Табуретка.

Ты сидишь на этой табуретке.
Твоя жизнь шесть плоскостей вокруг.
Весь твой мир в этой бетонной клетке.
И друзья колонии клопов.

Низкопробным граффити рисуешь.
Стены эти вдоль и поперёк.
Иногда в тюрьме своей танцуешь.
Рокен-ролл и чарлстон, невдомёк -

Что тюрьма не воля и не правда.
Это просто сумашедший бред.
А бетон не полюшка отрада.
Клетка и в ней выхода ведь нет.

Просочился б сквозь бетон на волю.
Вылетел душою свежей ты.
Только тело не даёт покоя.
Ведь должны кого то жрать клопы.

Снова твоей кровушки напьются.
Ты раздавишь одного ногтём.
В воздухе запахнет перезрелым.
Кровяным, протухшим коньяком.

И считаешь их ты поголовье.
Скучно в твоей клетке без клопов.
Лишь тюрьма, клопы и в изголовье.
На бетоне граффити из снов.

Сны ночами снятся и изнанка.
Снова кровопийцы гложут плоть.
Коньяку из крови устояться б -
оторвавшись от земных оков.

И однажды утром не проснёшься.
И друзья устроят буйный пир.
Жирные клопы не смогут ползать.
А душа покинет этот мир.

И клопы жирнее и жирнее.
Больше всё и больше кровопийц.
И придёт тюремщик твой на запах.
Ты весь сгнил и он убьёт убийц.

Обезвредит хлором объём клетки.
Тело захоронит навсегда.
И умрут клопы, уйдёт и запах.
Перезрелый, с кровью коньяка.

 26.08.2017.