Я помню запахи того сухого сена.
Как называлась эта куча?.. Стог? Скирда?..
Я молода была, и откровенно 
живуча. Неизменно молода. 
Я вниз летела с этой сладкой кучи, 
карабкалась наверх, и все равно 
падение становилось только круче, 
и только мягче становилось дно. 
Я не пыталась сосчитать кукушек -
не им решать, когда мне умереть. 
И солнцем нарисованных веснушек 
я не мечтала уксусом стереть. 
Я падала... Нет, я почти летала! 
Потом дышала, глядя в облака. 
Я молода была, и я еще не знала, 
зачем нужны стога.