Аннотация: Если покушаются на святое, то у Мишки всегда найдётся... гм... адекватный ответ.
- Безмозглый сгусток протоплазмы! - огромный робот, удивительно похожий на Терминатора, угрожающе загудел и поднял манипуляторы. - Я предлагаю тебе в последний раз: отдай его мне!
- Да пошёл ты! - огрызнулся Мишка Бляхин и выдернул чеку гранаты.
- Нет! Ты не посмеешь! - робот попятился. - Только не это!
Мишка Бляхин рассмеялся в ответ, кинул гранату и рыбкой нырнул в открытую овощную яму.
Громыхнуло. Погас свет. Посыпались куски штукатурки и что-то ещё, мелкое, но неприятное, как разбитые надежды...
Когда Мишка выбрался наверх, то робота уже нигде не было. Густо дымя догорали остатки мотороллера "Электрон", доставшегося по наследству от деда. Мишка закашлялся и поспешил выбраться наружу. Подоспевший сосед по гаражу едва не окатил его пеной из огнетушителя, но потом всё же справился с волнением и направил струю куда надо.
- Ты чего шумишь, Мишка? Ты что тут за представление устроил?
- Да эти, блин, коллекционеры, достали! Каждый день то с Антареса, то с этой... как её... с Веги прилетают: продай, да продай антикварную машину. Нигде, говорят, больше такой не осталось.
- А ты что?
- Да я разве против!? Вот только на кой мне их галактические тугрики? Ящик водки и забирайте эту рухлядь!
- А они что?
- Да они, блин, ни в какую! Мы, говорят, не можем способствовать деградации разумного существа! Нам, говорят, принципы не позволяют!
- Вот это да! - удивился сосед. - Им наша водка, что ли, не нравится?
- Ну! - Мишка хмуро плюнул в сторону чадящего остова мотороллера, едва заметного из-под клочьев пены. - Мне, блин, обидно и стало... Будут теперь в Галактике знать, как с нами торговаться!