Депрессионизмы
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
|
|
|
|
Аннотация:
депрессионно философская литература
|
АЛЕКСАНДР ДЗЕРЖИНСКИЙ
Цикл стихов в прозе
"ДЕПРЕССИОНИЗМЫ"
ВСЕ НАМНОГО ХУЖЕ
Ты знаешь, что в жизни все не так, как в стихах и романах. Ты знаешь, что любовь не бывает счастливой. Ты знаешь, что друзья, это те, кто может предать, а добро - только одна из масок зла. Ты знаешь что жизнь лишь преддверие смерти Знаешь что мир, лишь приготовление к войне, и человек - роковая ошибка природы, склонная к самоистязанию и самоуничтожению. Тебе кажется, что ты готов к самому худшему, потому, что не ждешь от жизни ничего хорошего. Но ты не прав. Ты не прав. Не прав и наивен.
В жизни все намного хуже.
СНЕГ
Ночью выпал снег. Красные хлопья покрыли землю кровавой кашей. Снег падал на еще теплую землю и растекался кровяными лужами, по которым шли по своим делам редкие прохожие. Снег падал на их одежду, на их шапки, на их лица. Они стирали ладонями мокрый снег, оставляя красные полосы. Мальчишки бросали друг в друга снежки, которые взрывались, разлетаясь кровавыми ошметками. Никто не кричал в ужасе при виде их окровавленных рук. Я вышел на улицу и дотронулся рукой до снега. Он был теплым. Я вернулся в свою комнату, и открыл кран с водой, чтобы вымыть запачканные руки. Из крана, дымясь, полилась густая горячая красная струя. И я понял, что весь мир сошел с ума. Я открыл окно и посмотрел вниз. Все красное! Я упаду, и моя красная кровь смешается с красным снегом.
Шаг вперед.
Удар.
Из треснувшего черепа брызнула белая как молоко кровь.
ГЛУПЦЫ
Я смеюсь над теми, кто строит воздушные замки. Я знаю, что дунет ветер, и от замков не останется и следа. Я смеюсь над теми, кто находит себе цель в жизни. И не столь важно, добьются они ее или нет. Важно то, что их ждет разочарование. А как смешны те, кто обрел свой жизненный путь! Все дороги когда-то кончаются! И все они останутся ни с чем. Мне странно видеть тех, кто стремиться к успеху. Чем выше они поднимутся, тем больней будет падать. А как глупо искать любви! Любовь не может быть вечной! Я смеюсь над этими глупцами и завидую им.
ДВЕРЬ
В нашем доме есть дверь. Мой дед рассказывал моему отцу, что за этой дверью вход в другой мир. Мир, в котором нет зла. Мир, в котором нет никаких проблем, и все живут счастливо. Отец никогда не открывал этой двери, Потому, что войти в нее можно только однажды. И обратной дороги, в наш мир нет. Он куда-то спрятал от меня ключи, чтобы я не открыл ее из любопытства. Ключ я нашел, после его смерти в медной шкатулке, среди старых писем. Я не стал открывать ее тогда. Зачем? Жизнь казалась интересной. И я чувствовал в ней свою нужность и значимость. Я прятал ключ от своих сыновей и дочки, часто мечтая, о том дне, когда я открою ее. И вот я стал стар. Дети разъехались. Жена умерла. Я - один.
Я снова буду счастлив! Я снова буду молод! Я - буду!
Ключ необычайно легко открыл проржавевший замок. Я толкнул толстую дверь. За ней меня ждала СМЕРТЬ.
КУКЛА
Кто сказал, что все мы марионетки? Он был прав. Кто-то невидимый дергает за невидимые нитки, и мы вынуждены выполнять его волю. И все смирились с этим. Все, только не мой друг! Он все делал наперекор судьбе. Он не выбирал легких путей. И гордился этим.
- Ерунда, - сказал я ему. - Тебе только кажется, что ты решаешь за себя. На самом деле, тебе просто позволяют это делать.
И тогда он решил, что правильней будет, ничего не делать.
- Ты просто не нужен своему кукловоду, - уверял я его. Ненужные куклы убирают в пыльный ящик.
И тогда мой друг поднялся на крышу самого высокого в городе дома и прыгнул. Он думал, что победил судьбу. А на самом деле его просто выбросили, как ненужную, сломанную куклу.
МАСКИ
Выходя на улицу, я надеваю маску прохожего. Но когда я встречаю знакомых, я здороваюсь, и на лице моем появляется маска доброжелательности. Проходя мимо прилавков магазинов, я обычно надеваю маску безразличия. Так принято. На работе, уместнее всего маска озабоченности. Маска с заискивающей улыбкой больше всего подходит для общения с начальством. Для молоденьких девушек - маска романтического героя, или умудренного опытом супермена. Самая неприятная маска - для врагов и недоброжелателей. Дома нужно надевать маску хорошего семьянина и любящего отца. Иногда, когда я отдыхаю, на лице моем маска безмятежности и полного покоя. У меня много масок. Есть маска сочувствия, есть маска скорби. Маска радости и маска печали. Маска для родителей, маска для тещи. Есть даже маска для сна! Никто, никогда не видел моего настоящего лица. Даже я сам.
ОКНО
У одного моего приятеля в доме было волшебное окно из розового стекла. Через окно мир казался сказочным и светлым. И когда мой друг возвращался домой, уставший от серости будней, он садился у окна и смотрел на розовый мир. Это успокаивало его, и дарило надежду. С каждым годом, он проводил у окна все больше времени. И вскоре почти перестал выходить на улицу. Мне кажется, он и в самом деле верил, что розовый, светлый мир существует не только в его мечтах.
Однажды кто-то, случайно, или со зла, бросил в окно камень, и оно разбилось на мелкие, мелкие склянки. А мой приятель, не в силах перенести потери, тронулся рассудком.
И вот, что я думаю. Как легко можно разрушить чужой мир. И как опасно смотреть на жизнь сквозь розовое стекло.
ОТРАЖЕНИЕ
Человек в зеркале был точной моей копией. Я взглянул в его глаза и утонул в них. Если глаза - зеркало души, то о боже! Как в ней было холодно и неуютно! И мутно. Мне вдруг стало страшно, и я отвел взгляд. Я протянул руку, и человек по ту сторону стекла сделал то же самое. Мы коснулись друг друга. Стекло было холодным. Я приблизил к зеркалу свои губы. От моего дыхания оно помутнело. Пальцем, я нарисовал на запотевшем стекле окружность. Человек, по ту сторону зеркала сделал то же самое. Я сказал:
- Ты просто очень похож на меня.
Моя копия ответило мне теми же словами. Я не слышал их, я это понял по движению губ.
Человек по другую сторону стекла повернулся ко мне спиной и ушел. Я секунду помедлил, усмехнулся, и удалился в другую сторону. Пусть этот идиот думает, что я его отражение.
ПОЛЕТ
Она стояла на самом краю крыши и смотрела в небо. А внизу собиралась толпа. Люди показывали на нее рукой, крутили пальцем у виска, перебрасывались фразами. Они ждали. Подъехала машина скорой помощи, милиция. Человек в погонах что-то кричал ей в рупор. Кто-то бросился к лифту. Толпа ахнула, расступилась и зашумела еще громче, когда девушка сбросила со своих ног туфли, и они полетели вниз. А потом она взмахнула руками и медленно полетела над городом. И люди, опустив головы, пошли по своим делам, расстроенные, что их лишили восхитительного зрелища. Зрелища смерти. Девушка, которая летает. Кому это интересно?
РАСТВОРЯЯСЬ
Ночь. Она приходит, и все иначе. Предметы теряют очертания, цвет. Остается только суть. И мы с тобой меняемся. Мы - частичка ночи. Мы - ночной шепот. Мы - сон. Мы - две луны. Мы - звезды. Мы растворяемся друг в друге. Мы растворяемся в ночи. И уже не понять где я и где ты. Нас нет.
ТАК УМИРАЮТ
Она лежала совершенно голая за мусорными бачками. Животом вниз. Первое, что бросалось в глаза - огромная дыра в спине. Неестественно вывернутые руки. И голова. Голова лежала, оторванная, в грязной луже. Совершенно отдельно от тела. Одного глаза просто не было. Но второй! Он был открыт, и смотрел безразлично. Смотрел в никуда. Смотрел в холодное бездушное небо, в жадных черных птиц, в меня. И мне вдруг стало страшно и стыдно. Я переступил через мертвую голову. Вывалил мусорное ведро в грязный бак, И снова посмотрел на маленькое растерзанное тело. Так умирают куклы.
ТЕНЬ
Моя тень такая большая! Она гораздо больше меня. Много больше. Рано утром она идет на работу, и я бреду за ней вслед. На работе, тень носится туда - сюда, и я мечусь за ней. Мне трудно успевать за своей тенью. Она такая легкая, а я уже не молод. Когда, вечером, я иду домой, фонари играют со мной злую шутку. Моя тень раздваивается. Нет! Я окружен своими тенями! Я не знаю, что мне делать! Это какая то шизофрения! И только ночью, когда в комнате гаснет свет, и задернуты шторы, я свободен. Но свобода дарит лишь усталость. Я накрываюсь одеялом и засыпаю.
ТЮРЬМА
Там холодно и страшно. Там одиноко. Там умирают, и об умерших никогда почти не вспоминают. Там, в самой тесной одиночке, слабея с каждым днем, умирает писатель. Рядом, бьется о каменную стену сошедший с ума поэт и музыкант. Плачет над окаменевшими руками художник. Режет вены жестяной банкой просто счастливый человек. Какие еще мечты схороню я в своей темнице?
ЧЕРНЫЙ ЧЕЛОВЕК
Вчерашней ночью, прогуливаясь по ночному городу, я встретил черного человека. Я не видел его лица. Оно было черным. А поскольку я не видел и его глаз, то предполагаю, что на нем были черные очки. Пальто его тоже было совершенно черным. Так же, как и его брюки. Такого же цвета были его туфли и его перчатки. Вероятно, шляпа на нем тоже была черной. В полной темноте, его совершенно не было бы видно, если бы он не курил большую черную сигару. Впрочем, огонек ее тоже был черным.