Мы не живём. Мы герои невыдуманные.
И идеи о нас не пришли в чей-то ум.
Мы сидим у костра. Мы молчим и не чувствуем,
Как в душе нарастает рокочущий шум.

Мы хотели сорваться и прийти на страницы
Только начатых, но заброшенных книг.
Но не можем... Прикованы прочною цепью,
Мы не явим мирам несуществующий лик.

Мы хотели бы быть ребятнёй босоногою,
Что с приходом весны прочь бежит со двора.
Или взрослыми грустными, строгими...
Но для нашей судьбы не настанет пора.

И погашен костёр. Нет. Мы утром не умерли
Смерти нет, потому что нет нас.
Но вот кто-то ушёл. То на белой странице
Ему образ придуман. Всего несколько фраз.