На песке написаны слова. Нагой ногой. Море смоет их скоро.
Холодный воздух принимают легкие. Безгранично. Безгранично Море. Безгранично жестоко. Словно жизнь. Опасно. Опасно подходить, опасно вдыхать в себя его гробовое дыхание. Терзают душу...волны. Выше-выше!
Разорвана французская рубашка. Давно не знало бритвы, будто неживое, лицо, в котором раньше кипела жизнь. Глаза. Погасли свечи бытия, мирское стало отдаленно. Отчаянье, тоска. Захватывают душу. Держат нож. И режут! Высасывают из загнивших ран души, последние куски надежды. И оставляют лишь... Бутылку вина... в крепкой, но дрожащей от страха мужской руке. Ступает босыми ногами по песку. Холодному и мокрому от странниц-волн. Он смотрит. Смотрит вперед. А что там? Только море...
Море имеет необъяснимую силу. Силу, которая заключается в том, что человек, придя к нему, на самом деле оказывается наедине с собой. Это трудно. Трудно говорить с совершенно незнакомым человеком. Тем, кого угнетал почти всю свою жизнь. Своим внутренним Я. Здесь ничто не может помешать. Здесь нет эффектных афиш, рекламных проспектов, массовой музыки, дешевого порно... только твое внутреннее, реальное Я. Которому не возможно солгать. Только заглушить. Вином...
Но Я все равно пробивается наружу. Говорит то, на что так привычно закрывать глаза. Правду. Потому, наверно, так болит сердце...
На песке написаны слова. Нагой ногой. Море смоет их скоро.
Садится на влажный песок. Ступней касаются волны. На губах соль. А в глазах боль... Боль. За жизнь, в которой только пустота. За ложь, которой, как ребенка, кормил из ложечки социум. За то, что задушил в себе. За то, что уничтожил в себе основу мироздания. Любовь. Перестал. Перестал чувствовать тонкую энергию людей. Стало грубым сознание и поблекло небо...в которое опускался в детстве по утрам. И только смерть. Только картонные люди и картонные города. Только ложь и лжецы. Охотники и жертвы. Мир жалких проблем и ничтожных ответов. Просто сам погиб. "Продал дьяволу душу". Море. Безгранично жестоко...
Дыхание. Прерывистое. Страдания неземные. Хочется грызть песок. Задохнуться, умереть. Но больше не чувствовать этой боли. От нее не скрыться. Ноги сводит судорога. А черные демоны-падальщики ждут своей жертвы. "Мяса!", - кричит вожак. "Крови!", - поддерживает стая. Море. Терзает душу. Лишает покоя. Но все же прекрасно.
Ветер подымает волны. Выше! Выше! Небо покрывают тучи. Трудно понять. Что никого ты на самом деле не любил. Одинок. Всегда. Чтобы ни делал. Ничего не изменить. На губах соль. А в глазах боль. Почему? Почему Весна отвернулась и ушла, забрав с собою все? Оставив только один выход. Море. Безгранично жестоко.
Срывает рваную рубашку. Идет вперед. А что там? Только море... Волны сбивают с ног, мучают плоть. Плывет. Дальше, дальше. От земли. Став пеной морской, прекратить бытие. Небо плачет. Начинается дождь. Надвигается буря. Берег уже далеко. А тело в бессилии сумраком объято. Демоны-ищейки выглядывают из-за волн. Ищут, чем поживиться. Но не могут достать живого. Вокруг только море. Нет берегов. Исчезают иллюзии беспечности. Уже не вернутся назад. Только бушующее море принимает дар.
На песке написаны слова. Нагой ногой. Море смоет их скоро.
Дыхание. Последнее. И скрывает след его пучина. Все глубже, глубже падает тело. Рыбы морские будут мясо жрать. Скоро... Но небо все еще видно из глубины. Тучи, капли дождя. Все глубже, глубже падает тело. Больше нет неба. Больше нет солнца. Больше нет мира.
К телу холодному демоны движутся. "Мяса! Крови!",-кричит голодная стая. На песке тени. За душой, легионов ада десант крылья мочит. На поверхности буря. А на дне только смерть холодно дышит.
По песчаному дну шагов легких музыка. Нежную кожу освещает нефритовое солнце. Волосы - водоросли. Девственное тело глубины. В глазах чистота. Чистота и легкость. Моря душа. Руки детские ее касаются трупа. Холод его и боль принимает. Оставляет любовь...
На песке написаны слова. Нагой ногой. Море смоет их скоро.
Глаза, в которых зародилась жизнь. Тело. Слабое, но теплое. Встает. Смотрит на море. Прощается. Уходит. Чтобы поделиться с каждым, каждому встречному дать кусочек жизни. Любить и жить. На губах соль, а в душе - море. Приходит в дом. Отворяет тихо дверь. Жены личико бледное покрылось румянцем. Вернулся. Все-таки вернулся. Подходит к ней. Целует ноги.
- Я люблю тебя,- говорит ей,- никогда не любил никого, как люблю тебя...
Она гладит его мокрую голову. Плачет. От безграничной силы Любви. Сравнимой только с морем. А он шепчет что-то уже не очень ясное. Потом целует ее живот.
- Тебя я тоже очень-очень люблю,- говорит, и кажется, сын в утробе матери отвечает ему улыбкой.
На песке написаны слова. Нагой ногой. Море смоет их скоро. Но слова эти будут жить. Будут жить вечно в тех кто живы еще и будут жить. Простые истины: "Любить. Быть.". Истины всегда просты. Когда голова затуманена дерзостью и пошлостью города, слова эти кажутся наивным повторением, тавтологией смысла. Но только не у моря. Для живых там умирает ложь. И видишь то, чего раньше не замечал. То, что ты не просто механизм для переработки пищи и информации. Ты человек. Живой человек. Море забирает боль. И дарит надежду. На любовь.
Море безгранично жестоко. Безгранично прекрасно.
На песке написаны слова. Нагой ногой. Море смоет их скоро...