Поезд мчится по рельсам узеньким.
Тополя вдоль пути раскинулись.
И сойду я на станции "Музыка",
постою на перроне "Живопись".
 
Будто кто-то направил окликом.
Сердце словно из клетки вырвалось:
перед лесом - тумана облако,
на поляне - ромашки, жимолость...
 
В ресторации привокзальной я
закажу на десерт экзотику:
под Рахманиновские Сказания 
Модильяни отведаю готику.
 
Поблуждаю в широтах Шуберта.
Почитаю рассказы Чехова.
А на станции... 
В тесном шуме - там -
поезд просит меня: "Поехали..."
 
Вздрогнул грузно. 
Вагоны сдвинулись,
увозя к горизонту, узником:
и всё реже я вижу живопись,
и всё реже я слышу музыку.
 
Жизнь давно на закаты закатана.
Суета заменяет творчество.
А на полке, 
в футляре агатовом,
Скрипка спит, 
ей играть - не хочется!
 
Разве скрипке залезешь в душу?
- Дай мне Музыку!!
- Ну,
    слушай...