Он прозу жизни люто ненавидел.
Ему шептал о чем-то Мефистофель.
А мать кричала: "Марш домой, Овидий!
На грядке неокученный картофель.
 
Повсюду тля. Завелся жук в укропе.
Капусту надо срочно поливать..."
 
(Всегда-то мамы нас домой торопят.
А что поделать?.. Мать на то и мать).
 
- Бросай полив! Остынут макароны...
(И он идет послушно, как щенок).
- Я слышала недавно от матроны,
что пьешь ты неразбавленным вино.
 
- Вино, поверьте, 
             то не цель, а средство.
- Подкинь себе в тарелку овощей.
- Хочу я, мама, словно Тит Лукреций
  постичь природу тайную вещей!
 
Я суть любви уже постиг в кровати.
У Августа за это - не в чести...
- Постиг любовь? И радуйся, и хватит.
Теперь малютку в девушку впусти! 
 
Понянчиться хотелось бы мне с внуком.
- Опять вы за свое веретено...
Смотрите: вот две амфоры - в той уксус,
а в этой - непрокисшее вино!
 
И здесь, и там - броженье винограда.
Одной лозы продукт -
                     за гроздью гроздь.
И мне на дегустацию, мам, надо,
чтобы понять - откуда что взялось...
 
Во всём ищу я след метаморфозы.
Не ворону доверюсь, - соловью.
Поэзия - куда хмельнее прозы,
её  вино божественное пью!

- По мне, сынок, 
          всегда быть лучше трезвым,
чем с допингом играться в поддавки.
Не то сошлет тебя суровый Цезарь
когда-нибудь на остров Соловки.