазу и бросил ее в людей, они еле увернулись.
-Что, страшно, да, детка?! Да пошла ты! Известности она блять захотела!!! Ты мне жизнь испортила, сука!
-Вы совсем с ума сошли что ли?!
Но Сальвадор уже никого не слышал, он громил все подряд. Внезапно в дверь ворвались какие-то люди, они окружили его и схватили. Мужчина кричал и вырывался, в его глазах были слезы и непередаваемая злость, смешанная с отчаяньем и... одиночеством. Но он сражался до последнего... пока на него не надели смирительную рубашку...
Месяц спустя.
Маленькая пустая комната. Все белое. Потолок. Стены. Пол. Даже вид из окна какой-то... белый...
Сальвадор сидел на маленькой койке с закрытыми глазами, вертя в руках мандарин. Фрукт не был красивым. Красивым для истинного художника. Поэтому он его не ел. Только вертел в руках. Уже около часа.
В голове пусто. Абсолютно. На лице легкая усмешка. В ней выражено все. Боль. Отчаянье. Одиночество. Предательство. Чувство злости. На всех. На весь мир. Щеки отчего-то были мокрыми. А губы еле слышно повторяли: "Она умрет. Я знаю. Они все умирали. Это ведь мое проклятье. Она умрет. Все умирали. И она умрет. Но я ничего больше не скажу. Она хотела известности. Ее смерть будет на всех заголовках газет. Она ее получит. Сука. Она умрет...".
Красота требует жертв. Жертвами всегда были модели. Но теперь жертвой стал он...