Приятный шелест книжных листов. Приглушенный, словно бы библиотечный сет. Волосы больно хлестают по лицу. Приятный холод стекла за спиной. Шестиструнная гитара рвет душу в мелкие клочья. Достаточно лишь одной серебряной пули - и можно безбоязненно глазеть на ночную улицу под окном. Белая, словно бы облезлая луна на фоне иссиня-черного неба. Ни звезд, ни облаков, ни мыслей, ни чувств... Глоток восхитительного каберне. Какое-то чужое тепло растекается по желудку, оставляя во рту долгое послевкусие. Желтоватый потолок над головой - словно бездна несчастий настоящего. Ты ведь знаешь это... Эти стены навсегда запомнили те разочарования, счастья, перемены, произошедшее в последнее время. Сегодня пытаемся расправится с прошлым - жгли старые свечи, оуская в их пламя листы дневников, письма, воспоминания... Темнота, тишина и пустота. Дым тонкой струйкой в этот бездонный, прокуренный потолок - словно в омут. И вновь - ожидание того тяжелейшего, но излечивающего забвения... и одиночества. Мне сейчас это нужно. Это забытье, это одиночество, эта беспроглядная темнота... Когда ты можешь медленно, но верно идти вперед. Когда тебя не сдерживает твоя бытность и постоянные нападки окружающих, старающихся вернуть тебя во времени на много лет назад. Да, четыре года - это слишком мало. Но мне хватило бы и пары лет. Просто хватит сравнивать меня с тем, кем я был эти четыре года. Хватит пальцем тыкать меня в мой возраст, мои увлечения, моих друзей. Хватит ожидать от меня невозможного. В конце концов, я это просто я. Со всеми моими плюсами и минусами. И я стараюсь не оглядыватся. Так и не заставляй же меня. Я еще не страдаю склерозом. Шелест листьев за окном. Библиотечная тишина и полумрак. Бутылка каберне и сигареты... и серебряная пуля в обойме на деке шестиструнной гитары. И успокаивающая сталь в руке...