Аннотация: Кактус. Почти разумный, болтливый и... Остальное сами прочитаете. )))
КАКТУС
А знаешь, у меня есть крыло. И мне приходится его от соседей прятать. Смотри. Нет, это не оптический обман, не эвфемизм и не хохма. Ну и что, что я - кактус? Так получилось. И вообще: во всём виноваты люди. Устраивали бы свалки токсичных отходов рядом со своими домами, так нет! Всё норовят к нам, в пустыню привезти. А мы - кактусы - существа нежные, хотя снаружи и колючие. Почти как дикобразы, или, не к ночи будь помянуты - писатели. Что ты говоришь? Писатели - это и есть люди? Да ну тебя... В передачу "Очевидное - невероятное". Нет, лучше в "Разрушители легенд". Не верю. Любое разумное существо продукты жизнедеятельности норовит зарыть или прикрыть, или подальше отгрести. Вот, например - койот. Или тот же человек. А писатель - наоборот. Сгребает все в кучку. И сверху садится. И чахнет на кучке, и чахнет, словно словно царь горы, или кощей какой заморский.
Да не напрягайся ты так: шучу я, шучу. Разумеется, все это относится к графоманам, а не к писателям. Это же разные биологические виды. А писателей я очень даже уважаю. Биографиями их интересуюсь, да.
Откуда я всё это знаю? Так моё крыло для полётов не годится. Да и трудно летать было бы на одном крыле. Нет, оно для веб-серфинга служит. И телепередачи со спутников ловит. Ну и что, что у меня нет телевизора: сигнал прямо в мозг поступает. Откуда у кактуса мозг? А у людей откуда? Может, какая обезьяна на свалке откопала, да слишком заигралась. Сама, дура, виновата. А вот у меня выбора не было. Рос бы себе обычным кактусом, хватал бы припозднившиеся грузовики за бамперы, да по утрам шины меланхолично сплёвывал. Увы.
Вот и с тобой, человек, разговоры разговариваю, вместо того, чтобы сразу во второй желудок отправить. Скучно здесь. Серо. Колюче. Каждый так и норовит добычу у соседа из хваталок вырвать. Всё прямо как у людей. Разве так должны поступать настоящие разумные существа? Эх, человече...
О, прости: задумался и сжал посильнее. Что говоришь? Ты не человек - писатель? Приехал к нам, чтобы собрать материал для новой книги? Гм, гм... Забавно. И почему это я тебя отпустить должен? Тут каждый третий пойманный писателем назывался. А на деле оказывалось -- графоман.
Тебя звать-то как? О как. Забавно. Читывал я твои сочинения, читывал. Графоман ты обыкновенный, а не писатель. И врёшь ты как графоман.
Да ты не кричи, не бойся, я поспешных решений не принимаю. Тут подумать надо, взвесить, распробовать... Вдруг и правда - писатель. Настоящий.
Ну вот... И на вкус - графоман. Что я, графоманов, что ли, не пробовал? И строчечки у тебя, как у графомана, и косточки.
Эх, жизнь моя - пустыня!
Было бы у меня два крыла - настоящих - полетел бы туда, где писателей видали, за жизнь поспрашивал...
Ну не может быть, чтобы писатели из людей вырастали. Сказки это. Наверняка они из таких, как мы, получаются. Типа особая мутация кактусов, или крокодилов пернатых каких нибудь.
Да, я ведь тоже последнее время того... Сочинять начал. Да, я - кактус. Разумный и всеядный. И как всякому разумному, мне развиваться и самоутверждаться хочется. Вот только у меня, в отличие от графоманов, совесть есть. Я-то понимаю, что плохо ещё пишу, и сочинения свои на базары инетные не выставляю.
Ну да ничего. Мы, кактусы, народ терпеливый и трудолюбивый. Когда-нибудь и до писателей дорастём-мутируем.