Аннотация: В соавторстве с одним хорошим человеком.
Я & Клим Панфилов
"Осенью пыль дорог..."
Вначале отражения уходят из зеркал, отказавшись считать себя твоими.
Следом, в тех же зеркалах, зажигает пурпурные свечи тоска.
И лишь потом приходит Осень.
Печальная вдова.
Туманная королева.
Легкомысленная девушка в объятьях светлого шёлка.
Всё одинаково неверно.
Человек идущий в никуда мог доказать это кому угодно. Даже себе.
Но сейчас это было не главным.
Сейчас ему надо было вспомнить.
Вспомнить что-то, о чём говорил ему прозрачный осенний свет.
Совсем не тот свет, который искрится на лезвии льда или заполняет золотом реки. Этот свет тихо прокрадывается сквозь тяжёлую завесу печальных мыслей и трагических событий, освещая прошлое, застывшее в сумраке ускользающего сознания. И в какой-то момент становится гранью. Между тем, что есть, и тем, что было? Не было? Не знаю.
Осень... Дорога... Пыль...
Пыль. Осень. Дорога.
Дорога! Пыль! Осень!
Голос, срывающийся в крик. И насмешливый хоровод некогда любимых образов, не дающих себя вернуть, поймать, заключить в пространстве памяти.
Но человек ждёт. Терпеливо вглядывается в танец пылинок. Дым далёких костров медленно минует самые прочные заслоны памяти. И сквозь засыпанную листвой дорогу, сквозь пряный запах опавших лет, сквозь мягко сияющие деревья начинает проступать совсем иная реальность. Иной сентябрь. И совсем другая жизнь.
Самый светлый из всех запомнившихся дней. Ненадолго отпустившее чувство тревоги. Сердце наполняется искренней любовью к радости, а душа собирается отправиться в бесконечный полёт на заре. Пальцы дрожат от сладости воздуха и прохлады речной воды...
Не верящий. Бесконечно усталый взгляд.
Волосы скользят по хрупким плечам, и рождается в груди горячее, щемящее ощущение гибели страха. Нам нечего бояться сегодня. Солнце завершает круг, и это красиво так, как никогда ранее. Ресницы дрожат, но нет слёз, нет горечи и боли, всё непривычно светло.
Тускнеющий луч. Скрывшееся на миг солнце. Ужас, боль и страх, сплетаются в чувство, не дающее дышать, видеть, думать. Свинцовая волна захлёстывает с головой...
Но луч воскресает. Медленно-медленно, словно сомневаясь, что этому несчастному человеку действительно необходимо досмотреть до конца загадочный танец.
Прикосновения рук кажутся почти забытым обрядом, а когда в ладони падают струны волос, похоже, будто это дань древним богам, самое светлое язычество души...