Моя земля мала как глобус.
Сберечь бы. Сохранить баланс.
Вселенной голубой автобус
везет воинствующих нас.
 
И ретроград, и реформатор
в салоне душном пропадут.
Глаза зажмурив, навигатор
читает дьявольский маршрут.
 
Напрасно молятся скитальцы.
Коран напрасен и Талмуд,
ведь Бог, 
царапнув глобус пальцем,
не рассчитал его раскрут.
 
И сам водила окаянный,
очередной объехав взрыв,
всё гонит к дальнему бурьяну
не веря, что за ним обрыв.

А под колесами уже
трещат асфальты и грунтовки;
домов рассыпанных драже
на землю валятся коробки.

В салоне слышен крик напрасный:
"Не торопись! Притормози..."
Но мчится чокнуто на красный
автобус Матушки-Земли.